Alto Hospicio

La Biblioteca/8

2011-11-28T07:31:00.000-08:00

El tío era Dios. No dudé que planeó el encuentro con Trinidad. No podía ser de otro modo, por lo menos eso pensé.
Un pago, entonces, era la motivación de Trinidad para salir con nosotros. No sé cómo le pagaba el tío. De ese modo consideré que Trinidad en algún momento debería sacarse la ropa. Era un asunto de tiempo. La otra posibilidad era que Trinidad fuera la amante del tío y en consecuencia, su preocupación hacia nosotros podía calificarse de maternal.
Trinidad no podía ser otra cosa. Nunca había tenido una amiga.
Sin embargo ella se encargó se aumentarme las dudas durante la cuarta noche en que compartimos.
No pienses que soy una mujer tan decente pero no soy lo que te imaginas, me aclaró acariciándome el rostro.

La biblioteca/7

2011-11-27T18:58:00.001-08:00

Sobre el carácter de mi vecino puedo decir que en su adolescencia y juventud fue una persona callada e insegura.
El dinero después le dio confianza aunque nunca superó sentirse menos con la gente de clase alta, a pesar que muy al final de esta historia viviera como ellos y manejara un Audi.
La idea de llevarme a Santa Cruz de la Sierra no fue de él, sino que de su padre según me enteré de regreso por una broma.
-Gracias por hablar por mi hijo porque éste indio como todo indio no habla aunque no es tonto, sabe cuidar bien su dinero y hacer negocios. Ya tiene varias propiedades a su nombre en Bolivia-
Como no tuve padre, no supe que decirle al tío las varias veces que trató de indio al Culebra. Por el tono podría pensarse que lo hacía de cariño.
El tío siempre bromeaba con el apellido y origen de su hijo.

Entiendo que desde su niñez mi vecino tuvo conflictos internos por su apariencia. Tenía la nariz más grande de lo normal y por esto fue blanco de burlas. Le comenzaron a llamar nariz de culebra. Lo defendí varias veces. Sin embargo le incomodaba su apellido materno de origen indígena. En la escuela eran habituales las bromas contra los chicos del interior. Algunos arreglaban las cosas a puñetes. No fue el caso de mi vecino.
Acumuló.
Reventó cuando se vio sobrepasado por la circunstancia como esa noche en el bar cuando Álvaro le pidió una explicación por su ida la noche anterior.
El Culebra le reventó un vaso en la cabeza. Lo agarré del cuello y saqué a la calle. Bufaba. Trinidad fue detrás de nosotros. Eso lo calmó. Trinidad nos pidió disculpas por la presencia de Álvaro y dijo que regresáramos. Los garzones habían expulsado del bar a Álvaro por atormentar a la gente. Nunca más lo vimos. Lydia, su novia gringa, la seguimos viendo en el bar, sin embargo no nos saludaba. Compartía con otros gringos y gringas.
Trinidad se mantuvo con nosotros. En algún momento dudé de su amistad. No éramos personas cultas aunque habláramos casi todo el rato de rock. No éramos bellos y no nos vestíamos como los gringos que llegaban a esnifar al bar. Tal vez el tío la había puesto ahí para protegernos o tal vez, vigilaba al tío. Trinidad además bordeaba los 25 años y al lado de ella, parecíamos pendejos. A ambos nos gustaba. Esa noche El Culebra me contó cosas de su vida que ignoraba como su relación con su padre.
El hecho de golpear al tontorrón lo había desamarrado.
En ese momento no entendí la presencia de Trinidad, pero me dejé llevar por los acontecimientos.

La biblioteca/6

2011-11-27T12:01:00.000-08:00

El viaje a Santa Cruz de la Sierra fue confirmatorio.
A la frontera llegamos de noche y salimos de madrugada. De esas horas de congelamiento y puna, recuerdo los pies al intemperie, el rostro quebradizo y el orín de unas cholas viejas. Se amanecieron afuera del puesto fronterizo. Los policías las tramitaron más de lo normal para entrar a Chile. Vimos como le rompieron varias bolsas de maíz. El policía nos buscó la complicidad con una leve sonrisa. Las mujeres los recogieron, los limpiaron y los volvieron a envasar. La policía buscaba droga.
A nosotros ni siquiera nos revisaron.
Luego vino un interminable camino de tierra al lado de volcanes, salares y pueblos grises que no parecían tener habitantes.
Después de una inquietante laguna surgió Oruro. Oruro me pareció como una ciudad de Marte. Bebimos unos jugos de fruta cerca de una plaza, el tío hizo unas llamadas y seguimos. La puna no da hambre.
Cochabamba es más normal que Oruro. Almorzamos, salimos a caminar un rato por los alrededores de la plaza y luego pasamos la noche en un hotel. No había televisión por cable. El tío llegó de madrugada y sus ronquidos se sintieron por todo el piso.
La primera selva que conocí fue la del Chapare. Nos detuvimos para orinar. Vimos mariposas gigantes y sentí aromas nuevos. A ratos la vegetación parecía tragarse la carretera. El tío puso la música de la película La Misión. Mientras El Culebra conducía la Van, el tío le dijo que por ningún motivo se detuviera hasta un control de la policía cerca de Santa Cruz de la Sierra.
Explicó que en ese sector eran frecuentes los asaltos. Luego nos mostró la pistola que había conseguido en Cochabamba para situaciones de emergencia, dijo. Cuando me la pasó, dijo entre risas que su destino y él de su hijo quedaba en mis manos. Después de algunos segundos de contemplación se la regresé.
A Santa Cruz de la Sierra llegamos a mediodía. El tío me comentó que Santa Cruz de la Sierra era como Argentina pues no había indios. Había monumentos en todas las avenidas. Por todos lados había árboles y un tipo de pasto breve que parecía musgo. El color ladrillo estaba en las casas y edificios. No me quedaba claro la dirección de las calles. Los autos no respetaban nada ni a nadie.
El tío manejaba.
El departamento era amplio y estaba cerca de la avenida Equipetrol, donde estaban los karaokes y pubs.
El tío nos explicó el plan.
Nosotros nos quedaríamos cinco días solos en el departamento y aparecería al sexto día. En el séptimo día, que sería un martes nos regresábamos por el mismo camino.
Nos regaló dólares y se fue.
El segundo día conocimos a Trinidad. Fue en el zoológico luego que le pasé la cámara para que nos sacara una foto abrazados con El Culebra delante de las panteras. Al otro día se nos sumó un amigo de Trinidad, Alvaro y Lydia, su novia gringa. Vivían cerca.
Me sorprendió que a El Culebra le incomodara la presencia de Álvaro. El flacuchento de Alvaro era un fanfarrón de esos que hablaban del éxito material de sus padres y que pronto le llegaría un moto Honda. Siempre le respondía con un tono malhumorado. Era fácil. El Culebra estaba celoso de la atención hacia Alvaro. Pensé que era una crisis pasajera, sin embargo El Culebra se ofuscó la segunda noche por una broma de Álvaro. Álvaro hablaba demasiado. Hasta en los momentos de silencio se sentía el golpeteo de sus dientes. El Culebra abandonó el departamento a la medianoche y no regresó hasta la madrugada. En algún momento pensé en llamar al tío y ahí comprendí que habíamos quedado incomunicados. No le di mucha vuelta a eso aunque se puede decir que estábamos a nuestra suerte en el extranjero.
No alcancé a pedirle explicaciones. Cerró la puerta de habitación. Al otro día desayunamos casi a las 13 horas sin tocar el tema. Por esta razón decidí que esa noche sólo compartiríamos con Trinidad pues habíamos quedado de ir a un pub donde tocaban rock en vivo y los garzones vendían líneas de coca.

La Biblioteca/5

2011-11-25T08:23:00.000-08:00

En 1991 mi madre hizo construir un doble techo para guardar las cosas que le vendía la gente.
A mediados de ese año salió el tío de la cárcel y celebró una fiesta. Participó casi todo el pasaje. Faltó una familia.
Envidia.
Una semana después esa familia celebró un bautizo. Llevaron un grupo de moda para que tocara frente a su casa. Todos participamos, a excepción del tío y El Culebra. Viajaron a Santa Cruz de la Sierra. Fue el primer viaje de El Culebra a Bolivia.
Cuando regresó me dijo que nos fuéramos a pasar el verano a su nuevo departamento en Santa Cruz de la Sierra.
Me habló de las panteras y Equipetrol.

La biblioteca/4

2011-11-23T08:04:00.000-08:00

Pudo ser coincidencia, pero con la democracia nuestro barrio mutó.
Quienes antes miraban de frente, miraron hacia el lado o hacia abajo como si buscaran maíz para picar.
Había entrado la pasta base.
El barrio comenzó a derretirse con las nuevas casas que entregó el gobierno y con las tomas de terreno. La puerta de mi casa nunca más quedó abierta.
Aunque Alemania ganó el Mundial de Fútbol, para nosotros los campeones fueron Maradona y Caniggia.
Al póster de Jorge González mi vecino sumó uno de Maradona.
Después del mundial, se llevaron preso al tío. La señora Chepa y El Culebra, a veces juntos y otras por separado, comenzaron a almorzar en mi casa.
El Culebra intentó estudiar en la escuela nocturna, pero duró dos meses.
La Navidad la pasamos juntos. El tío se las arregló para enviarle a la tía una cadena de oro y un santo de yeso de casi dos metros.
Era San Lorenzo de Tarapacá, a quien también conocen como Lolo.
La señora Chepa comenzó a rezarle al Lolo para que el tío saliera de la cárcel y todo regresara la normalidad. Mi madre acompañó en los rezos a la tía.

La biblioteca/3

2011-11-22T18:01:00.001-08:00

En 1989 llegó la política.
La gente del barrio se ordenaba como de izquierda o de derecha. Ser de derecha era ser partidario de Pinochet. Nadie tenía muy claro que sucedería después de Pinochet.
Con mi vecino estábamos más preocupados de la eliminatoria para el Mundial de Italia 1990. Chile debía ganarle a Brasil en el Maracaná para clasificar. Había equipo. Teníamos al Pato Yáñez.
En política mi familia era una mezcla rara. Después entendí que esa mezcla pudo llamarse Concertación, o sea eran de derecha e izquierda a la vez.
El tío, el papá de El Culebra se definía de centro aunque fue el primero a quien le escuché la palabra apolítico. Apolítico sonaba como Apolo, el dios griego.
En el barrio, sin embargo, todos pensaban que el tío era de derecha. Mi madre decía que el tío fue muy amigo de la CNI. Con el tiempo y por conversaciones con mi vecino, uní cabos y entendí que el tío fue chantajeado por la CNI y después por la Policía de Investigaciones.
En algunos cumpleaños de El Culebra, el tío ya bebido contaba anécdotas.
Una vez contó como se deshizo de un burrero en el altiplano que lo había salvado a él. Recuerdo sus palabras: El desgraciado calló y yo me quedé con el burro y la droga.
El viejo se me había cruzado en el camino, dijo.
También contó que un amigo de la CNI lo invitó a la tortura de una mina comunista.
Lo más triste de 1989 fue cuando al Cóndor Rojas le tiraron la bengala en Brasil. Eso quisimos creer. Odiamos a los brasileños. Ese domingo fue la primera vez que nos emborrachamos con mi vecino. Fue una botella de pisco Capel que nos regaló el tío.

La biblioteca/2

2011-11-22T17:27:00.000-08:00

Lo habitual es contar de atrás hacia adelante. Entonces bajemos hasta el año 1988, cuando mi vecino, El Culebra, decidió no estudiar. Era junio y él iba a repetir. Ambos cursábamos primero medio en un liceo público.
Cuando surgió la idea de la biblioteca me ganaba la vida como profesor de inglés en el mismo liceo donde estudiábamos con El Culebra.
Al igual que El Culebra, no siento un apego especial por el dinero ni tampoco me gusta exhibirlo. Siempre le recordé que ésa era su virtud. Tal vez por esa razón la biblioteca duró casi 8 años.
En la casa de El Culebra no armaron escándalo una vez que dejó de estudiar. Con el tiempo la decisión fue calificada de oportuna. Eso le escuché decir a su madre. Nuestra relación de vecinos y amigos continuó normal. Nos juntábamos después de que yo llegaba del liceo a grabar música de la radio. Su radio era tres veces más potente que la mía. Por esto prefería grabar en su casa. Le gustaban Los Prisioneros. Tenía un póster de Jorge González en su pieza. También le gustaban bandas de heavy metal como Accept o Judas Priest. Años después Jorge González tocó afuera de la biblioteca y agradeció a El Culebra en nombre de todos los artistas chilenos.
A las 10 de la noche estábamos durmiendo.
Ambos nos levantábamos a las 7 de la mañana. A las 7.30 yo me iba al Liceo y él partía en el furgón junto a su padre.
El comenzaba a aprender el negocio.
El negocio de la cocaína.
Así terminamos el año 1988.

La biblioteca/1

2011-11-19T17:34:00.000-08:00

Aunque nunca manifestó interés por la literatura y si lo sorprendí leyendo alguna vez fueron las páginas policiales y deportivas del diario, mi vecino levantó en el barrio la biblioteca pública más importante de la ciudad.
Fue puro y simple altruismo.
Lo hizo porque en un momento no sabía qué hacer con su plata. Era finales de julio de 1998 y él venía llegando desde Francia, después de seguir la participación de Chile en el Mundial de Fútbol. Todo comenzó cuando me obsequió una camiseta del Real Madrid firmada por Iván Zamorano. En esa ocasión conversamos largo rato sobre sus similitudes con los futbolistas famosos hasta que me reveló su intención de hacer algo importante para el barrio. Algo así como una obra social que trascendiera. De inmediato le dije que una biblioteca. Aprobó pues su madre, la señora Chepa, hoy fallecida, nunca aprendió a leer.
Esta es la historia sobre cómo una biblioteca se transformó en el centro cultural de la ciudad y de manera indirecta, según lo que dicen, bajó el nivel de delincuencia y estancó la drogadicción en el barrio. Los chicos comenzaron a interesarse por autores como Roberto Bolaño o Julio Ramón Ribeyro. Luego exigieron autores cada vez más extraños. Casi siempre les cumplimos. Llegamos a tener prestadas 60 Estrellas Distantes y casi un centenar de 2666. Sin embargo no tuvimos buenas experiencias con los escritores pues algunos estuvieron más preocupados de la falopa que de enseñar. En estos días he recibido varios abrazos virtuales de los escritores y preguntas sobre el destino de los libros.
Sin embargo comenzaré contando el origen de todo pues si no hay de esto, no existe lo otro.
El culebra, mi vecino, comenzó formalmente a los 22 años. Le enterraban cocaína cerca de la frontera con Bolivia y él la desenterraba.
Hasta cierto punto la biblioteca fue producto de los desentierros.

Foto: Sergio Dávalos.

Vagabundo en Alto Hospicio (foto de Sergio Dávalos)

2010-08-25T13:28:00.000-07:00

Basural de Alto Hospicio (foto de Sergio Dávalos)

2010-08-23T13:07:00.000-07:00

Alto Hospicio (por Eduardo Farías Alderete)

2010-01-06T11:31:00.001-08:00

En alto hospicio, la novela de Rodrigo Ramos, se conjugan la cotidianidad , en los diversos escenarios, cibercafés, residenciales, y calles, que de alguna forma u otra están en nuestro subconsciente, se han ganado su lugar , por último a raíz de historias infundadas , rumores y visitas esporádicas, de aquellos que se sienten ajenos a esa escenografía escogida por ramos. La deshumanización, latente, está al alcance de la mano, es cosa de observar con más acuciosidad, y dar con la conclusión que de algún modo el desierto junto con la miseria calan en el espíritu, enrareciendo las relaciones interpersonales. Y por último el descenso al infierno, ya que no hay mayor infierno que aquel lugar donde el mal se consagra como normalidad.En este caso es un infierno privado, el de un protagonista que confiesa uno a uno sus crímenes y faltas , en donde el desierto urbanizado existe como atmósfera sólo para resaltar aún más lo descarnado de las emociones expuestas, casi un insectario, diríamos , plumavit blanca y bichos atravesados por pulcros alfileres. En sus líneas no evitamos enfrentarnos a nuestras oscuras visiones, a sentimientos en pugna, a poner en tela de juicio, en más de una ocasión, nuestra moralidad y cómoda forma de vida.Sin embargo no debemos ver con demasiada moralidad el texto en sí, el escritor con fluidez nos lleva por ese itinerario de miserias y culpas, sin volverse ni tedioso ni agazapado en juicios, que obstaculizarían , la actuación del protagonista, su infierno privado que extrañamente es público a través de ese virtual modo de ver las cosas , un blog, aquí la jugada es brillante, nace hasta en el más racional de los lectores , aquella duda, si el que escribe es o no es material participe en los crímenes de Alto Hospicio, ese es el mayor logro del autor, además de enrostrarnos todo el horror de esa realidad… el blog lo dice, y para muchos, “si lo dice el blog, debe ser verdad”, suena a exageración, pero el tráfico de información de la red crea esa fantasía.Las referencias constantes en el texto, afirma el andamiaje total de la novela, el cine con esas escenas más que familiares y los perfiles de asesinos en serie, tema que a muchos más de alguna vez ha interesado, apuntan directamente al morbo de cada uno y lo pone el en juego, por lo mismo mientras se lee y releen las páginas de esta obra formamos parte de ella, hemos estado en esos escenarios y en aquellas noches con hedor a bestiario. En algunos, y no es de extrañar germinará una conmiseración con el protagonista.Novela bien lograda, sólida, un lenguaje que nos familiariza con todo el contexto, equilibrada, en cuanto al relato, es recomendable leerla dos veces , disfrutarla, sopesarla en sus diversas aristas.

2009-12-11T03:45:00.000-08:00

Entrevista para La Alternativa http://www.laalternativa.org/?p=1049

2009-11-05T09:22:00.000-08:00

Rodrigo Ramos es de esos periodistas de calle, ya que hace años reportea cultura para su trabajo formal y en los tiempos libres encuentra la necesidad de escribir llenando blogs con ideas que versan en los problemas sociales y la marginación. En diciembre del 2008 escribió una novela negra que cuenta las muertes del psicópata de Alto Hospicio, llamada del mismo nombre. Lo interesante es que hoy un dibujante trabaja en el comic de dicha novela.Conversamos con él por el comic de su novela pero aprovechamos de preguntarle sobre literatura, cultura y motivaciones de vida para escribir. Es certero, sincero y crítico de actual estado de las cosas. Conozca sus ideas.
-¿Cómo ves el desarrollo de la literatura en Antofagasta?
-La veo auspicioso por la gente que conozco y que está haciendo cosas. Hay calidad. Hay indicios de salir de la modorra. Hay que darle vuelta a la novela, a la narrativa en general. Uno puede hablar del mismo tema de siempre, pero lo que debe replantearse es la forma, la manera de abordarlo. Lo raro es que ninguno de estos escritores –que conozco-, salvo alguna excepción fueron por Antofagasta la Feria del Libro. Raro.
Me interesa también el concepto Nueva Nortinidad, que expuso Alvaro López en una columna. Como región fronteriza o ciudad de inmigrantes, que somos, debemos plantear temas como: la misma inmigración, la desigualdad, la burbuja económica de la minería, la prostitución, el tráfico de droga, la pobreza intelectual, el doble estándar tan frecuente en la personalidad institucional de las empresas, los líderes chantas y la contaminación. Es nuestro deshumanizado contexto, pero es ahí donde literatura o las artes en general humanizan. Puede fraternidad, compromiso, amor, solidaridad entre una familia de traficantes. Al final los que no quieren ver más allá, la mayoría, se prejuician y demonizan todo.
-¿Qué significó para ti Alto Hospicio?
-Varias cosas, por ejemplo, he ganado varios buenos amigos por esto, como también críticos. No a todos les puedes gustar como escribes. Lo otro es que la literatura en general, más que Alto Hospicio, te da un respiro, oxígeno en profesiones como la mía. Se pueden hacer más cosas, va todo en lo dedicado que puedas ser. Para la literatura es necesario el oficio y la paciencia.
-¿Qué te parece que un dibujante haya querido graficar Alto Hospicio y qué expectativas tienes de ello?
-Bien pues, pero lo mejor es la calidad del dibujante. Carlos Carvajal es todo un referente dentro del cómic chileno. Creo que aquello es lo más importante, además que sin conocerlo personalmente, compartimos varias cosas, puede ser la infancia de los años 80 bajo la dictadura y aquello marcó a una generación. Me interesa que se pueda leer en sectores a los que no llega la literatura formal y que se distribuya de manera popular, puede ser en kioscos de poblaciones y sectores marginados, pues la historia es de ellos. Alto Hospicio representa la invisibilidad de los sectores postergados en Chile. Quimantú por su distribución no comercial, favorece que otros tengan acceso a la literatura y no la elite de siempre. Si la gente leyera más, aumentaría su espíritu crítico contra el sistema y no estaríamos donde estamos hoy.
-¿Cómo ves tu futuro como escritor?
-No me veo tomando cafecito ni firmando libros, ni haciéndome auto homenajes patéticos, o diciendo a todos que soy escritor. Puede sonar a falsa modestia, pero me veo con un grupo de amigos más mi pareja bebiendo cerveza y conversando de periodismo, literatura y contingencia, burlándome de los poderosos, de la Concertación, de la Derecha, etc. Igual tengo dos novelas que estoy afinando, una sobre el terremoto en un pueblo del norte (Tocopilla) que se llama “La Reconstrucción”, y otro proyecto, quizás mi más querido proyecto, “El Descuartizado”.
-¿Cuáles son tus motivaciones al escribir?
-Escribo de manera profesional, diría con cierta metodología, y leyendo más bien la forma en los libros, hace alrededor de tres años que coincidió con mi separación, un aspecto personal. Antes estaba más dedicado a pasarla bien, aunque escribía de a ratos. Creo en el factor terapéutico de la literatura, a mi me ayudado bastante. Después me gusta, como periodista, dar a conocer realidades especialmente las marginales.
- ¿Qué opinas de la delegación de Antofagasta que fue a la Feria del Libro de Santiago?
-Creo que lo mejor fue no ir. Hay gente con méritos, y otras que no, como siempre suceden en este tipo. Se privilegia lo políticamente correcto y las formas, más que el fondo. Además que se va con un impronta muy provinciana. En Santiago, la capital, el centro, reafirmarán los prejuicios que tienen de acá, por ejemplo, demasiada autoedición y esto es igual a publicar sin parámetros de calidad. En muchos casos el egocentrismo nubla y engaña.
Como la comunidad en general no lee, se maravilla cuando alguien saca un libro. Pero quienes leen o van más allá con el cuento, saben lo que realmente es y lo que no es.
Es inminente la necesidad de profesionalizar la literatura en Antofagasta, algo que quedó truncado cuando murió la UJSO. Lo interesante es que está el ánimo. Me habría sentido satisfecho que hubieran ido unos 10 o 11 nombres que no están o fueron sacados de de la lista por ser “políticamente no correctos”. Y claro, creo que la gente que seleccionó no está al tanto de la actualidad literaria –es mucho decir que ni siquiera leen-, todavía están viendo tele blanco y negro.
-¿Qué crees que le falta al norte para crecer a nivel literario y cultural?
-Le falta más generosidad entre los artistas, menos belicosidades e intereses egoístas, envidia. Falta trabajar con la boca cerrada, como digo: las cosas caen por su propio peso. Falta más apoyo académico, más carreras humanistas, más crítica social. Las Ues hoy son un negocio, estamos claros.
No podemos seguirle mendigando plata a las mineras o al Fondart. El asunto es si tienes las ganas, hazlo.
Otra cosa, y esto de fondo, los creadores deben filtrar la actualidad, salir a la calle y ver, hay demasiados estímulos. No podemos seguir pintando postales de la pampa, o escribiendo sobre temas agotados. El teatro lo está haciendo, la plástica va en camino y la literatura también.

2009-10-24T10:22:00.000-07:00

Altohospicio Novela Gráfica Altohospicio, lanzamiento el 6 de Diciembre en el Bellas Artes.

Entrevista a Carlos Carvajal con respecto a "Alto Hospicio", novela gráfica.

2009-10-19T07:50:00.000-07:00

Carlos Carvajal Araya (Coquimbo,1969) durante los últimos 24 años ha realizado una casi anónima labor creativa en el campo de la historieta chilena. Entre fanzines y ediciones limitadas cuenta ya más de 10 publicaciones donde destacan las novelas gráficas Justicia Poética (2008) y Guayacan: la hermandad de la bandera negra (2006). Cercanos al lanzamiento de Alto Hospicio, adaptación del libro de Rodrigo Ramos "Alto Hospicio" editado por Quimantú; nos entrego algunas impresiones acerca del cómic, la cultura y sus proyectos.Desde hace 24 años te dedicas a la historieta.

-Durante el año 2008 publicaste Justicia Poética y ahora Alto Hospicio. Visto de alguna forma te estas transformando en un adaptador de novelas al formato de la historieta. ¿cómo ha sido tu experiencia de adapatar al cómic libros de terceros?

-Con orgullo siempre he sido fanzinero, mi “carrera” como guionista de historietas y dibujante esta basada en la experiencia, autogestionando publicaciones tanto de forma colectiva como individual desde los años ochenta, distribuyéndolas de mano en mano o en circuitos culturales alternativos . Mis historietas cortas para fanzines sin duda han sido de gran ayuda y cimiento para lograr trabajos mas elaborados . Personalmente creo que la historieta nacional de un tiempo hasta ahora a estado carente de argumentos que lo potencien como un medio de expresión sólido para ser tomado en serio, por eso es valido adaptar escritos de autores como Edicson Solartorres ( Justicia Poética ) o Rodrigo Ramos Bañados ( Altohospicio ) escritores jóvenes chilenos que pertenecen a una generación que vivió su juventud en los convulsionados años ’80 , generación que tiene algo más que decir, jóvenes que aparte de ser escritores son periodistas y que son capaces de mostrarnos ese Chile real y descarnado que la parrilla programática de la televisión y los titulares de los diarios de farándula pretenden que olvidemos con rapidez .

-Como una persona que tiene un recorrido tan extenso como el tuyo, cuesta entender por que tu trabajo no ha sido considerado para experiencias editoriales mayores. Crees que el marcado discurso social y critico de tus trabajos a jugado en contra de una presencia masiva en la escena de la historieta nacional?

-El discurso cultural del gobierno o las empresas que la generan constituyen el eje de identidad de una nación o de sus intereses personales , en ultima instancia gran parte de los espacios en la que aquellos que la componen y poseen, derivan en planes y programas establecidos bajo diversos parámetros y consideraciones muchas veces externos y ajenos a los creadores y dicho sea de paso, ajeno a las ecesidades culturales de la población. Es necesario entender que las políticas culturales tienden a la validar dichos objetivos para dar sustento a todo aquello que sus planteamientos esconden. Por ello que practicas culturales alternativas aun siguen sin ser reconocidas por la institucionalidad vigente. En algunos casos se les criminaliza como los okupas, colectivos de artes alternativas, fanzines etc. , porque son protesta , son arraigo y construcciones de identidad que permanecen al margen del sistema , de su “eficiencia” , ya que lo ponen en evidencia lo desnudan. El discurso es el último reducto de una rebeldía que pugna contra si misma en el afán creador , por mas que intenten seguirlo y atraparlo va mucho mas adelante de aquellos que pretenden hacerlo suyo con lineamientos culturales bajo su control, va mucho mas allá de la complacencia de los intelectuales entendidos, mas allá de fracasos de proyectos mil veces probados y que siguen teniendo una segunda oportunidad . Mi discurso siempre a sido el mismo y a estas alturas difícilmente lo cambiare, mis temáticas son atemporales funcionan en cualquier época o tiempo no pasan de moda ya que la injusticia social y el abuso de poder lamentablemente siguen vigentes al día de hoy.

-¿Qué te parece al ver tu primer trabajo masivo sea publicado por una editorial como Quimantú precisamente en un año en que se habla del boom de la historieta chilena?

-Para nadie es desconocida la historia editorial de Quimantu, la cual cuenta como uno de sus mayores hitos el proceso de difusión de la literatura y la producción editorial de historietas durante la Unidad Popular en Chile. Creo que es un gran desafió en lo personal y responsabilidad con aquellos que confiaron en mi persona , lo que mas me sedujo de esta nueva Quimantu, es retomar esa antigua y sana practica de distribución, eso llegar a la mayor cantidad de gente, que los estratos mas postergados tengan acceso a la lectura así como vender barato que es lo que prima al momento de leer un buen libro o una historieta, que este al alcance del bolsillo y con una calidad PRO.

-Juan Vásquez es considerado un documentalista dentro del cómic chileno. Alguien que hace del lenguaje del cómic una herramienta de registro critico de nuestra realidad. ¿Podemos entender que esta adaptación al cómic se puede inscribir dentro de este sub género documental de la historieta?

-Soy gran admirador de la obra de Juan Vásquez un gran artista y mejor persona, he seguido su trayectoria desde los años ochenta , ahora con la publicación de sus recopilatorios de tiempos de dictadura , “ 1986”, “El canto del delirio” y “La Revolución de los pinguinos”; creo que allí hay un valioso registro para la historieta nacional, el uso de la gráfica como herramienta de compromiso social y, a la vez, critico. Es un trabajo que solo el tiempo otorgara su real valor. En cuanto a Alto Hospicio la novela grafica, esta afronta el entorno en que se desenvuelven los hechos dejando al desnudo las falencias e indiferencia del gobierno, las policías, los medios y nosotros mismos sobre los hechos ocurridos en el norte, es un recordatorio para que cosas como están no vuelvan a ocurrir en un país donde siempre es mejor olvidar y echarle tierra a acontecimientos en donde esta involucrada la gente mas modesta. Hoy puede ser un asesino de un grupo de niñas, mañana podría ser el genocidio de un pueblo completo.

-¿Qué esperas con la novela gráfica de ALTO HOSPICIO?

-Cuando se me propuso adaptar la novela siempre estuvo pensada en concebir una especie de dossier que invitara y despertara la curiosidad por leer el libro, pero una versión libre del relato original y que tuviera por columna vertebral la novela para hacer de esta una lectura mas dinámica y fluida, todo esto no hubiera sido posible gracias al trabajo en equipo y contar con las personas idóneas en la gráfica digital, que lograron de la novela gráfica un acabado profesional, la portada corrió por parte de Nicolás Vásquez , en la diagramación estuvo el señor Sebastián Donoso. Es un trabajo sencillo que espero este a la altura de la novela de Rodrigo Ramos.

¿Qué espero con la novela gráfica ? . Espero que Quimantú reflexione y evalué el tema de las historietas como una alternativa de literatura lo suficientemente seductora para nuevos auditorios, buscando mayor diversidad en la escena chilena y la necesidad de que la historieta tenga voces mas criticas y que por supuesto se puedan abrir las puertas a futuras publicaciones de historietas.

-Para terminar cuales son tus actuales proyectos de historieta.

-Por el momento lo mas cercano es seguir cooperando con mi amigo Salvador Arenas y su FINDEMILENIO en una nueva historieta que lleva por nombre “Estado 52”, la cual será entregada por capítulos. Además estoy trabajando una historieta con Edicson Solartorres la cual habíamos enviado a los proyectos de fomento del libro, su titulo es URDEMALES y trata de ecología, guerrillas y magia. La historieta aborda esos tres temas y es protagonizada por versiones, muy libres, de iconos de nuestra mitología y de otras. En rigor Urdemales es un cómic anti globalización y de critica social. Aparte de ser una revisión más adulta de un clásico de Quimantu como era El Manque. Bueno, ahora entiendo también porque el gobierno no finacio el proyecto. Era como mucho que finaciaran un cómic que propone acabar con el orden establecido. Así que lamentablemente no fue seleccionado para pena de nosotros. Pero bueno seguir explayándome sobre las políticas del gobierno que solo apoya ideas centrales y políticamente correctas es un asunto que ya plantee en la pregunta de mas arriba, pero como dicen por ahí “las penas del cómic se pasan con mas cómic”. No olviden que soy de Coquimbo un pueblo al norte de Santiago.

2009-10-09T07:58:00.000-07:00

A modo de introducción

2009-10-06T07:48:00.001-07:00

Alto Hospicio surge como blog, pasa a libro y ahora a cómic. El mensaje es el mismo, como lo apuntó en una entrevista el dibujante Carlos Carvajal, “Hoy puede ser un asesino de niñas, mañana un genocidio”.
Tal vez ya halla un genocidio en proceso de una etnia y no nos estemos dando cuenta o no seamos lo suficiente sensibles para su asimilación.
El actual sistema privilegia a quienes tienen dinero, a la llamada clase alta. Puede gobernar la Concertación y la derecha, da lo mismo, siempre prevalecerá lo anterior. La cortina decorativa del gobierno en muchos casos funciona. En otros, no.
La marginalidad es evidente en la periferia de las ciudades del norte chileno. No hay pinos ni bosques para tapar. Alto Hospicio es llamado el patio trasero de Iquique.
Las casas o departamentos estrechos para cuatro, pero donde viven 10 se extienden por todo Alto Hospicio. Es una ciudad casi 100% Serviu. Detrás de las casas aparecen los campamentos. A finales de los años 90, la época del psicópata las mediaguas hacían nata. Llegaron del sur atraídos por la Zona Franca de Iquique o la minería. Enganchados. Muchos no se engranaron con algún trabajo y quedaron a la deriva. El tráfico de droga es un camino rápido para ganar dinero, como también la prostitución. Aquello más que una problemáticas social, es señal de que la sociedad se desangra. Son pocas las oportunidades y hay que arreglárselas para sobrevivir. Del discurso solidario de antaño de hacer comunidad se pasó a la exacerbación, a realidades distorsionadas a sobrevivir a costa de joder a tu vecino.
Alto Hospicio o alguna población de Santiago sólo apilan crónica roja. Los prejuicios crecen desde los medios de comunicación. Parecen lugares impenetrables, donde vas y puedes perder. Verdaderas bodegas humanas.
Alto Hospicio la novela es una ficción basada en una realidad. Alto Hospicio de 80 mil habitantes es célebre por un psicópata. El objetivo de esta novela en sus distintas formas, es dar a conocer la impunidad con que el psicópata cometió sus crímenes. El tipo atacó en el mundo invisible, el mundo impune. Alto Hospicio no sólo está en el Norte Grande, sino también en Temuco, en Santiago o Coyhaique. Alto Hospicio es el Chile extraoficial.

Presentación de Alto Hospicio en Arica

2009-09-23T10:58:00.000-07:00

http://cinosargo.bligoo.com/content/view/613919/Cinosargo-Presentacion-de-Alto-Hospicio-en-Arica.html#content-top

2009-09-12T19:45:00.000-07:00

En el blog Nación Autónoma se publica una entrevista a Rodrigo Ramos, autor de la novela Alto Hospicio.
“En lo social el cómic es como una trinchera”

Me gustaría introducir esta entrevista como el encuentro entre dos conocedores de las heridas supurantes del sistema. Sin embargo, la inhumanidad del periodismo digital reduce a simples cuestionarios, diálogos que debiesen profundizados en la medida que las tazas de café o los vasos de cerveza se acumulan junto a colillas de cigarros.Rodrigo Ramos Bañados es el periodista antofagastino que novelizo los crímenes de Alto Hospicio (2009, Quimantú). Además en lo literario, Beca del Fondo del Libro 1999. Actualmente participa en los proyectos blogueros : http://escritoresprovincianos.blogspot.com/ - http://hepatitico.blogspot.com/ - http://putasycangrejos.blogspot.com/Sin más preámbulos las respuestas.

BIM: Alto Hospicio tiene un formato casi de periodismo gonzo. Y aunque el narrador no tiene nombre –apenas se le señala como El Santiaguino– es quien protagoniza la historia. Digamos : sin periodista no existiría la noticia. En este caso, el relato. ¿Querías hablar del periodismo como significante último de la civilización el espectáculo, del periodismo digital y su supuesta efectividad o es una nueva forma de abordar los hechos que ocurrieron en el norte?
Rodrigo Ramos: De partida la novela surgió como un blog sin pretensión que se fue construyendo en base al presente, a la realidad del momento. Experimental. Es decir nunca tuve claro como terminaría. Además que para captar lectores blogueros había que ser breve en los párrafos y efectista en algunos casos. El asunto es que se metieron en el cuento lectores ingenuos y otros no tanto. La opinión de los lectores me motivó a seguir en el juego. Esto puede remitirse a mi experiencia personal como periodista en Iquique. Tiene autobiografía. Se podría decir que hay una visión crítica a la profesión, a los diarios de provincia, a la falta de compromiso y a relativizar el dolor ajeno. El dolor ajeno es mercancía en el periodismo, se transa.El protagonista escribe de sicópatas para el diario, se encuentra con uno de verdad y lo trata de utilizar. Hay morbo. Ahora alguien que anda con un sicópata, un periodista, no es alguien normal. El tipo claro es entero de decadente. Fuma pasta base, se tira a putas, etc. Esto de la pasta base lo cuento porque es fácil encontrar aquí en el norte profesionales de 35 años o 40 años en distintas áreas que siguen fumando. Son el tipo de drogadictos funcionales.A fin de cuentas la crítica apunta hacia el periodismo.
BIM: Continúo con el narrador: el tipo es decadente, sórdido. Un Kurt Cobain extraviado en un paraje tercer mundista del desierto. Un coyote de Suárez por llamarlo de alguna forma. No es un iconoclasta bukowskiano ni el outsider existencialista de J. D. Salinger o un cínico de Breat Easton Ellis. Es apenas un grunge bastante perdido de la humedad de Seattle. ¿El narrador es el significante de una generación que vio pasar los hechos y en donde lo importante terminó por ser el medio desde los conoció?
Rodrigo Ramos: El narrador es un chileno frustrado, “piteado”, que fuma pasta, escucha The Who, ve Taxi Driver y tiene afición al porno. Es alguien que necesita llamar la atención, que necesita validarse de alguna manera y se encuentra con el sicópata en el camino, al final está más jodido que el sicópata pues no sabe para donde va. Puede ser tomado como generacional, un segmento de la generación post 73. ¿Lo de grunge? El tipo pudo haber escuchado a Alice in Chains en su juventud y pudo haber comprado el icono de reventado. Es un tipo susceptible. Tal vez habría que abordar su infancia para conocerlo más a fondo. Tal vez se divertía martirizando gatos, quizás. Talvez fue víctima de bulling. La infancia es la madre de todos los dramas, dicen.Podríamos decir que lo criaron sus abuelos porque su madre trabajaba como cajera de un supermercado, padre ausente, etc., etc.
BIM: Consideras a los hechos de Alto Hospicio consecuencia de un país que ha edificado sus códigos de convivencia en la impunidad que termina por transformarse en permisividad y abusos a los derechos humanos a una escala de barrio o por el contrario, el asesino está más cerca de un Chykatilo más que de un Miguel Krasnoff?
Rodrigo Ramos: Más cerca de Chykatilo. El país o más bien el sistema (sobrecarga de trabajo, bajos sueldos, clasismo, ahora xenofobia contra el peruano etc) enferma y frustra. Esto puede detonar que gente común y corriente pero alienada, en algún momento asesine. Si le toma el gusto a asesinar, lo seguirá haciendo. Hay demasiados estímulos además en la tele para crear asesinos violadores y sicópatas. Yingo, por ejemplo. MeKano lo era. Fábrica de makakas, de pajas.En este sentido creo que hay que ser estúpido para violar a una chica del barrio alto. Lo medios te condenarían y de paso el sistema. Julio Pérez tenía la razón. El tipo atacó en el mundo invisible, el mundo impune, o sea donde vivimos la mayoría de los chilenos.No obstante es raro eso del Chile actual los viejos torturadores, los asesinos de los milicos, hoy pueden caminar libremente por nuestras calles. Tal vez uno esté trabajando con alguno de ellos en la pega. Algunos andan muy tranquilos porque dicen tener justificación. Limpiamos al país. El país está así –debe ser el país anda bien con sus cifras macroeconómicas que no chorrean- gracias a nosotros. Fuimos el insecticida. Hasta Dios los justifica en su lucha contra el comunismo y marxismo. Curas hay para todos.
BIM: Tu novela fue publicada por Quimantú, nombre que pesa en la literatura política y social chilena. ¿Es tu trabajo un formato de novela social 2.0?
Rodrigo Ramos: Aquello es definición del lector si es 1.1 o 1.2. Esto es una novelita lumpen. Como opción en el caso de AH me interesó el tema social. En fin, hay distintas opciones: los ricos o la clase media alta escriben para ellos. Otros tratan de escribir novelas entretenidas, que vendan por encargo de las editoriales. Otros escriben para los que siempre andan recordando, novelas históricos por ejemplo. Otros tratan escribir como los gringos Cheever y Carver para llegar a Iowa City. Otros escriben para escritores. Otros los políticamente correcto sobre héroes nacionales y demases. Otros ucronias, etc. Hay opciones para todo. Lo que faltan son lectores.Muchas veces, en tanto, y esto en todo ámbito de creación artística no nos queremos embarrar para conocer nuestra realidad, Chile. Siempre queremos mostrar el living. Esto viene de la tesis del Iceberg que se llevó a España para una Expo ¿Eso es Chile? El discurso de la imagen corporativa, etc. Por esto también de alguna manera nuestra literatura no ha tenido demasiada repercusión afuera, como hoy es la peruana por ejemplo que siempre ha sido crítica en torno a su país. Creo que Chile hace falta más literatura social. Lemebel la hace. Literatura que indague por ejemplo en nuestra xenofobia, en los abusos laborales; literatura que demuestre que todavía existe humanidad a pesar del contexto marginal que se esté.Ojala que Alto Hospicio y el cómic puedan leerse por la gente de Alto Hospicio.Lamentablemente todavía no se ha podido lanzar Alto Hospicio como novela. El objetivo, y el de la editorial, es abrir la literatura a los sectores que no llega. Alguien de Alto Hospicio, por ejemplo, no le va interesar un libro de algún escritor que contextualice su obra en el barrio alto de Santiago. Alguien de Alto Hospicio va encontrar que Simonetti vive en Marte.
BIM: El lenguaje del cómic tiene sus propios códigos. ¿cómo te has sentido al ver adaptada tu obra a este formato?
Rodrigo Ramos: Me agrada que sea llevada al cómic. En todo caso fue una sorpresa cuando me avisaron. Entiendo que será más ágil. No soy experto en cómic como para dar una opinión más específica. No obstante me han gustado los dibujos, los ambientaciones y como ésta ha sido tratada.
BIM: El cómic chileno convoca mayoritariamente a un público alejado del compromiso social y político, sientes que esta adaptación puede acrecentar las distancias o todo lo contrario?
Rodrigo Ramos: Lo siento por el público alejado del compromiso social y político como Emos o algo así, u otros interesados en el cómic por moda. El cómic ha sido, por lo que conozco, algo más adelantado, más rápido que la literatura. La narración es más ágil. En todo caso la primera narración que uno tiene acceso en la vida, es la historieta, a través de Condorito, Mampato, etc. A mi Anarko de Jucca me llegó como el 1988 o 89. Quedé pelando cable con aquello, al igual con que con Milo Manara y su Miel. Varios amigos se corrían la paja por Miel. Recuerdo cómic de los Mapuches, Trauko, el de Leonidas y sus 300, los dibujos que salían en la Cerdos y Peces, etc. Tengo el último de Juan Vásquez sobre la revolución pingüina.En lo social el cómic es como una trinchera. En algunos casos capta de manera precisa quienes nos están jodiendo a través de los volúmenes, las expresiones, etc.
BIM: La imagen del asesino a lo largo del libro y el cómic se le va asociando a asesinos seriales “de culto” ; puedo entender que es tu forma de ver un aspecto más oscuro y retorcido de la transculturalización chilena de los 80 a la fecha?
Rodrigo Ramos: La gente olvida rápido. Mucha información pone gueón. Ahora Dubois el de Valpo, es recordado hasta con admiración. Manson es un fenómeno pop. Esto porque la gente no se pone en el pellejo del otro.En Youtube está Álvaro Corbalán hablando sobre Avanzada Nacional. Está el Mamo en Youtube. En Internet hay fans de Hitler como del Khmer Rouge. Está Pinochet. Hay fans de Pinochet y el Mamo.Pero también hay unos buenos libros de Germán Marín que hablan de los centros de torturas como Villa Grimaldi. El palacio de la risa de Marín, por ejemplo. La literatura de calidad en este caso la de Marín, perdurará y recordará que la DINA de Pinochet, fue un escuadrón de sicópatas que cometieron las peores aberraciones contra un humano. Algunos de esos gueones todavía andan en calle como si nada.
BIM: Existieron post que hablaban de morbo por la situación, otros te preguntaban por el sistema de escritura que utilizaste y un sin fin de comentarios que se van alejando de la búsqueda de verdad que implica meterse en el caso. ¿ Consideras que como sociedad definitivamente ya perdimos la capacidad de asombro?
Rodrigo Ramos: Habíamos perdido la capacidad de asombro como sociedad hasta que apareció Elisa. Otra vez la tele. A la gente le gusta el suspenso, es decir la gente no se queda tranquila con el muerto, es muy fome, sino como se le mató, la manera. Al público le gusta ver la caída de alguien de un edificio. Se llenaría Youtube. En un tiempo más vamos a volver al Coliseo Romano. Un amigo me contó que unos narcos antofagastinos secuestraron a un par de negros, colombianos –inmigrantes–, y los hicieron que se chuparan el pico, sino le sacaban la cresta. El asunto era reírse un rato. Pasarla bien a costa de la desgracia de otro.
BIM: Está historia transcurre en el país donde las instituciones funcionan. En el Chile del salto cualitativo al desarrollo y en la patria de justicia en la medida de lo posible. El caso Alto Hospicio sacó a relucir el carácter de clase de la justicia chilena y del asesinato mediatico , ¿como escritor sientes que tu trabajo es traer a la mesa de la “fiesta demócratica” un cadáver recién salido del armario?
Rodrigo Ramos: Alto Hospicio, el caso, y esto lo han dicho mucho sigue diciendo que la justicia no es igual para todos, que hay diferencias sociales, que quien paga tiene mejor justicia, que las niñas del Cumbres son más mediáticas que las de Alto Hospicio, que los extremos geográficos de Chile son marginales en comparación al centro y mucha más. Los diarios lucran con la desgracia ajena, los periodistas igual. Como cronista me siento satisfecho que algo sin pie ni cabeza en un principio alcanzara un grado de importancia, y que de paso mantenga el recuerdo de las chicas. Sobre el caso de Alto Hospicio, en todo caso, hay obras de teatro, novelas de ficción y no ficción, creo que pronto viene otra. Es importante que se hable de aquello, directa o indirectamente, como uno de los condoros más grande que ha habido en Chile de parte de Investigaciones y la Concertación en general. El problema es que Alto Hospicio, en Arica, Iquique sigue desapareciendo gente.
BIM: Para concluir, ¿qué esperas del resultado de este trabajo?
Rodrigo Ramos: Que alcance a otros públicos fuera del cómic, que llegue a los sectores postergados. Que se lea en La Legua y en Alto Hospicio, eso me interesa

Entrevista realizada por: Bastardo Integral Marxista

Imágenes de la novela gráfica Alto Hospicio

2009-08-18T07:49:00.000-07:00

+11

2009-07-29T20:47:00.000-07:00

Mientras masticaba un trozo de carne en una de la cocinerías ubicadas en el interior de feria de Alto Hospicio conocida como terminal, Samir pensaba en la paranoia de Sergio. En las siete u ocho cuadras que recorrió nadie se acercó de manera hostil. Ni siquiera le pidieron monedas. En el terminal, la gente parecía preocupada de comprar desde refrescos, CDs de películas, muebles y ropa de segunda mano. Había mucha gente. Otros comían choripanes chorreantes de grasa y mayonesa a su lado. Más allá a un chico bastante delgado le cortaban el pelo en una peluquería con piso de tierra. Tenía el pelo crespo y negro. Su madre era una mujer de no más de 30 años, algo gorda y de cabello amarillento. Parecía alterada o eso era lo que proyectaba en la conversación que sostenía por el celular. Cada garabato que lanzaba la mujer provocaba la inmediata mirada del peluquero. La mujer tensionaba la escena.
Samir se puso a fumar. Uno de los tipos que también comía, le preguntó de dónde era. De inmediato pensó algo andaba mal. Su intención no era andar de turista, sin embargo parecía diferente a la gente. Pensó en su afán observador y de ahí pasó a sus zapatillas. Miró los pies del resto y encontró similitud. Las zapatillas le habían jugado en contra. Podía pensar lo mismo de sus jeans.
-Soy de Santiago- le respondió con tono seguro.
-Yo era de Santiago, vivo aquí desde hace cinco años- le dijo el tipo, moreno de barba de alrededor de 40 años -¿Y qué le parece Alto Hospicio?
-No es para hacer turismo –le respondió Samir-. La verdad es que estoy de paso por un asunto familiar y no me he dado el tiempo para conocer mejor la ciudad. En todo caso me parece bastante alegre. No hay ningún lugar donde no esté la radio a todo volumen.
-Somos festivos los hospicianos –le dijo el tipo para después extender su mano como despedida- Acuérdese me llamo Cristian Marín, y trabajo en gasfitería. Cualquier problema que tenga su familia con cañerías me ubica aquí todos los días en esta hora.
Samir se despidió y comenzó a vagar nuevamente por la feria. Algunos rincones parecían discotecas. La chicas en su mayoría adolescente, rubias teñidas, se paseaban con poca ropa. Samir atrapó varias miradas, pero no quiso seguir. Las chicas casi siempre tenían a su alrededor chicos con aspecto de rapero y sombrero ladeado, que parecían quemar el tiempo con reggaetón. Parecían agresivos. No obstante le prestaron fuego para encender un cigarro.
Después salió de la feria con la intención de preguntarle al chico que le vendió el celular por el origen de éste. En realidad a eso había ido a la feria. En el local le dijeron que aquel vendedor había tenido que viajar urgente a Tacna. El problema fue que cuando iba de vuelta a la casa vio al chico caminando por la acera de frente en dirección a la feria.

+10

2009-07-27T20:51:00.001-07:00

-Cualquier día te van a encontrar muerto si sigues con ese celular- dijo Sergio mientras le daba comida al perro.
Samir lo desconectó al cable y el celular nuevamente se iluminó.
-No seas mal agüero viejo depravado- le dijo y cerró la puerta del baño. Eran las 11 de la mañana del domingo.
En la ducha Samir pensó que lo de la muerte era una exageración ¿Y si sonaba de nuevo? Lo de Juan podía ser una coincidencia con el asesinato de Carolina Martínez y las otras muertes. El afán estaba en juntarlas ¿Porqué no podían existir más asesinos? Samir se había enterado de lo de Juan por el diario. No hiló fino, total su amigo o conocido -término que después utilizó con la policía- estaba desaparecido. Fue uno de los últimos que lo vio. El tono de Sergio lo hizo rebobinar en esto de mafias y sicópatas. Sergio podía estar horas hablando de mafias y sicópatas. Era su tema. Su sueño era escribir una novela sobre aquello. El problema de Sergio, según Samir, eran sus fetiches. Demasiado cine gringo. Demasiado "Scarface". Demasiado "Taxi Driver". Sergio vivía en Alto Hospicio, pero a la vez no vivía. La casa parecía una fortificación. Estaba blindada. Tenía alambras eléctricos en sus costados. Estaba aislado por una cuestión de seguridad, decía. Pocas veces salía a pie a comprar por ejemplo. Más aún cuando una vez habían asaltado a Ivania en el almacén de la esquina. El almacén tenía rejillas. Siempre asaltaban. Había microtráfico de drogas. La pasta base. Había cocodrilos todo el día. Sergio juntaba la realidad de la calle con la de las películas de mafias gringas y armaba una protorealidad. En este caldo de cultivo hasta él podía transformarse en un asesino, una suerte de justiciero, total los pacos no defendían a nadie. Que las ratas se coman a las ratas. Sergio podría tener cádaveres en su casa con la complicidad de su mujer. Siempre hablaba de hacer desaparecer a una adolescente rica de no más de 18 años. Lo decía con vehemncia. Samir le seguía el juego. Total, decía Sergio, en Alto Hospicio siempre habrán desapariciones. Todo va en la profundida del hoyo en la tierra.

Hasta lo de Juan, Samir no había tomado demasiado en serio los asesinatos. Recordaba el entusiasmo de Juan por el tema. Sus ojos bien abiertos. La manera como fumaba. A los periodistas siempre le gustaba jugar a ser paladines de la justicia. En este caso, según Sergio, la curiosidad había matado al gato. Para que adentrarse tanto. Cuando Sergio hablaba de aquello lo hacía en tono macabro como relatando alguna película de terror adolescente.

En el desayuno Sergio recordó que hace dos meses había sido testigo de lo que podía llamarse un secuestro. Esto por el robo de un 4x4. Una Nissan Terrano. Había ayudado a un tipo que lanzaron al costado de la carretera en la subida desde Iquique hasta Alto Hospicio, desde el 4x4. El tipo venía golpeado, con varios cortes en el rostro y algo borracho. Le dijo que tres bolivianos o colombianos, no distinguía de acentos, lo secuestraron el centro de Iquique para robarle el vehículo. Si bien no se resistió, igualmente dijo que le sacaron la cresta. Sergio lo dejó en la garita de Carabineros. No soportó el olor a vomito como para llevarlo al hospital. Al otro día Sergio se enteró que había sido una quitada de drogas. Lo positivo –decía Sergio- es que los pacos no me pidieron la cédula de identidad ni nada. Los pacos estaban medios adormilados en la caseta. Se hacen los guevones a esa hora. Eran como las 3 de la madrugada.El diálogo en el desayuno se cortó cuando Ivania, ofuscada, les reprochó por sus temas. La mujer se encerró en su pieza. Sergio levantó las cejas y con las manos le hizo el gesto del dedo en el hoyo. Luego se encerró con su mujer.

Esa madrugada Samir había despertado por los gritos que salían de unos autos que hacían piques, algo frecuente en ese lugar, según Sergio. En ocasiones disparaban al aire. La habitación de Samir daba a la calle. De alguna manera ese mundo, pero desde lejos, desde la ventana como pez en acuario, atraía de sobremanera a Samir. Convivir con aquello era otra cosa, pero a diferencia de Sergio, Samir sentía que debía sumergirse en Alto Hospicio. Por eso aquella tarde de domingo decidió almorzar a una cocinería de la Feria Las Pulgas que daba justo frente a la compra y venta de celulares, con la intención de observar.

+9

2009-07-24T16:41:00.000-07:00

Hasta el tercer día y cuando ya era evidente la desaparición o secuestro de Juan, Vergara se refirió al tema. Lo hizo ante el director del diario, respetando jerarquías, aunque ya la noticia estaba desparramada tanto en la redacción como en todo el medio periodístico de Iquique.

La familia de la polola de Juan había realizado una denuncia de presunta desgracia. Por esto la preocupación de Vergara. Después del reportaje hubo llamadas telefónicas con amenazas, decía la madre de la joven, una mujer delgada de unos 40 años. La policía estaba al tanto de esto. Ricardo no quería líos a pesar que entendía hacia dónde iba la responsabilidad. Vergara, algo tartamudo, se lo hizo saber.
-Quizás el diario no debió haber publicado lo de un nuevo sicópata, todavía- remató Vergara.
-No creo que aquello esté en discusión por ahora. Es necesario averiguar bien lo que sucedió con Juan, a lo mejor viajó de improviso.
-¿Con su polola?
-Claro, con su polola- dijo Ricardo con una mueca como si tuviera sacándose un pedazo de chumbeque entre sus dientes.
-No vaya hacer que hagamos noticia con un periodista nuestro-
-No sea majadero Vergara- respondió Ricardo pensando en el titular del diario de la competencia, o algo así: conocido periodista desaparecido, se especula ajuste de cuentas. Tenía la gallina de los huevos de orol. Imaginó la vidente de Chimbarongo. Imaginó la solución para salvar al quebrado diario.
-Esperemos que aparezca hasta las 20 horas, de lo contrario llama a las dos policías, pero saquemos algo mañana de todos modos.
-Yo no firmo la nota- respondió Vergara.
-No la firmes, si hay algo malo estos tipos no van a venir para acá ha matarnos a todos, no (Ricardo apretó las cejas) No te preocupes hombres si esto no es Medellín- le dijo Ricardo que antes leyó un reportaje de la revista Viva de El Clarín, sobre la historia de un reportero gráfico en medio de la guerra narco en Medellín de finales de los años 90.
Vergara salió de la oficina de Ricardo con rostro de funeral. Casi resbaló por las escalares (frente a la foto en sepia de la pelea entre Arturo Godoy y Joe Louis) que llevaban a la sala de la redacción. Para su suerte la sala estaba desierta. Se sentó, se puso sus lentes oscuros -que le daban un aire de Stevie Wonder- y comenzó a pensar con quien partir. No pensaba en la búsqueda de Juan, sino en la manera como podía salvar de ileso o hacer una nota que al final no dijera nada. Con el periodista y su polola desaparecidos, ya el tema pasaba a noticia nacional. Eran muchas las coincidencias. Había paño que estrujar. Fue en ese momento cuando decidió presentar su renuncia al diario. No estaba dispuesto a prestarse para guevadas.

(Del expediente +)

2009-07-22T13:25:00.000-07:00

decidimos llevar de inmediato a la joven al lugar de la ejecución, pero como ya oscurecía no nos fue posible llegar al lugar de la fosa, en vista de lo cual regresamos al vehículo. Creo que esa noche logramos convencerla que a su pololo lo habíamos dejado en un lugar en buenas condiciones, desde el cual podría pedir ayuda asegurándole a ella que correría la misma suerte al día siguiente. Al rededor del las 8.30 horas del domingo sacamos a la muchacha del vehículo luego de atarle las manos y vendarle los ojos le advertimos que correría la misma suerte. Cuando llegamos al lugar de la ejecución la chica presintió que su pololo estaba muerto, fue entonces que en su desesperación empezó a gritar mátenme y déjenme a su lado. No fui capaz de dispararle mirándola al rostro por lo cual tapé mis ojos con la mano izquierda y le disparé en la cara a la vez que fijaba mi mirada hacia a atrás. Con el impacto la mujer cayó y de su boca salía mucha sangre, intentó reincorporarse y fue en ese instante cuando desarajé el segundo tiro para darle muerte instantánea y terminar así definitivamente con su sufrimiento.

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como ya estaba desidido que los mataríamos busque un sitio apropiado para la ejecusión, finalmente encontramos una especie de hondonada

cavamos la fosa con las manos. la tierra y piedras que fuimos sacando las amontonamos en un mismo lugar la zanja medía mas o menos cuatro metros de largo y 80cm de ancho.... ella me preguntó , adonde habíamos llevado al muchacho le contesté que a otro sitio que iba a estar bien y que despues se reunirían allá mismo.

Como no deseaba ver me cubri con la mano izquierda la vista y disparé

finalmente rezamos una oración en la tumba, un padre nuestro

+8

2009-07-02T16:43:00.000-07:00

Juan no era de guardar secretos. Menos, Ricardo, el director de El Nortino. Entonces a Juan le resultó fácil convencer al director sobre la existencia de un sicópata.
Al despachar a Juan, Ricardo pensó en dejar a éste en el puesto de Vergara y de paso echarlo. Luego revisó unos mails hasta que encontró el de Mariana y de golpe olvidó que tenía que revisar la portada del diario. Para eso estaba Morales. Lo llamó y dijo que despechara la portada a más tardar a las 22 horas con el reportaje de Juan y que estaba aprobado por él. En realidad no lo había leído. Para titular el diario, Morales se caracterizaba por su sensacionalismo. Le decían "Tiro Loco" -como el dibujo animado-. No se llevaban bien con Vergara. Siempre lo presionaba para que dijera más en sus crónicas. El problema del gordo eran sus compromisos. Por esperar, el otro diario había dado el primer golpe sobre el otro sicópata. Desde ahí Vergara pasó a la lista negra de Ricardo.
Tal vez por esto puede entenderse el arrojo de Morales y Ricardo para lanzar toda la carne a la parrilla.
Y lo hicieron a pesar de lo que podía sucederle a Juan.

Pronto viene el cómic

2009-06-29T12:17:00.001-07:00

2009-06-22T13:56:00.001-07:00

+7

2009-06-15T10:13:00.000-07:00

El gordo Vergara -moreno de ojos pequeños, semi calvo y bajo estatura- podía calificarse como un periodista viejo, experimentado en lo policial. No era de los que se guardaban datos. Era la persona indicada si Samir quería saber sobre los últimos asesinatos en Alto Hospicio, en especial a la hora de juntar números telefónicos de quienes investigaban el tema: policías, el fiscal o el médico legal. En el fondo el gordo sabía que a pesar de todo lo que pusiera Juan –al que consideraba poco reservado para hacer periodismo policial- en su crónica, él terminaría llevando el caso. Le daría el punto final. Por ende le dijo a Samir que era necesario mantener cautela a la hora de hablar de un nuevo sicópata o asesino en serie. El gordo hablaba rápido, a ratos tartamudeaba. Después le preguntó a Samir detalles de su vida y dónde alojaba. A Samir le pareció impertinente. Por esto le respondió con monosílabos o movimientos de cabeza. Después Sergio le aseguró que el gordo era un tipo confiable y sumó algunas anécdotas como cuando junto a un amigo se tiró a una puta. El gordo no imaginó que su amigo le agarraría su pene.

-Salí arrancando- Sergio remedaba a Vergara con el mismo tartamudeo de éste.

Había tres casos similares. Todos en un mes. Según la experiencia, Vergara sostenía que los sicópatas pocas veces dejaban los cadáveres tirados. Por esto le pareció raro que después de indagar con el médico legal, éste en -off the récord- le dijera que los tres cadáveres tenían destrozado el ano con diversos cortes, la mayoría de vidrios, además de otros detalles que avalaban la presencia de un sicópata o algo similar. La policía de investigaciones ya estaba en esa línea. No obstante por orden del fiscal no se quería dar a conocer la situación a través de la prensa por no alarmar a la gente de Alto Hospicio. No querían repetir los errores del pasado. Por esto Vergara llamó al fiscal para que éste le refrescara al director de El Nortino la prohibición de informar sobre el caso, adelantándose claro, al reportaje de Juan.
Juan, en tanto, armaba su reportaje sin la información del médico legal que despejaba toda duda. En Alto Hospicio habló con los vecinos de los lugares donde fueron encontrados los cuerpos. Dos fueron hallados en los barrancos, al costado norte del zigzag. Parapentistas fueron los primeros en avistar los cadáveres. De ahí avisaron a la policía y se hizo el procedimiento. El tercero, el joven homosexual, fue hallado en el sector La Negra, cerca de la animita de una chica que fue asesinada en la anterior ola de asesinatos.
Pandillas y narcos. Fueron las escuetas tesis de los vecinos. Ninguno quiso que le publicaran el nombre, igualmente Juan fotografió sus casas.

+6

2009-06-09T20:34:00.000-07:00

El ladrón respondió a los gritos de Samir y lanzó el celular. Este al golpearse con el suelo se partió en tres partes. Lo armó sentado en las escalinatas del hotel Terrado, hasta que un guardia lo sacó. Samir escupió al suelo y caminó semidesnudo a la playa. En el trayecto hizo oídos sordos al manantial de estupideces que le gritó un grupo de jóvenes que iban apretujados en un pequeño y ruidoso auto que parecía prostíbulo ambulante. Incluso le lanzaron una lata de cerveza. Por esto apuró el paso. Desde un teléfono, ubicado entre el límite de la playa y el paseo, Samir llamó cobro revertido a Juan. Tuvo suerte. Juan en ese momento se encontraba en la redacción del diario.
Después de media hora, Juan apareció con dos cervezas en la mano y un bolso con ropa. Las sandalias le quedaron un poco grandes, pero no fue problema para caminar en dirección a las oficinas del diario El Nortino, ubicado donde comenzaba la avenida Baquedano. Le fue tomando el gusto a lo del diario mientras caminaba por el paseo y disfrutaba de la brisa marina como de las chicas en bikini que iban en dirección a la playa. Había bastante para distraer la vista. En un principio iba a esperar unos minutos en el diario a su amigo, para después beber unas cervezas en el Democrático. Hacía un par de años que no se veían.

Por esto, mientras caminaban por el paseo, el diálogo en un principio fluyó en lo que habían hecho en este tiempo y en amigos comunes, sin embargo cuando a Samir se le agotaron las explicaciones de por qué quería permanecer un par de meses en Iquique, le contó sobre la conexión entre el Nokia que compró en Alto Hospicio y el asesinato de Carolina Martínez.

Juan llevaba dos años y algo trabajando en El Nortino. El diario estaba a punto de quebrar por sucesivas malas administraciones. Por esto proyectaba su trabajo como un paso para algo mejor. Recién había salido de la universidad y se hacía ilusiones. Iquique, en comparación con Santiago, era una ciudad agradable para vivir. Todo el año verano, una playa para nadar y hacer surf y zona franca. No era el más destacado de la redacción –por una cuestión de jerarquía de los más antiguos- pero cuando abordaba un tema lo hacía bien. Ya había destacado por el reportaje de unas licitaciones brujas de la municipalidad. Tema que le valió amenazas.
-Cuando un periodista es amenazado, es signo que va por buen camino- le dijo a Samir, mientras le ofreció un cigarro.
-¿Y te hicieron algo?-
-Fueron un par de llamadas al teléfono del diario, y después por orden del director el tema pasó a los ratis con un gran crónica de por medio. Los tipos se asustaron con la policía, aunque yo sabía quienes eran. Inofensivos después de todo.

-¿Tan así?-

-Me los he encontrado en la calle, e incluso me saludan.

Juan nunca anduvo con pequeñeces. Esto le molestó a Samir, como a otros compañeros, en tiempos de la universidad. En todo caso Juan siempre reculaba. Tenía un buen sentido de autocrítica. Además que era un chico que provenía de una familia de profesores con bajos recursos. Esto despertaba simpatía entre sus compañeros. Sus padres junto a sus seis hermanos vivían en Talca, y le mandaban poco dinero. Juan trabajaba de garzón en Santiago y en otros oficios. Muchas veces Samir lo llevó a su casa, y lo salvó con almuerzos y dinero.

No obstante por estas dos razones Samir elevó su compasión por su amigo: si bien en la universidad había demostrado tener condiciones para destacarse en el periodismo, hoy estaba estancado en un perdido diario de provincia y porque Juan le contó entusiasmado que recién había sido papá de una niña de una relación con una chica periodista que trabajaba en la municipalidad. Osea, Samir entendió que su amigo no tenía retorno en varios años.

Por esto cuando Samir le terminó de contar esta nueva hebra del caso de Carolina Martínez, Juan pensó en dar el gran golpe periodístico de su vida. El joven de rostro huesudo, camisa de calidad y jeans chinos de la zona franca, imaginó a un asesino en serie pues recordó que meses antes, otra chica, llamada Cecilia Bustamante apareció muerta en las mismas condiciones de Carolina y antes hubo el asesinado de adolescente gay en una discoteca de Alto Hospicio. Todo en seis meses. Por esto que cuando llegaron a El Nortino, Juan le mostró las ediciones del caso de Cecilia Bustamante. La conversación de ambos jóvenes la escuchó Mario Vergara, antiguo periodista policial de El Nortino y de varios otros medios ya desaparecidos. El gordo Vergara en un momento pensó decir algo, pero se contuvo. Cuando Juan por atender a unos jóvenes recién asaltados en la playa, dejó solo por unos minutos a su amigo, Mario se acercó a Samir, y en un tono más de protección que amenazante le dijo que tuviera cuidado con lo que le dijera a Juan. Samir sonrió y movió la cabeza en señal de aprobación.

+5

2009-05-31T14:28:00.000-07:00

Ivania calificaba a Samir como un pendejo. Samir no contar con un trabajo seguro ni con pareja fija. Ivania, que tuvo su primera hija a los 17 años, redondeó su idea en la vestimenta de Samir –nunca lo vio de formal, siempre como de vacaciones-. Cuestión de apariencias. Para ella las apariencias eran importantes. Habría que indagar en su crianza por esto, asunto que por lo menos aquí, no vale la pena. El usaba sandalias, pantalones de camping y una polera de marca. Habitualmente bebía. La mayoría de las veces despertaba con resaca. Seco. Aunque la ojeriza de Ivania radicaba en que cuando llegaba Samir, Sergio desaparecía. Se le pasó por la cabeza que eran homosexuales. Se influenció por la película de los vaqueros gays. Pero su hija mayor, Mirka, que ya estaba casada, le aclaró que Samir no era gay pues lo vio con unas amigas de ella. Acariciándose la pera. Después bebiendo. Después yéndose juntos. También vio a Sergio. Al principio Mirka no le quiso decir a su madre, pero después al repetirse a Sergio en discotecas y pubs, le dijo. De terror la pelea. Sergio se fue a la calle. Más bien a la casa de unos amigos. Dos amigos que arrendaban un departamento. Separados. A los dos días regresó. Callado. Así era siempre. Sergio regresaba. Por esto, Mirka no soportaba a Sergio, su padrastro.

La casa era de Sergio, de ahí que Ivania no lo pudiera echar. Ivania tampoco no tenía dónde ir. Su yerno no la soportaba. Sergio concluyó que la guerra estaba ganada, aunque se produjeran batallas en el camino. Cuestiones de Samurai -decía con las cejas apretadas-.
Waleska se llamaba la amiga de Ivania. Sergio la pintó como buena para hablar. Hablaba de ella. Demasiado. Esto se acrecentaba con la cerveza, pudo comprobar Samir después. Waleska representaba más de cuarenta año, usaba ropa de calidad y un perfume francés que Samir no alcanzó a distinguir. Después le dijo, ya en la cama, que era un Chateau Du Roy. Raro. Samir nunca había escuchado esa marca. Le sabía a vino por lo de Chateau.
Lo que más encantó a Samir de Waleska era su BMW, descapotable, de dos puertas de color rojo. Un auto de fantasía desde donde se le mirara. Una joya. Era del hermano de Waleska. El hermano de Waleska había derivado de la política a los negocios. Tramposo como él. El hermano estaba en Santiago, ahora. Era transfuga -decía Sergio-. Waleska sólo atinaba a reírse. Dado el estado etílico de Waleska, Samir se ofreció a conducir el BMW. De Alto hospicio a Iquique, demoró 7 minutos. No había muchos vehículos en la bajada. Los pacos nunca detenían a un BMW. Del centro de Iquique hasta las discotecas de Bajo Molle demoró otros 7 minutos. Nada de pacos. Esta vez sobrepasó varios vehículos. Todos japoneses o coreanos. Ya dentro de la discoteca, Samir besó a Waleska. De ahí al motel que estaba al lado de la discoteca. Ivania y Sergio, en su Kia, los despidieron en la puerta del motel. Sergio lo sentía por Waleska, en cambio Ivania lo sentía por Samir.
Waleska lo despertó a las 11 horas, y ya vestida. Le dijo que estaba apurada. Después de cinco minutos la azafata del motel tocó la puerta. Pasado unos minutos lo hizo de nuevo. Se fue a la ducha. Varias veces pusó el chorro de agua caliente en su pene. Aquello podía considerarse como una obsesión después del sexo. Esta vez Waleska puso los preservativos. Samir prefirió quedarse en Iquique que subir a Alto Hospicio. Pensó en visitar a unos amigos. Juan, se llamaba el amigo. Un tipo con aire de metalero. Quería relajarse. No sabía bien si ir a la playa o la Zofri. Caminó por la costanera. A esa hora, mediodía, por efecto del sol la ciudad parecía aplastada. La mirada se le ponía amarilla a cada paso. No andaba con traje de baño ni con los Rayban. No obstante igual se zambulló en el mar. Con calzoncillos. Cuando regresó a las arenas de Cavancha no encontró su jeans y polera. Vio que un chico corría más adelante. Era más pequeño que él. Lo persiguió. El ladrón dobló hacia la Península de Cavancha. En estos casos tenía programado en su cabeza desistir, pero en el pantalón iba el celular y 20 mil pesos. No había razón para arriesgarse. Sin embargo le importó más el celular que la plata, a pesar de las complicaciones que éste le traería después.

+4

2009-05-30T17:55:00.000-07:00

Yo desorientada. Así se llamaba el videoclips que había en el registro audiovisual del celular. Era una melodía triste con un pequeño dinosaurio animado con los ojos semicerrados y con una mano afirmándose la cara.
Mientras le limpiaba el meado a Princesa -la cachorro boxer de Ivania-, Sergio le insistió que regresara el Nokia donde lo compró y pidiera otro a cambio. Un mejor -agregó-.

Tras la descripción de Samir, Sergio dijo que conocía al vendedor. Jugaba fútbol en la selección de Alto Hospicio. Era el 3. Entonces, lo mejor es- dijo Sergio- que le preguntes como llegó el celular allá y le dices lo de Carolina Martínez. De seguro se va asustar con lo de Carolina. Si no te lo cambia por otro mejor, vas a la policía. Dile así. Samir no tenía pensado ir a la policía. En el peor de los casos prefería lanzar el aparato al barranco. Sin embargo ya empezaba a saborear la historia. Sin escuchar las palabras de Sergio –que ahora se referían el celular fallado que le compró a Ivania-, decidió ir a hablar con el tipo. Mañana. Su duda estaba en quién se lo había vendido. No había que ser muy ágil de mente para concluir que aquella persona podía ser el asesino de Carolina Martínez. Podía ser la misma Carolina apremiada de plata, o por drogas.

El cuento negro estaba armado. Samir rebobinaba: el Nokia de la asesinada, un par de llamadas que bien podrían ser de la policía de investigaciones y que si el respondía podía pasar como el asesino y concluía en la tesis más fantástica: un periodista loco fans de Roberto Bolaño, según Sergio, que andaba acosando adolescentes para escribir una novela gonzo.

Por esto le pidió el diario a Sergio.
La crónica estaba mal escrita. Se iba en detalles sobre lo que hacía Carolina Martínez antes de que la mataran y la opinión de familiares que destacaban lo buena que era. Ninguna hipótesis sobre el asesino. Concluía con: la policía de investigaciones está desarrollando intensas pesquisas para dar con el culpable.
-Nadie te va a decir que la chica podía haber sido una puta o drogadicta. Yo no la conocía, así que no puedo decir nada. Sólo que me gustan de la edad de ella –Sergio rió y acto seguido le dio un palmotazo en la espalda a Samir. Este ni siquiera se inmutó pues ahora le preocupaba sentirse como el asesino-
-¿Y si por alguna razón, yo habría conocido a la chica antes? -dijo esto pensando en el interrogatorio de los detectives que de seguro lo harían autoculparse-

La musiquita del celular terminó con la fingida cara de incrédulo de Sergio. Era Ivania que llegaría en media hora a la casa, con un pollo con papas fritas, dos pack de cerveza y una amiga para Samir.

+3

2009-05-20T11:22:00.001-07:00

Demoró 10 minutos en contarle la razón de porqué debía lanzar el teléfono por el barranco, en el mejor de los casos. Al final del discurso y porque había un vino cerca, de otro modo imposible, le dijo a Sergio que era más mentiroso que Sommelier de vinos, o sea, había una sabor a higos de Turquía en el relato. O algo parecido. Cuando Sergio mentía abría demasiado los ojos, como también sacaba el pecho hacia adelante. Gesticulaba como revoloteo de pato, además. Yo no soy puta, le reprochó Samir y luego rió

¿Quién mentía mejor o era más creíble? Putas y no tan putas creyeron varias estupideces, como que Sergio, por ejemplo, era un gringo que venía a Iquique, a ver como en un astillero arreglaban su yate. Era un yate de lujo -seguía- y tal vez mañana podríamos ir a navegar. A Sergio le gustaba hacer pasar por gringo, el problema era su pésima pronunciación. De aspecto parecía gringo, en todo caso. Medía un metro 80 y el poco cabello que tenía era claro. Con seis latas de cervezas no podía controlar la lengua. Samir era más aterrizado con las mentiras. Le gustaba alardear que era un narco sofisticado. Sergio era su guardia personal, una suerte de Steven Segal. Estupideces.

La literatura podía decirse que era una pasión domesticada para Sergio. Alguna vez intentó ser escritor. Sus poemas eran demasiado cursis, según lo reprochó Samir. Siguió intentando y leyendo también. Se deslumbró como adolescente con Bukowsky y después con el colombiano Gustavo Bolívar. Le apetecían los cuentos de putas; en general, de excesos. Moda. Al darse cuenta que ninguna editorial lo tomaría en serio, decidió escribir un blog sobre sus experiencias con putas. Le puso “Putas y Cangrejos”. Lo de cangrejos, por quienes pagan putas. Para Sergio, un blog clandestino. Un secreto. Su mujer, claro, no podía enterarse. De Ivania, que quién porque razón estaba con Sergio -podría ser por plata-, hablaremos más adelante. Ivania, en todo caso, era bastante callada, más aún con Samir. Sospechaba en lo que andaban los hombres. Después de leer unos relatos, Samir se acopló al blog. Para Samir no era prioridad ni la literatura ni escribir, pero intentaba y no lo hacía mal. Sergio le editaba los relatos a Samir. El tema de Samir era el cine, lo audiovisual. Por esto había estudiado publicidad, carrera que no terminó pues decidió ayudar en el negocio de la importación de plátanos a su madre. Con eso le bastaba y sobraba.
Por esto cuando Sergio le contó de su teoría sobre los últimos cuatro asesinatos de chicas en Alto Hospicio, Samir pensó que su amigo estaba influenciado por todas las noticias, películas -lo decía por "Sin lugar para los débiles"- y libros de los asesinatos en Ciudad Juárez, México. No estaba tan errado Samir. El último libro que Sergio leyó fue 2666, de Roberto Bolaño ¿Y si esto se repitiera por acá? Samir se encogió de hombros porque no había leído 2666, ni a Bolaño, ni tenía amigos que se interesarán por este tipo de literatura.
Sergio, en tanto, sostenía que sabía de un periodista loco, fanático de Bolaño, que andaba matando chicas para escribir una novela. Dijo que sospechaba de alguien. A propósito, todas las chicas eran rubias. Teñidas, remendó Samir.
Cuando hablaban de otro tema, sonó el celular.

+2

2009-05-18T10:36:00.000-07:00

Samir -el protagonista de esto- había llegado a Alto Hospicio para visitar a su amigo Sergio Mesías, reportero gráfico e instructor de parapente. Se conocieron en 1996, en Iquique, cuando en el verano Samir hizo el curso de parapente con el austriaco Philippe. A Mesías le tocó volar con Samir. Mesías, en esa época, era como el segundo instructor. Dejó de volar en 2001 por una mala caída con fractura de fémur. Cultivaron una amistad que después y por otras circunstancias derivó en contactar prostitutas y escribir sobre aquello. Ahora están unidos por un blog.
Esta vez Samir venía de Santa Cruz de la Sierra, Bolivia. Su abuelo cultivaba plátanos en el Chapare. Su madre importaba los plátanos a Chile. Todos los veranos viajaba desde Santiago a Santa Cruz de la Sierra -prefería Santa Cruz que Cochabamba, sencillamente por un par de amigos y las chicas-. De vuelta se quedaba en la casa de Sergio, en Alto Hospicio; éste también lo visitaba cuando iba a Santiago. Acumulaban varias historias, todas relacionadas con chicas.
Sergio vivía frente al barranco. Abajo estaba Iquique. Las mejores fotos de parapente las había sacado desde el balcón. Todas las mañanas los tipos bajaban en vuelo aletargado hacia la playa de Iquique. Parecían zancudos. El mar era la otra pasión de Sergio. Practicaba caza submarina con un grupo que más se dedicaba a beber, que a cazar peces. Todos mayores de cuarenta años, como Sergio. La primera vez que hablaron de prostitutas con Philippe fue en el marco de estas cenas. Un gordo de apellido López, que vestía con una guayabera y un colorinche bermuda, también reportero gráfico, les ofreció carne de lobo marino. No estaba mala. Tenía la textura de carne de res cocida. Esa vez los tres terminaron en la cabaña de López, ubicada en la playa Chanavayita, con unas amigas de éste. Francisca se llamaba la chica con que durmió Samir.
A Sergio siempre le preguntaba por Francisca. Le pareció raro saber que ahora trabajara en una gasolinera, a la entrada norte de Alto Hospicio. No es tema hablar de Francisca, por ahora en ésto.
Después de beber cuatro latas de Tecate, le contó a Sergio sobre el celular y Carolina Martínez. Sergio le dijo que se deshiciera del celular.

+

2009-05-16T10:22:00.001-07:00

¿Por qué en Alto Hospicio la mayoría de las chicas son rubias? Le preguntó al joven que le vendía el celular, en un local medio hechizo a un costado de la Feria Las Pulgas -o mercado negro de los vendedores ambulantes-. Lo de joven por los aros-aquellos que deforman orejas tipo indígena amazónico- y porque no pasaba más allá de los 30 años. No tenía niguna cana. El siempre se fijaba en las canas. Sin mirarlo y con los dedos ocupados en el chip del celular, le dijo con voz silenciosa que no tenía idea. Amarga le pareció la respuesta y lo imaginó cargando una familia con una rubia teñida regordeta, de mal vivir y tres o cuatro hijos. Redondeó, mirando las arrugas de sus ojos, que al final no era tan joven pues por dentro cargaba a un viejo de mierda; que por esto estaba trabajando en la reventa de celulares robados; que después caería en la venta de drogas y que al final terminaría preso. De todos modos exageró.
-¿Cuánto te debo?- Con la vista pegada en el chips del celular, le respondió, sin modular demasiado, 25 mil pesos.
-Me lo puedes dejar en 20.
-23 mil-

El celular, un Nokia, tenía la particularidad de encender unas luces por los castados. Recordó un ovni de juguete. Dejemos al celular como un aparato escandaloso, ruidoso. Por algún motivo pensó en el reggaetón. Tal vez no era el mejor celular, el más moderno, el más elegante, pero no contaba con más dinero para comprarse otro. Antes de elegir el Nokia, le había gustado un Sony Ericksson, más plano y pequeño, pero el precio lo contuvo.
No era un experto ni fanático de la tecnología, por esto no le importaba si el aparato sacaba fotos o grababa voces. Su interés radicaba en que funcionara con el chip del celular -aquel le calló agua de colonia dentro de una mochila y se oxidó por dentro- anterior y que además mantuviera el listado de números. Cuando revisó el listado se encontró con sus números y otros desconocidos.
Seis veces y con tres celulares distintos, por ejemplo, estaba el nombre de Carolina Martínez, además habían canciones dedicadas a ella y fotos. En una de las fotos la chica se veía rubia, más bien delgada, de no más de 20 años y vestía de jeans con un polera de marca. En otro foto, aparecía con el pelo negro y en la playa. Esas dos fotos lo hicieron llamar a uno de los números. Pensó que el teléfono era de algún cercano a la chica, de todos modos su novio. No dudó y llamó a Carolina Martínez.
A la primera llamada le contestó un hombre y le preguntó con un garabato de por medio, si él era un tal “Punto”. Cortó.
En el segundo número, una grabación con la voz de una mujer, Carolina. le dijo: regreso el sábado. Era martes.
Se convenció que no tenía sentido llamar al tercer número. El sábado intentería de nuevo. Sin embargo el jueves, encontró la foto de la chica con los jeans y la polera de marca en el diario. Carolina Martínez fue hallada muerta con signos de estrangulamiento cerca de la cárcel de Alto Hospicio.

2009-03-02T10:15:00.001-08:00

Alto Hospicio en: http://rananiasm.blogspot.com/

2009-02-24T14:06:00.000-08:00

Alto Hospicio en http://letras.s5.com/drp100209.html

Cartas a Vivi

2009-02-18T20:50:00.000-08:00

-Recuerdos para la vivianita que en paz descanse. Roly.

Las animitas pueden describirse como oratorios populares que cumplen como intermediario entre lo terrenal y lo sobrenatural. Entonces el fallecido -casi siempre en terribles circunstancias- y motivo de la animita rogará a los espíritus mayores dónde esté, en este caso en el cielo, por la buenaventura de quien pide. Estas creencias parecen más agudas en contextos de supervivencia o de pobreza. De ahí el culto a los santos o a las animitas en Alto Hospicio.

-Hola Viviana: te quiero decir que me disculpes por dejar este desastre el otro día. Ojalá a ese viejo culiao que te violó y te mató que le hagan lo mismo en la cárcel. Chao.
-Dejo este recuerdo a la Vivi que no conocí, pero te pido un favor CUIDAME EN HOSPICIO. El Puente Juan.
-Hola Viviana, soy yo de nuevo, el Fabián. Vine con unos amigos y vamos a subir el cerro como siempre bueno te pido que nos cuides y que no nos pase nada. Chaooo. Fabián.

En Alto Hospicio llamar a Dios cuesta una osito de peluche o alguna muñeca. Las intermediarias son las chicas asesinadas por el sicópata Julio Pérez Silva –quien cumple reclusión perpetua en la cárcel de Acha, Arica-. En este contexto maniqueo, Pérez Silva es el demonio por el acto de asesinar y violar a una decena de chicas aprovechando el contexto de la pobreza extrema y la soledad desierto como el mesón de la carnicería.

-Hola, somos la Nicole, la Evelyn y el Tata que siempre te vienen a ver. Sabes nos sentimos medios ajenos porque no te conocimos y habría sido un dolor muy grande haberte conocido y yo y mis amigos te deseamos lo mejor estés donde estés y si puedes te vamos a pedir un favor. Nuestras vidas no han estado del todo bien ya que hemos estado un poco solitarios emocionalmente y no hemos sido responsables con nuestros deberes terrenales, queremos poder terminar nuestros estudios y queremos que todo nos salga bien. Bueno, puedo agregar que yo por mi parte no creo en los milagros, pero por si acaso. Sin más palabras, con harto cariño y patudez, nosotros, jajaja

-Hola, nosotros te vinimos a ver desde Santiago, estamos aquí escribiéndote estas líneas, esperando que tu alma esté con nuestro señor, Adiós.

-Hola, que tu alma esté con Dios y espero que así sea. Que Dios te bendiga y protega a mi hijos desde el cielo y a mi familia, que por medio de ti, Dios nos cuide.

Viviana Garay fue una más de las víctimas del sicópata de Alto Hospicio, caso que conmovió a Chile en . Cuando subió al vehículo de Pérez Silva, Viviana Garay, como las otras chicas, estudiaba en el Liceo de Alto Hospicio. La desaparición de Viviana marcó el antes y después en este caso, pues su padre, hoy concejal de Alto Hospicio, realizó intensas gestiones para cambiar la versión de la policía respecto a que las chicas integraban un red de trata de blancas. Posteriormente un confeso Julio Pérez indicó el lugar donde estaba el cuerpo de Viviana. Hoy el lugar está transformado en una animita en medio del desierto. Desde la animita extraje, a modo de préstamo, uno de los cuatro cuadernos donde se pueden leer peticiones e historias.

-Hola Viviana. Aquí estoy con mi esposa y dos de mis 11 nietos, Maykol y Abraham. Ellos hace meses que no vienen a verte porque estaban viviendo en Iquique. Ahora están con sus abuelos aquí en la pampa. Te traigo agua, nos es mucha, pero alcanza para regar las plantas. Ayúdame Viviana en conservar mi trabajo y yo siempre vendré a visitarte hasta el día que Dios nos recoja y deje esta vida. Bueno Vivi debo retirarme y para la próxima traeré más agua.

-Viviana hoy quisiste que conociéremos donde estaban tus restos porque aunque tu cuerpo no esté aquí, tu alma descendió. Dios de perdón a quien te hizo esto porque su alma no está tranquila, pero la tuya sí, porque estas con Jesús-.

No es fácil alcanzar la animita de Viviana, a pesar de que está ubicada a alrededor de 800 metros del radio urbano –sector La Negra, de Alto Hospicio-. De la nada surge un sofá de los años 80 y después un montículo amorfo, a simple vista, que luego se descompone en 50 o más peluches desteñidos por el sol. Los peluches y los cuadernos –ásperos al tacto- ya adoptaron esa textura de corcho. El barniz amarillo de la soleada está en todos los rincones de este santuario de cartón y a corta distancia, parece un camuflaje que puede hasta desviar la ruta hacia los precipicios que dan hacia la costa. El jardín es de flores amarillas, todas de plástico; luego la tierra deja ver botellas vacías de agua y latas de cerveza. La cruz cierra los ángulos.

-¡Hola Viviana! Al fin llegué con mi esposa, pero ahora no traigo a mis nietos. Te traigo más agua que la vez pasada. Gracias Viviana porque aún sigo con trabajo ¿Sabes? Votaron a cinco serenos que llevaban más de 1 año trabajando y me dejaron a mí que el 13 del presente recién cumplo dos meses ¿Qué tal? Mientras yo esté trabajando siempre vendré a visitarte, y el día que me despidan visitará a tu padre para que me ubique en alguna parte de la municipalidad ¿Qué te parece? Bueno hija, yo ya me estoy retirando y vendré la próxima semana. Chao ¡Acompañame!

-Hola Vivi, recién vine a conocer dónde estás tú en tu grutita. Te pido de corazón que ayudes a mi familia y mis hijos para que se arregle mi situación con mis hijos. Gracias.-Yo vine a visitarte porque deseaba saber donde te hicieron daño. Te recordamos con mucha tristeza y a la vez que se haga justicia por el daño que te hicieron y cuida a todas las niñas. Con Cariño, Claudia, Valeska, Gabriela, Carmen y María.

La tapa del cuaderno está quemada por el sol. Fue un cuaderno marca Torre tipo universitario. Lo elegí al azar entre los cuatro que había. Todos redundaban en lo mismo: peticiones y saludos. Lo que sale de lo común en lo escrito, por lo menos, en este cuaderno, es la introducción de una obra de teatro –cuento negro- para posteriormente desembocar en ordenamiento de dramaturgia. Son 30 personajes que viven en la población Santa Amalia, uno es el negro Juan, microtraficante de la zona y los otros dos personajes son el cuchilla, peligroso delincuente acusado de homicidio y el otro personaje es el choro nene, fiel acompañante del cuchilla, tiene cargos por transporte y consumo de droga y el último personaje es Aquiles, reconocido microtraficante del Norte de Chile.

-Hola Vivi, te pedimos que nos cuides de la gente mala de este mundo. Dile a mi padre que siempre lo amaré y cuidaré a mi madre como él lo quería. ¡Tu muerte no fue en vano! Nos veremos en la otra vida. Danos mucha suerte. A mí y tu tía. Maritza Garay y Manuel.

“Sólo le pido a Dios que tenga piedad con el alma de este ateo”, epitafio de Miguel de Unamuno.

Presentación de Alto Hospicio

2008-12-15T17:30:00.000-08:00

Alto Hospicio es un blog, más que cualquier otra definición. Un blog cumple en este caso como un espacio para la experimentación. Alto Hospicio se fue enhebrando sin una idea clara de cómo terminaría. No había un patrón. Sólo contar la historia del sicópata de Alto Hospicio desde otro punto de vista y en presente, pagando en un cibercafé. Por tratarse de un blog, hay una tendencia hacia la rapidez y en algún caso hacia el efectismo. El lector de un blog, en muchos casos, es precipitado, busca que le cuenten rápido o lee en la pantalla. De esta manera nunca por fragmento me explayé más de 3 mil caracteres. Siempre corto y preciso. Nada de frases largas como acostumbre algún tipo de narrativa nortina, de la que me explayaré al final. El personaje o el narrador o quien cuenta la historia, es un periodista que puede calificarse como marginal, se si de considera que el 90% u 80% de los periodistas no se entremezclan con las historias que cuentan, no se ensucian, no las viven. El periodista de esta historia cuenta en base a su experiencia en una narración llena de fetiches –y a ratos sensacionalista pues también es lector de las Ultimas Noticias-. En el personaje está presente, de alguna manera, las inquietantes contradicciones del periodismo chileno, como el ejemplo más utilizado: los cadáveres de los ricos no se muestran en la televisión, a diferencia de los cadáveres de los pobres (de esto último se pueden desprender una serie de conclusiones que todos conocemos y que dan muestra de la calidad de sociedad que somos, en donde en definitiva el patrón económico rige). Respecto a la historia hay una complicidad por parte de los lectores. Fueron haciendo el resto, es decir aportando ideas, dando pistas y así se compuso un blog en algún caso puede considerarse como colectivo. Ellos son parte de este trabajo y en muchos casos están incluidos a modo de post. Las posteadoras más apasionadas vinieron de Iquique, precisamente porque es en esa ciudad y Alto Hospicio donde la historia del sicópata sigue viva y vigente por la cuestión de cercanía.Sobre Alto Hospicio, la ciudad, hay bastante que decir. Lo llaman el patio trasero de Iquique, hasta el matadero. Alto Hospicio está ubicado en medio del desierto, sobre un suelo más bien arenoso. En el día, el sol es implacable. Todos son morenos, la mayoría por el sol. En Alto Hospicio puede considerarse como una ciudad dormitorio. Son 80 mil habitantes. La mayoría trabaja en Iquique. Alto Hospicio debe ser la única ciudad de Chile compuesta en su totalidad por casas Serviu. Fuera del radio urbano se encuentran las tomas de terrenos, que por lo menos a principio de la década hacían nata. No había agua ni control. Las autoridades, el alcalde de la época Jorge Soria, les daba agua a través de un camión cisterna, no obstante para ser doblemente favorecido había que tener una bandera con los colores del Loco Soria. En este caldo de cultivo era cuestión de tiempo que se sucedieran crímenes. El asesinato de una liceana por semana puede ser normal en Alto Hospicio. La prensa no meterá mucha bulla. Dos asesinatos de liceanas al mes, también puede pasar desapercibido. Que los pobres se maten entre ellos, dirán un paco. Y si las chicas desaparecen, son putas. La prostitución es normal en sector donde se consume pasta base tanto en Iquique, Alto Hospicio como Antofagasta. La pasta base por esencia es la droga de los sectores de extrema pobreza en el norte. Un mono vale mil pesos, y mientras más duro o complicado o peligroso sea el lugar, más grande es el mono. Antes los monos se fumaban con Hilton Blanco, hoy es una pipa el pasaporte para la sensación más placentera que puede acceder algunos pueden acceder en estos lugares. En los sectores de extrema pobreza del norte, no hay piscina, no hay parques, no hay nada, sólo monos. Ni el narrador ni los personajes de Alto Hospicio no son ajenos a los monos, salvo el sicópata alguien obsesivo con la limpieza, medio fascistoide y que califica el lugar donde vive como cochino, por ende sus víctimas son todas cochinas. Como dato de Alto Hospicio, le recomiendo que vaya a la Feria Las Pulgas, podrá encontrar ropa desde los 100 pesos, y cortes de pelo a 200 pesos, y más. Hay más datos, pero no los daré acá. Por último, una manera para que la literatura del norte de Chile se de a conocer en Santiago y en otros lugares del mundo, es a través del blog -que surge como un medio, una plataforma efectiva para esto-. Vivimos a la cresta del mundo, en el desierto, donde hay tierra, donde está Cobreloa, hay putas, buenas playas, cocaína, pasta base, relajo, cerveza, minería, canutos, lujos, extranjero y mucho circulante. Hay toda una mitología que la literatura debe recoger y rescatar. El tema de la pampa está agotado, sin duda. Y la literatura nortina pasmosa ya tiene dueño. Hay que darle con historias más frescas y urbanas. Agradezco a la editorial Quimantu por darme la oportunidad de publicar, como también a mis amigos en especial al muñeco Tirila –por leer y sugerir- a quienes postearon y eso.

Lanzan novela sobre Hospicio (artículo publicado en el diario la Estrella de Iquique)

2008-11-15T14:49:00.000-08:00

Los crímenes que marcaron la naciente comuna de Alto Hospicio entre 1999 y el año 2001 inspiraron la novela del escritor y periodista nortino Rodrigo Ramos Bañados.
"Alto Hospicio" es el relato que une realidad y ficción en torno a los asesinatos de las liceanas de la vecina comuna a través de una novela negra que marca el abuso de autoridad y el prejuicio en torno al caso.
La historia está centrada en un personaje que va plasmando su testimonio a traves de un formato de blog. este personaje recorre los cyber-cafés de Iquique y Hospicio y en cada sesión va contando su historia, entregando antecedentes que lo va ligando poco a poco en las muertes ocurridas en la comuna nortina.
Rodrigo Ramos es un periodista de 35 años que reporteó los casos de Alto Hospicio, fue redactor y editor en desaparecidos matutinos locales, siendo actualmente periodista del área de cultura y espectáculos en El Mercurio de Antofagasta.
Durante esta semana lanzó el libro en Santiago a través de la editorial Quimantú (www.quimantú.cl).
El relato hace referencia al antiguo género epistolar. En este caso se entrega una nueva alternativa al ser escrito en formato blog. La edición el libro muestra un trabajo más depurado de ese primer trabajo que fue publicado paulatinamente en el sitio altohospicionovela.blogspot.com. El blog fue escrito entre diciembre 2006 a abril de 2008.
Antes del desenlace que todos conocemos como es la captura y encarcelamiento de Julio Pérez, Rodrigo Ramos se las ingenia para mezclar realidad y ficción. En esta labor novelística, el autor no se queda en lo anecdótico, mezcla información real con ficción, "va generando dimensiones yuxtapuestas que enriquecen el relato, se cohesionan lugares, fechas, personajes reales y referencia a otros géneros".

Conmemoración de los 10 años de la tragedia de Alto Hospicio

2008-09-02T09:09:00.000-07:00

Las hijas de los ricos de Chile estudian en El Cumbres y las hijas de los pobres en una escuela fiscal. Las hijas de los ricos de Chile son educadas por curas gringos y las hijas de los pobres por profesores resentidos que las insultan. Las hijas de los ricos de Chile hacen gira de estudios cada fin de año y las hijas de los pobres de Chile a fin de año hacen una fiesta de curso y se emborrachan. Las hijas de los ricos de Chile se casarán con los hijos de los ricos de Chile y las hijas de los pobres quedarán embarazadas y después convivirán. Las hijas de los ricos de Chile criarán a sus hijos y las hijas de los pobres de Chile sobrevivirán con sus hijos. Las hijas de los ricos de Chile son minoría y las hijas de los pobres de Chile son mayoría. Las hijas de los ricos de Chile tiene un noticiero y un diario completo y las hijas de los pobres de Chile tienen, en el mejor de los casos, un Fotolog. Las hijas de los ricos de Chile son indiferentes con los hijas de los pobres de Chile, y las hijas de los pobres de Chile son indiferentes con las hijas de los ricos de Chile.

A las desaparecidas de Alto Hospicio las trataron como putas.

Eran hijas de los pobres de Chile.

Tomas de Alto Hospicio (fotos gentileza de Marjorie Pizarro)

2008-08-11T08:41:00.000-07:00

2008-05-16T18:37:00.000-07:00

La primera parte de esta protonovela sobre el sicópata de Alto Hospicio, será publicada a fin de año, según me confirmaron, por la editorial Quimantú de Santiago.
Quimantú busca que la gente acceda al libro, y su propuesta son precios bajos y lugares de distribución no comunes.
El texto será publicado tal cual aparece aquí, es decir se repestará el formato blog, e incluso irán los comentarios o post. Más que el valor literario o no de este texto, lo que hace interesante el cuento , a mi juicio, es el forma blog y que fue realizada desde cibercafés.

Este proyecto igualmente concluye aquí. Ya alguien me dijo: hasta cuando pelaí el cable con el sicópata de Alto Hospicio.
Agredecido de quienes se dieron el tiempo de leer.

2008-05-04T19:25:00.000-07:00

Operación Dragón 15

2008-04-29T08:58:00.000-07:00

-¿Cómo usted puede asegurar que esos pies pertenecen a Alberto Céspedes Loayza, si la semana pasada él estuvo practicando patadas voladoras aquí en el Dojo? ¿Además usted no lo conoce? ¿Quiere entender por qué habla con tanta facilidad de esa persona y hasta conoce su parentela?
-Fuimos amantes.
-No me haga bromas básicas y de esa calaña tan baja ¿Por qué mierda sabe usted que esos pies pertenecen a Alberto Céspedes Loyza? ¿Acaso usted lo asesinó?

El protagonista recordó los parapentes que desaparecen en el horizonte de Alto Hospicio.

-Alguien tiró los pies al Cerro Dragón desde un parapente. Los pies se clavaron como estacas en las laderas del cerro. Creo que el asesino o su cómplice deben practicar parapente y yo no hago parapente.
-¿Ese casco es de parapente o es para protegerse de las patadas voladoras de Céspedes Loayza?
-Es un casco del Gope de Carabineros, pero eso no es el tema ¿Acaso usted lo asesinó?
-¿Y cómo sabe usted que al hombre lo asesinaron?
-Usted lo dice. Usted llegó acá con la puta idea de que Céspedes está muerto y ahora, en su delirio recordará a Rey Misterio, y lo culpará.

Un adolescente se asoma por la puerta del Dojo con un linchaco y pregunta: ¿Sensei, a qué hora empiezan la clase de las patadas voladoras?

-¿Usted qué lo conoce, cual es el animal que más le gusta a Rey Misterio?
-Los gatos.

Operación Dragón 14

2008-04-28T08:38:00.000-07:00

El pie derecho de Alberto Céspedes fue descubierto en el Cerro Dragón, por unos chicos que practicaba sandboard, en las laderas cercanas a donde termina la avenida Chipana.En la planta del pie tenía callos por la práctica de kárate, además de unas letras del alfabeto chino como las de los chifas, hechas con un lapicera Bic.
El análisis de los detectives arrojó la siguiente frase: Por el agujero de un muro.
El pie izquierdo también fue descubierto la semana siguiente por los mismos chicos que practicaban sandboard, y cerca del mismo lugar donde se encontró el primero. Este vez el mensaje era el siguiente: se decapita a una gato.
El protagonista se sintió como un gato.

Operación Dragón 13

2008-04-25T21:18:00.000-07:00

Cuando abordó el taxi, el protagonista vestía con una chaqueta plomiza, jeans y zapatillas azules. Como celuloide la ciudad pasó por las ventanas del vehículo, un Nissan V-16 de color blanco. El taxi se detuvo en el monolito a las chicas desaparecidas. El chofer puso una música de Calle 13.
El protagonista botó lo que quedaba de cigarro y subió al taxi. Le pidió al chofer que lo dejara en el puente peatonal, con dirección a la avenida los Cóndores.
Se sacó la chaqueta en la segunda cuadra de caminata con dirección al norte. Podía ver los parapentes desapareciendo en el horizonte. Abajo estaba Iquique.
Se metió en un ciber en la quinta cuadra, frente al supermercado.
Abrió una página de Word, y escribió lo siguiente:
Esto partió en la universidad. Nos impactaron las desapariciones de Alto Hospicio. Por eso formamos el grupo. Partimos cinco. Todos leíamos a Bolaño. Todos teníamos distintas versiones de las desaparecidas.
No creo mi versión sea la más absurda, como me dijeron.

Operación Dragón 12

2008-04-20T18:59:00.000-07:00

A la policía le puede interesar qué mierda hacía el protagonista al momento en que Alberto Céspedes Loayza decidió ir al Dojo.
El problema es que la policía no tiene ningún interés por investigar.
La madre del desaparecido se llama María Loayza, 45 años pero representa 60 años, su hermana es conocida como la "Loca Tena", y su sobrina es Karin. Tena es adicta a la pasta base y a veces, se pierde por dos o tres días. Vuelve sucia y hedionda. Entonces María Loayza insiste que su hijo, un chico sano, deportista, un ejemplo dentro del barrio, se fue a trabajar y que volverá pronto o de lo contrario enviará dinero. María Loayza tiene bastantes preocupaciones con Karin, su nieta de 5 años que padece asma. María culpa de la desgracia a su hija Tena por fumona, irresponsable y caliente. Nunca se conoció al papá de Karin. La niña le decía papá a Alberto.
En este caso lo mejor para María, habría sido que la tierra se engullera a Karin, y no a su hijo.
Lo de sus hijos ya no tiene solución.
María esperará el dinero de Alberto hasta que el desierto seque su cuerpo de pajarillo.
¿Qué estaba haciendo el protagonista al momento de la desaparición de Alberto Céspedes Loayza?
Esperaba un taxi al costado de la carretera entre Alto Hospicio e Iquique.

Operación Dragón 11

2008-04-18T09:29:00.000-07:00

Alberto Céspedes Loayza (sobrino bisnieto del boxeador Stanislao "Tani" Loayza o Stanley como le día Al Capone, conocido como el duro), 17 años, estudiante de Segundo Medio A del Liceo de Alto Hospicio, deportista –aspirante a karateka en el Dojo Monje Kobo Daishi- del sector El Boro de Alto Hospicio. Apasionado lector de la obra de Jorge Inostroza “Adiós al Séptimo de Línea” y bailarín de la comparsa de la Virgen de La Tirana, en la célebre diablada del Goyo ubicada en la Plaza Arica de Iquique.
Céspedes reunía la tres condiciones básicas de la identidad iquiqueña: nacionalismo, religiosidad y y deporte (en este caso el box).
Céspedes fue iniciado en la lectura de Roberto Bolaño, a través la novela 2666. Sin embargo no se interesó en los Archimboldianos. De todas maneras debió empezar por el cuento Pepe El Tira, de el libro Gaucho Insufrible.
El joven Céspedes salió de su casa a las 19 horas del día 12 de abril de 2008 con dirección al Dojo. Todavía no vuelve. En la policía de investigaciones le dijeron a su madre: su hijo debe andar jugando a las muñecas en la discoteca gay de Bajo Molle, en Iquique.

Operación Dragón 10

2008-04-06T20:08:00.000-07:00

Supongamos que esto fuera normal: Amanda y yo conservados en amor, en vinagre, y digo amor pues no hemos caido en conflictos. Van dos semanas limpias.

Sin embargo estamos coludidos ante la inminente llegada de alguien que nunca llegará. Ella me dice que su tardanza se debe a que tiene otra familia y que es algo común y que ella lo acepta después de todo porque su mamá también se lo aceptó a su papá. Tal vez lo de ella sea un mecanismo de autodefensa, un autoengaño, el consejo de algún sicólogo o responda a dinero.
Yo le responde que se quedó perdido con una puta.

Es indudable que esto es una treta.

El protagonista quisiera entender que Claudio Fuentes, el esposo de Amanda, puede resultar como un recurso para justificar que en algún momento la mujer lo dejará. Es la mujer quien inventó al personaje Claudio Fuentes, en base a conversaciones con los clientes de su ciberalmacén. El hombre responde al manual del típico minero del norte Chile, que deja a su mujer sola por un tiempo con el objetivo de trabajar en una empresa minera. Así, ambos son tentados por la infidelidad y comienzan los cuernos y la degradación.

Amanda trabaja para Rey Misterio.

De esta manera, el protagonista tiene tres opciones:
Opción 1: Desenmascarar a Amanda, y después matarla antes que lo maten a él.
Opción 2: Sostener el amor con Amanda, mientras a escondidas sacar toda la información posible que puede haber en esa casa sobre el supuesto asesino de las chicas de Alto Hospicio y Rey Misterio.
Opción 3: Esperar el curso de los hechos en la cama y espiar conversaciones telefónicas.

Por las fotos de los diarios, Amanda parecía una mujer poco atractiva, algo gruesa. El papel de diario -como la televisión- ensancha a a la gente. Ella lo invitó al comedor donde lo más llamativo era un tigre de felpa con la cabeza móvil, un calendario de hojalata chino, un poster de Uma Thurman en Kill Bill y un acuario con pescados de color rojo. Ella tomó la mano del protagonista desde el borde del acuario y se la puso en su pezón duro como nuez. Los dos cuerpos se hundieron en el sillón por un lapso no mayor a 7 minutos. Tres minutos después del orgasmo sintieron desde el negocio la voz de un chico. Ya voy, dijo ella desde el baño y con un papel higiénico adherido en la vagina.

En este panorama, el protagonista se siente como un conejillo de indas, y pronostica el comienzo de nuevas desapariciones.
Amanda le dijo que tenía la misma mirada de Claudio Fuentes.

Operación Dragón 9

2008-03-28T09:20:00.000-07:00

-Fracasé con su encargo.
-No me extraña, pero bueno no se puede esperar nada más de una persona que no es de estos lados, un extranjero que ni se inmuta decir fracasé.
-Es irrisoria su posición de gurú barato.
-Usted ni siquiera sabe como hallar películas en una videoteca, y quiere investigar sobre las desapariciones en Alto Hospicio. Usted es un chiste.

El protagonista buscó en dos videotecas formales de Iquique -una era Blockbuster-, y una de Alto Hospicio. Ignoró el bazar Glorita de la Feria Persa de Thompson, donde es posible encontrar desde spaghetti western hasta la colección completa de la serie OZ que exhibió HBO, y por supuesto la primera temporada de la serie Kung Fu, con David Carradine. El problema del protagonista es su falta de compromiso con pequeñas causas como ésta, lo que también puede ser tomado como el primer indicio de que abortará el proyecto. Las cosas no es tan de lo mejor en cuanto a su salud. A las súbitas diarreas se le sumó -durante la semana- un tic nervioso, que le hace saltar su ojo izquierdo de manera que pronto deberá tomar Flunitrazepan. Ya tuvo malas experiencias con al Flunitrazepan -cuando alguna vez controló el mismo tic nervioso- pues no recuerda el momento en que atropelló a un perro de nombre Luis Miguel.

-Hay chistes más malos, como el suyo, gueón líder de una sexta de pendejos karatekas y bolañistas en una ciudad en medio del desierto ¿No le parece raro todo esto? Entiendo que sin kárate ni Bolaño, estos pendejos estarían fumando pasta base o jalando cocaína, pero no, están ahí con usted, en su sexta, en su gallinero. Le apuesto que usted mantiene sexo anal con esos chicos, y que Rey Misterio, es un depravado como Paul Shaffer de la Colonia Dignidad, que cría chicos para comérselos. Con el kárate deben estar duritos, apretaditos. Lo de Bolaño no lo entiendo, pero debe ser una obsesión de Rey Misterio, no sé, todavía no lo puedo descifrar.
-Usted es más imbécil que yo, periodista cesante, pues no sabe con quien duerme en Alto Hospicio. La historia la tiene al lado. Se lo digo para que no venga a guevearme más, aunque lo dudo.

Operación Dragón 8

2008-03-18T15:49:00.000-07:00

-¿Parece David Carradine, el verdadero Kung Fu?
-Lo dice por el bolso y los zapatos con tierra, pero me costó llegar.
-Pensé que no lo volvería a ver. Ese día lo esperé en el lugar acordado.
-Parece que yo me equivoqué.
-Me contaron que estaba viviendo con Amanda Pérez.

El protagonista ejecutó una mueca donde sus ojos se expandieron arrugando su frente color pelaje de león, pero de inmediato contraatacó como Bruce Lee ante Chuck Norris.

-Supongo que Rey Misterio sabe de mis movimientos, a través de usted.
-Usted está armando todo un cuento negro en torno a esto. Debe haber leído muchas novelas negras, pero está bien. Aquí, en Alto Hospicio, las cosas no son tan flexibles como las proponen las novelas, acá se sobrevive o se muere, y punto. Yo hago lo mío aquí, por eso supongo que vino a dejar 2666 de Bolaño, de la editorial Anagrama. No se imaginaría que tengo una fila jóvenes, ni tan adolescentes ni tan viejos, esperando por ese libro.

-Usted es un personaje surrealista, no se dónde mierda lo sacaron ¿Por qué no le pide dinero a Rey a Misterio para comprar libros de Bolaño u otros de Anagrama?

-No es el propósito de Rey Misterio andar haciendo bibliotecas particulares o populares o como se llamen en lugares de pobreza extrema como esto. Usted que dice saber de Rey tiene claro lo que ese tipo busca, y acá, precisamente estos chicos a pesar de su pobreza están logrando cierta conciencia de la realidad a través de los libros.
-No entiendo de que le puede servir a un pendejo un libro como 2666.
-Eso no es problema suyo.
-Este engorde intelectual de los jóvenes debe tener alguna mala intención.
-Yo no trafico con cerebros.
El protagonista entendió que la charla podría derivar en insultos y hasta golpes, por eso decidió congelar la escena con un comentario de artes marciales: Creo que si Bruce habría interpretado a Kung Fu en vez de Carradine, el mundo se habría perdido Operación Dragón.
-No siempre se termina haciendo lo que un proyecta, en este caso fue para mejor.
-¿En el caso suyo?
-Traiga en un CD de los primeros capítulos de Kung Fu, y yo lo puedo decir quien mierda financia esta biblioteca popular.

Mediagua en Alto Hospicio

2008-03-11T09:23:00.000-07:00

Operación Dragón 7

2008-03-11T09:08:00.000-07:00

Hace una semana que Claudio Fuentes debería estar aquí, ocupando mi lado en la cama. Amanda no está preocupada. Dice que por fin encontró a una hombre que la escuchara. Yo la escucho, como la hago con toda la gente, con la idea de nutrirme de historias para escribir y si se puede, claro, tirar y vivir gratis. La suya es literariamente interesante, especialmente en el período de su adolescencia y la manera como concluyó su matrimonio. Hay mucha violencia de por medio y un intento de asesinato. Es posible construir un buen personaje con Amanda Pérez, sin caer en caricaturas. Es la mujer promedio de Alto Hospicio, aunque al decantar sobre la mujer promedio se caería en una descripción política como le gusta al gobierno, es decir: la mujer que lleva la casa y madre; o en algo más machista –o como le gusta a la iglesia católica-o sea: la mujer abnegada que espera con la casa limpia a su marido después del trabajo, o también como las populares canciones Penélope de Serrat o la clásica Catalina, que esperan a su hombre.
Amanda decidió separar las cosas entre yo y sus hijos. Son tres y el mayor no cuenta, pues trabaja en Antofagasta. El segundo también es de su primer matrimonio. La última, se llama Marjorie, y es de una relación anterior a la de Claudio Fuentes. El segundo y Marjorie, ambos de entre 15 y 10 años, los cuida una abuela en Iquique. Amanda esgrime que están de vacaciones y prefieren vivir cerca de la playa que en la sequedad de Alto Hospicio. Lo de Amanda, entonces, son unas vacaciones.
Sin pedírselo, ayer me trajo de la feria una polo, unos shorts y unas zapatillas nuevas, también una cajita con un perfume y un desodorante. Esto me hizo entender que ella desea que me quede más tiempo, en la masoquista proyección de las mujeres con respecto a las relaciones amorosas. No me asusta que llegue Claudio Fuentes y me sorprenda en los computadores. Me vería, tal vez, como el típico depravado que pasa la tarde viendo pornografía. En los otros horarios me dedico a comer, ver documentales de la cárcel en NAT GEO, algo de fútbol -sigo al Fenerbahce de Turquía en la Champion- y a hacer el amor, sin antes beber unas latas de cervezas. Es un clima perfectopara escribir.
Hoy, un chico, preguntó por 2666, cuando buscó un número teléfono en las Páginas Amarillas. Le aclaré que no era la Biblia.
-Usted me puede regalar el libro. Un tío de dónde vivo está armando una biblioteca y le faltan libros.

Operación Dragón 6

2008-03-04T13:30:00.000-08:00

Gracias a Bolaño, el protagonista de esto ha estado durmiendo en la cama del marido de la mujer del almacén que también tiene dos computadores conectados a internet. Lleva cuatro días ahí, relajado, pero con la misma ropa desde que llegó. Viste un pantalón color caqui de expedicionario, una camisa a cuadros y unas zapatillas marca Puma que, por la noche, deben sacarse al patio de la pequeña casa cuadrada de dos pisos, por la pudrición de las plantillas. La mujer de nombre Amanda –Amanda Pérez Fernández, 49 años- es casada, pero su marido trabaja en una minera ubicada cerca de Antofagasta. De la minera a Alto Hospicio son seis horas de viaje, y el hombre, de nombre Claudio Fuentes Arriagada –de 42 años-, siempre la llama desde su teléfono móvil marca Nokia cuando se sube al bus y vuelve a la casa. Una vez en la casa, con su mujer, Claudio Fuentes se dedica a descansar, es decir: dormir, beber cerveza con sus amigos y comer. Su mujer ya no le gusta, pues por las noches Claudio prefiere masturbarse viendo pornografía en internet. Amanda le contó al protagonista de esto, que su marido era un eyaculador precoz. El protagonista rió de manera burlesca, más o menos así: jojojojojojo.
El protagonista tiene claro que debe irse de la casa. Ella quiere que vuelva a la semana subsiguiente y le propuso, bien motivada y con los ojos brillando de felicidad, preparar algunos platos con pescados y mariscos, más vino blanco. El protagonista le dijo que claro, que le interesaba quedarse en Alto Hospicio, unas semanas más, aunque él no tuviera claro que haría en dos meses. Nunca proyectó la vida más allá de dos meses, aunque ahora por la novela que escribía sobre el sicópata debía hacerlo, proyectarse más allá de dos meses, tal vez tres meses o más. No le gustaba Amanda, pero la casa le entregaba las condiciones para continuar con su proyecto. La mujer arrendaba por minutos dos computadores, algo lentos. Entonces todo sonaba bien, pues podía escribir gratis, lo alimentaban y tenía un dormitorio limpio. Todo por dar sexo y alguna palabra cariñosa.
El libro de Bolaño quedó en el compartimiento donde estaba la revista del cable, la guía telefónica y un recetario de cocina.

2008-02-27T17:21:00.001-08:00

Operación Dragón 5

2008-02-27T07:50:00.000-08:00

En la ventana del bus, que aquí le llaman liebre, está escrito Línea 2, Iquique a Alto Hospicio, sector el Boro y Barrio Industrial. El bus es reducido y mal oliente, si entendemos mal oliente como una mezcla de hedores del sobaco, fritura, gasolina y pollo asado.

Los pasajeros dan mascadas a unos pastelitos fritos partidos por una crema amarillenta, espesa. Se llaman berlines y no es comida típica alemana, en ningún caso, pues pertenecen a la pastelería callejera chilena con moscas y uñas negras. Prefiero un queque. Un queque es un esponjoso y algo dulce bocadillo que cuando se come mucho y sin líquido de por medio, provoca arcadas hasta el ahogo. He escuchado o leído de gente que se ha asfixiado por estos pastelitos aunque son casos extremos.

El queque me hizo efecto a los tres minutos de subida, justo cuando Iquique comenzaba a compactarse en una mancha de aluminio.

Un brazo ancho y de piel colgante como cogote de pavo me alcanzó una bebida amarilla. Una salvadora Pap.

El trayecto dura 20 minutos. La gente duerme o cierra los ojos en los 20 minutos de subida. La mayoría de los hospicianos trabaja en Iquique. Son trabajos simples y muchas veces, mal remunerados. Alto Hospicio es el patio trasero de Iquique, es decir, como el sexto mundo, pues si se parte por Nueva York, Iquique viene siendo el Tercer Mundo y así sucesivamente hasta llegar a la bodega humana de Alto Hospicio.

Por la ventana aparece el Cerro Dragón. Es una gran duna con forma de dragón echado -hay que tener un poco de imaginación y verlo de sur a norte-, que marca el límite sur de Iquique. La falda del Cerro Dragón por el sector norte, en tanto, está desapareciendo por casas de poblaciones uniformes. A esas alturas era el único gueón del bus que disfrutaba de la vista. Me sentía como un gueón mirando el google earth.

Mientras los pobres suben, los ricos de Iquique bajan volando, en parapente. Pienso en las ratas y las palomas que son ratas aladas. A muchos de los pasajeros les gustaría dispararle a los gueones del parapente. Serían buen blanco. Caguen mierda, caguen gueones que nos cagan, que nos hacen trabajar. Puede que Rey Misterio sea uno de esos moscos. Es un deporte caro, de sensaciones fuertes, dice un periodista del diario de nombre Paco Alvarez, que escribe sobre turismo. Típicas definiciones del periodismo.

Son las 12.30 horas y éste gueón no llega. La dueña del ciber me aclara que Alto Hospicio no tiene bibliotecas, ni conoce a bibliotecarios del sector, pero si, a bastantes tipos con la descripción.

-Si no llega, le regalo este librito.

-¿Usted es Testigo de Jehová?

-No.

-Gracias entonces, y de qué se trata el libro.

-Sobre detectives salvajes ¿Le gustan los detectives salvajes?

-Suena excitante eso, jejeje ¿Vale muy caro el libro?.

-¿Usted lo piensa vender?.

-Después de leerlo, claro.

-Demósle media hora más a este tipo.

-Mejor que el libro esté en una biblioteca.

-Por supuesto.

-A este pueblo le falta mucha cultura.

- ¿Por qué lo dice y con tanta fuerza?.

- Aquí hay mucha droga, mucha delicuencia por las drogas.

- Como en todos lados.

- También hubo un sicópata y muchos crímenes.

- Sí, pero la gente se olvida con facilidad.

- Puede ser. Igual la ciudad se hizo famosa por los crímenes.

- Yo seguí todo por la prensa.

- Noto que le pesa el libro

- Es un libro pesado

Operación Dragón 4

2008-02-25T07:27:00.000-08:00

-Este libro vale mucho. Huélalo, está nuevo.
-Parece Biblia.
-¿Por?
-Por lo largo. Sé que Bolaño escribía mucho, pero esto la jodió.
-¿Usted tiene tiempo para leer?
-Sí, pero siempre salen trabajitos. Aquí y por allá, siempre hay alguna gueaa por hacer, pero siempre, siempre queda tiempo para leer.
-Usted es un anormal entonces.
-No venga a sacarse la suerte entre gitanos.
-Es raro encontrarse a personas con los antecedentes suyos que lean literatura y todavía a Bolaño.
-La cárcel me hizo lector, nada más. Usted es un prejuicioso.
-Yo podría decir lo mismo. Usted no parece periodista, escritor u otra cosa.

-¿Qué parezco?

- El dueño de un almacén.

- Lo dice por la barriga.

- Sí, jejejeje.
- Recuerda los prejuicios de los ratis con desapariciones. Nunca imaginé que los ratis fueran tan gueones ¿Acaso también metió sus manos Rey Misterio?
-Me da risa porque dale con lo mismo.
-¿Qué cosa?
-Usted está obsesionado con Rey Misterio y los crímenes, pero está bien. A veces la justicia no alcanza y entra la literatura. Rey Misterio todavía debe estar en Iquique, viviendo como el rey que es, en una casa tipo palacete en el sector sur, sobre los acantilados. Un bello lugar. Por las tardes Rey Misterio juega squash. Después bebe whisky y juega al spider man con una rubia. Y debe seguir trabajando en lo mismo y manteniendo el mismo círculo de amigos, y el mismo BMW, o dos.

-Interesante la caricatura ¿Usted lo conoce bien?
-Todo se sabe en la cárcel.
-La plata le debe sobrar al gueón.
-Se decía que tenía propiedades y una clínica en México. Era una clínica dónde se atendían famosos. No sé que clase de famosos, pero famosos ¿Usted me entiende?
- La típica gueaa, una clínica para traficantes y sicarios. Es peso pesado, entonces. Usted ve muchas películas parece.

- Creo que usted, es el que ve muchas películas. ¿Conoce México?
-Además de los mariachis, Marco Antonio Solís, la “chinga de tu madre”, el Pachuca, las películas gringas, las fronteras, la droga, Juan Gabriel, Juarez y Bolaño, que más se puede decir México. Nunca estuve allá. Me gustaría, claro. Me gustaría ver en vivo a Rey Misterio, conocerlo, pero al luchador.
-Muchos médicos y ratis viajaron a Cancún o Acapulco, auspiciados, claro, por nuestro Rey Misterio.
-Entiendo que una vez en libertad, el sicópata se irá a vivir a México.
-No. Yo creo que a ese gueón lo matarán. Con el gueón muerto se cierra de una vez por todos el tema. Y después lo matarán a usted por sapo, por metiche y mentiroso ¿Imagine cuánto me pagaría a mi Rey Misterio por el soplo de que hay un periodista, aquí en Iquique, investigando el caso?
-Lo hará.
-Por ahora, no lo voy a hacer por respeto a Bolaño.
-Haga lo que quiera, en todo caso.
-Tóquese ahí, sienta ¿Le gustaría donarle su riñón a la pobre hija de un sicario mexicano?
- Está viendo muchas películas.
-Yo sólo veo viejas películas de kárate, dígame ¿Le gustaría o no? Si usted, me trae otro librito de Bolaño, para la biblioteca que armo para los niños pobres de Alto Hospicio, entonces yo no le contaré nada, nada, de sus intenciones a Rey Misterio.
-Jejejeje, un gueón con buen corazón, jejeje.
-No es broma. Nos juntamos el miércoles afuera del Rancho La Ponderosa, que hoy es una escuela. Con un nuevo librito, claro ¿Pueden ser Los Detectives Salvajes?
-A qué hora.
-A las 11.30.

Operación Dragón 3

2008-02-19T13:07:00.000-08:00

-Arriesgué mi vida por traerle esta película.
-Es broma.
-Aquí está, limpiacita y para que usted la disfrute. Mire, Chuck Norris parece más flaco, más fibroso, más joven. Era un aprendiz de Lee en ese tiempo, su alumno. Dice acá que pelean en el Coliseo Romano, como gladiadores. Lee v/s Chuck Norris, es como Depredador v/s Alien.
-¿Por qué dice que arriesgó su vida?
-Gajes del oficio.
-¿Cuántas veces usted arriesgo su vida por dinero?
-Varias, pero no viene al caso recordar.
-Bueno, ahora yo también arriego mi vida por dinero.
-Usted lo dice porque con lo que yo le cuente, usted escribirá un libro, una novela policial o algo parecido, y después venderá los derechos para una película, y su nombre estará en Hollywood junto al de Bruce Lee o de Tarantino.
-No lo menosprecio, pero noto que usted no ha leido a Corman McCarthy.
-No me menosprecia, pero en la cárcel hay hartos libros y debe existir alguno de ese gringo con apellido de los Beatles y tampoco entiendo a lo que se refiere con él, en todo caso prefiero la literatura chilena ¿Pregúnteme algo de Roberto Bolaño, por ejemplo?
-Bolaño lucró con las desaparecidas de Juárez, por ejemplo. McCarthy también lucró con historias de la frontera entre México y Estados Unidos. Y si seguimos, yo lucraré con las historias de la frontera en Chile, Perú y Bolivia.
-No leí a ése, pero puedo hablarle sobre el asesinado de la mendiga en la Pista de Hielo, la única novela de Bolaño que había en la biblioteca. Igual escriba lo que quiera, pero usted no es ni Bolaño ni el gringo aquel. A usted no lo conoce nadie.
-¿Cuénteme mejor si el sicópata leía a Bolaño?
-No sé.
-Dos de las chicas asesinadas eran mendigas, bueno eso lo que todos conocen, según el informe del juicio.
-Para usted mendigas son chicas que desertaron del colegio ¿Verdad?
-Puede ser.
-¿Conoció cómo era la marginalidad en Alto Hospicio en el tiempo del sicópata?.
-No.
-Alto Hospicio eran o son poblaciones callampas esparcidas por el desierto o infinitos lugares para esconder cadáveres o también para de la nada levantar un matadero y después enterrarlo todo, sin rastro.
-Con esto de matadero, carnicería y otros usted quiere llegar a los médicos.
-Sí.
-Ústed debería entrevistar al jefe de la época del médico Legal de Iquique. El recepcionó y revisó los cadáveres. El tuvo la última palabra en los informes y nadie lo investigó bien, al parecer. Tal vez si a ese médico usted le lleva un libro de ese gringo con apellido de los Beatles, puede decirle algo. A los médicos le gusta la literatura gringa.
--¿Usted cree? Siguió la teleserie argentina Resistiré.
-No, pero sé de que me habla. Prefiero las películas de kárate a las teleseries de tráfico de órganos, pero dado a que arriesgó su vida por traerme esta película, le digo que hay una conexión entre Rey Misterio y el jefe del médico legal. El sicópata me lo confirmó.
-Es obvio.
-¿Cómo?
-Porque el tipo del médico legal hace rato se fue de Iquique.
-Averigué bien. Puede haber regresado.
-Yo le puedo traer información fresca, mañana o tal vez la próxima semana, si me usted me trae la novela de Bolaño sobre las perdidas de Juárez.
-Me saldrá caro.
-De seguro le será más fácil robar en la librería del mall.
-Usted cree que soy ladrón.
-Usted lo ha dicho.
-Deme más tiempo y le traeré el libro. El sábado, aquí mismo.

Operación Dragón 2

2008-02-15T12:41:00.001-08:00

-Saqué la caratula de internet. La imprimí en el mejor ciber de Iquique ¿Qué le parece?
-Habría preferido más color en el rostro de Bruce Lee. Sale como en blanco y negro, pero está bien, se lo agradezco. Yo tuve esa película, en VHS. Todas mis cosas y mi colección de películas de kárate se las robó un chuchesumadre familiar de Antofagasta.
-¿Usted no tiene DVD?
-No.
-En la Zofri hay unos a buen precio. Baratos.
-Hace 10 años que no voy a la Zofri.
-¿Y por qué tanto tiempo, siendo usted de Iquique?
-Recuerde que estuve preso.
-Disculpe, usted no tiene rostro de haber estado preso tantos años.

-Los traficantes no tenemos rostro de delicuentes.
-Usted parece un Chuck Norris, medio pelado y algo desnutrido. Un Chuck Norris después de un baño de ácido, pero no se ofenda por favor.

-Gracias por sus palabras. Hace bien reírse de uno mismo.

-En estos días he averiguado cosas sobre el sicópata, en relación a que el es parte de un montaje hecho por gente influyente. Es decir, a él le pagarían por estar preso. La última vez, usted me habló de médicos ¿Recuerda?
-El sicópata hablaba habitualmente de sus amigos médicos, en especial de un tal Señor o Rey Misterio, como el luchador.
-¿Parece que le gusta la lucha libre?
-Me encanta. La seguía en la cárcel, antes, muchos antes incluso que la exhibieran en la tele. Uno de los privilegios de la buena conducta era ver la Lucha Libre. Yo hacía bien mis tareas.
-¿Con qué personaje de la lucha libre se identificaba el sicópata?
-Con Mick Foley, especial cuando hizo de "Super polla hardcore".

-Está bromeando.

-No sé, el sicópata no era de ver la Lucha Libre. Supe por gendarmes que lo suyo eran las películas más sesudas.

-¿A qué se refiera con películas sesudas?

-A la película del taxista.

-¿Taxi Driver?

-Esa.

-¿Que más le dijo sobre el Rey Misterio?

-Que pronto y sin importar cómo lo sacaría del encierro. Confiaba a ciegas en Rey Misterio.

-Había un contacto fluido entre el Rey Misterio y el sicópata.

-Sí.

-Lo vio alguna vez.

-Esa respuesta vale más plata o películas de kárate.

-Y todo esto contaba con la aprobación de los gendarmes.

-Ellos son corruptos. Son los guardianes del infierno.

-Me imagino los gendarmes en moto, como los "ángeles del infierno" ¿Cómo anda su cultura general?

-Pregunte. Mil pesos si le respondo bien.

-¿Qué sucedió en el concierto de los Rolling Stones en Altamont?

-Los "ángeles del infierno" asesinaron a un negro. Pague mil.

-¿Quién asesinó a las 14 chicas de Alto Hospicio?

-El Rey Misterio.

-Mañana le pago los otros mil y la película de Bruce Lee cuando peleaa con Chuck Norris, en el Coliseo Romano.

-Esa es un clásico.

-Mañana, a esta misma hora, en la Plaza Arica.

-Ok.

Operación Dragón

2008-02-09T08:32:00.000-08:00

-¿Cuál es su película favorita?

-Operación Dragón.

- ¿Porqué?

- Me gustan las artes marciales y Bruce Lee.

-¿Le gusta el funk?

-No entiendo a que se refiere con el funk.

-Lo más impactante de esa película fue la pelea entre el negro con peinado funk y el chino cara de gato entre unos biombos sicodélicos y tailandesas marihuaneadas. La técnica del negro no era muy pulida, decía el chino cara de gato, que para pelear usaba una manopla con cuchillos muy freak. De todos modos fue una buena pelea, justa. Todos los días no se ve a un negro peleando kárate. Creo que los negros son para el box. Recuerdo al negrito Livingstone Bramble sacarle dos veces la mierda a Ray "Boom Boom" Mancini.

-Me queda claro que el funk es un negro con la cabeza de un micrófono.

-Jim Kelly se llamaba el negro cabeza de micrófono setentero.

-¿Cuándo lo conoció?-

-¿Al negro?

-Al sicópata

-En Acha, Arica

-Sé que usted estuvo preso por tráfico. A cualquiera le puede pasar

-No todos los días se pasan cinco años en la cárcel. Aprendí kárate, mire... mire esto

-Sorprendente y ¿Cómo está el sicópata?

-Es una chancha que lee todo el día.

-A qué se refiere con lo de chancha-

-A su gordura, a su grasa.

-Tiene malos hábitos alimenticios.

-Parece que siempre los tuvo.

-¿Qué come, o cómo es su desayuno?

-Leche. Bebe mucha leche. Huevos revueltos con pan. El almuerzo es siempre contundente para él, a diferencia de nosotros. También guarda muchos chocolates.

-Este gueón tiene un trato especial

-Claro, es un preso vip.

-Está protegido.

-Ese gueón tiene muchas ventajas. Recibe muchos regalos. Le llevan todo lo que quiere, lo que pide. Libros. Revistas. Le gusta leer sobre gueeas científicas en la revista Conozca Más, especialmente artículos relacionados la salud. Por eso también le dicen el doctor. También lee el Mercurio del domingo. Lo lee completo. Le gusta revisar la vida social y las entrevistas de la vieja Raquel Correa.

-¿Tal vez quiera matar a un gueón de la vida social santiaguina?

-Cuando le pregunté, me dijo que lo hace para ver si conoce a alguien.

-Sé que hay peces gordos de Iquique metido en el caso.

-Le contó algo sobre eso.

-Toda la cárcel sabe que el tipo está pagando por otros.

-¿Quiénes son los otros?

-Gente importante de Iquique.

-¿Usuarios de la Zofri, chinos, hindúes, musulmanes, italianos o médicos?

-Médicos.

-¿Y por qué le interesa el tema del sicópata?

-Soy periodista y quiero lucrar con la historia. Muchos periodistas escriben un libro sobre algún caso conocido y logran cierta fama, cierto reconocimiento. Yo estoy en eso, esperando que el sicópata me alimente.

-¿Podría cobrarle por la información?

-Llegemos a un acuerdo.

-¿Cómo?

-Yo mañana la traigo un linchaco, unos posters de Bruce Lee y la película Operación Dragón remasterizada en un CD TDK lista para verla en DVD o en su Laptot ¿Le parece?

-Por supuesto.

-Entonces mañana sigamos conversando. Nos juntamos aquí, en el Terminal.

-Mejor el lunes. Le dejo mi teléfono celular por si hay cambio de planes.

-Ok

Alita de mosca

2008-02-08T13:16:00.001-08:00

Alaska parió anoche y de manera dolorosa -por las hemorroides- en el baño estrecho de la pensión de calle Juan Martínez, dos ovoides con alita de mosca. Fue después de las 21 horas, cuando en la edición central del noticiero de TVN, se hablaba de la erupción del volcán Llaima -o desaguadero en mapudungún-.

Cuatro horas antes de parir, Alaska había tomado medio litro de aceite, según le indicó el matrón de San Juan de Luringancho, de nombre Axel y rostro moreno marcado por sendas cicatrices sobre el ojo derecho. Axel partiría pronto a Buenos Aires embarazado de gemelos.

Alaska recordó a Keith Richards de los Rolling Stones cuando esnifó las cenizas de su padre. Alaska había esnifado la cenizas de su hijo.

Alaska en Iquique

2008-02-05T12:43:00.000-08:00

El protagonista de esto -luce con menos grasa que hace un mes por el desgaste nasal de oso hormiguero al que se expuso tras defecar, para su consumo, dos ovoides del tamaño de un teléfono móvil ovalado marca Samsung- ha experimentado ciertas complicaciones con el calor y el penetrante aroma de pintura de una habitación que arrienda en la calle Juan Martínez esquina Thompson, de la ciudad de Iquique. Llegó a ese lugar -barrio de inmigrantes peruanos y prostitutas- tras viajar en un bus de la empresa de transportes peruana, Ormeño, que iba con dirección a Santiago. Los pasajeros, más de 30, tenían la esperanza de encontrar trabajo en Chile. Chile todavía parece una versión atrofiada de California. Los pasajeros pensaron que el protagonista era un policía chileno encubierto, un detective, pero el protagonista -al igual que varios pasajeros- escondía en sus intestinos calientes -por el pisco- cocaína que compró a un diler de San Juan de Luringancho y eso lo hacía sentirse como en Alaska. Nadie lo habló durante las 20 horas de viaje entre Lima e Iquique. Fue 6 veces al baño. La primera vez encontró una toalla estilando sangre. Alguna vez leyó un reportaje sobre abortos en buses de pasajeros peruanos con dirección a Chile. Las 19 horas del viaje pensó en los capullos sangrosos que se quedaron en la carretera.
En Iquique, la luminosidad veraniega quema los ojos en el día.
Con unas gafas que adquirió en una feria de calle Thompson, el protagonista mira todo en sepia como si estuviera en el México de la película Traffic de Soderbergh-donde nunca terminas de entender el rol de Benicio del Toro, pero sí, el significado de la expresión "chinga tu madre" que es como "chuchesumadre" en Chile. Benicio es un "Wey de la chinga tu madre" en Traffic, y yo soy lo mismo en este cibercafé con separaciones de cholguán ubicado en calle Thompson, al llegar a calle Baquedano, pues espero por el chat a alguien que dice haber hablado con Julio Pérez Silva, "otro wey de la chinga tu madre", en la cárcel de Acha, en Arica-.
Iquique ya no cabe en Iquique. Edificios pegados al cerro y edificios que se caen en el mar. Esto parece Hong Kong, pero atrofiado.

Pronto: Operación Dragón.

El final

2008-01-20T10:59:00.000-08:00

ALASKA

Alaska

2008-01-19T18:35:00.000-08:00

Who is Alaska?

El protagonista de esto ha decidido buscar en la televisión la respuesta sobre Alaska, como si la televisión fuera un diccionario. Tiene claro quien es Alaska -Alaska, pop español, movida española, años 80, después de Franco-. Alaska es una excusa para unificar su mente perversa y (auto)destructiva. Alaska, helada, blanca, es el punto, el lugar, el horizonte. No hay noches en Alaska. Recuerda Insomnia, la película donde Al Pacino no duerme en Alaska.
Hace unos días o semanas, no lo tiene claro, Tati se fue vestida de Saylor Moon a Larco Mar, coqueto mall de Miraflores donde se reúne el glam de Miraflores. No regresó. No había motivación de parte de ella, ni de él como para ir detrás o hablarle sobre animé o sobre los licenciados sushiman que preparan el pescado Fugu, de manera que no te envenenes. Tal vez Montesinos le preparó un Fugu. El cuerpo de Tati debe estar en un subterráneo, pudriéndose con el veneno del Fugú. Saylor Moon asesinada con veneno de Fugú.
Perú es de esos países en que puedes ser el peor villano y te insultan, te destruyen, y después, al tiempo, puedes revivir y reencantar. Perú tiene una desarrollada capacidad de perdón. En Perú se olvida. Pienso en Alan García. Pienso que Abimael volverá a las calles, más filósofo, más maldito o que Vladimiro Montesinos puede pasearse con un traje de Barney por Larco Mar.
Chile, en cambio, es lo único que no perdonaron. Chile es el jabón de Alan, Vladimiro y Toledo para limpiar sus impurezas.
Los romanos nuncan perdonaron a los bárbaros por los saqueos de Roma.

Who is Alaska?
Me gusta ver drogado la performance Ziggy Stardust and the spiders from Mars que exhibe el Canal 15. Las encías de Bowie se ven oscuras en el video. Tiene los dientes negros. Quiere imitar a un marciano. A ratos parece un Michael Jackson remasterizado por el bisturí. Bowie es la plataforma para llegar a Alaska.
El protagonista siente una palpitación en el cuello como si tuviera un nudo de venas a punto de reventar. Luego la sensación de hervir. Supongo que son síntomas para alcanzar Alaska.

43. Totoro y Sailor moon

2008-01-11T13:51:00.000-08:00

El protagonista de esto dedicó dos minutos a pensar en la posibilidad de que Totoro se fornique a Barney. Totoro es uno mezcla rara de oso y coipo. Barney es un dinosaurio violeta gringo con marcada tendencia homosexual. Dibujos animados. Ambos pueden sudar pedofilia, si se les quiere mirar de otro modo. El protagonista de esto los mira de otro modo. Mira la existencia de otro modo, tal vez con demasiada urgencia, tal vez en tiempo cibernético como el pequeño cocainómano de Timmy Turner.

El protagonista de esto prefiere disfrazarse de Barney, que Totoro, pero en invierno. No soportaría 30 kilos de basura en verano. Barney surgió de un tubo -un engendro in vitro-. Totoro es el hijo de Hayao Miyazaki. Miyazaki es japonés. El protagonista de esto ha visto varia basura japonesa que circula en internet como competencias de orín o lunáticos que logran placer introduciéndose peces -tipo sanguijuelas- por los orificios del cuerpo. Por ese mismo orificio, claro. El protagonista está medio enfermo de la cabeza, según Perdita Durango y Tati. El responde que todos estamos enfermos. Cita a todos. Se escuda en varios.

Siempre fueron raros los japoneses. En Iwo Jima de Eastwood, los tipos preferían reventarse con un granada que entregarse a los gringos. Kamikazes los gueones. Enfermos. Más bien sabios. Gringos madafaca. Los chilenos recibieron a los gringos con empanaditas -el protagonista recuerda una canción de Electrodomésticos de los años 80-.

El protagonista de esto podrá ser catalogado como kamikaze o como imbécil. Así juzgan a los suicidas. En Chile, los suicidas se van al infierno a juntarse con al diablo. Chile es un país católico, de moralina aspiracional y atrasado socialmente en comparación con Japón. A Chile le faltó una bomba atómica aunque estuvo Pinochet, - lo de a continuación como el resto, es un razomiento icomprensible- pues a los japoneses le hizo bien la bomba atómica. Se desarrollaron. El costo o el precio del desarrollo. Recuerdo Hiroshima Mon Amour de Resnais. La urgencia del amor en plena desintegración de la carne. El sexo como respuesta de supervivencia y el nuevo Japón----------------------------------------------------------------------------------------------Tati recorrió el Larco Mar de Miraflores vestida Saylor Moon. Andaba caliente. Me llamó desde el WC del baño público del mall. Primero llegó Montesinos vestido de Totoro. El traje de Barney me pesó demasiado.

pop

2008-01-04T12:42:00.000-08:00

¿Por qué pop? Porque el protagonista siguió la serie Oz que exhibió HBO y se identificó con los guarros de la mafia latina; antes, mucho antes, vio varias veces la escena de la escalera en Scarface cuando Tony Montana, Al Pacino, bien esnifiado, escupe su ametralladora -que no es más que su miembro- contra un personajes con cabeza de escoba y camashas guayaberas, y Tony Montana, con una mueca en la boca, no siente temor, nada, ante la muerte que arrecia con balas y esquirlas porque Montana, el macho latino -el Pablo Escobar o Montesinos- no tenía nada que perder en Estados Unidos, país que te pisoteará si hueles a tamales; antes, en los años 90, el protagonista vio como John Travolta limpia el interior de auto largo y negro en Pulp Fiction tras asesinar junto al negro de Samuel L. Jackson, a un narcotraficante o algo parecido; porque antes, hace poco, el protagonista vio a Jack Nicholson en Los Infiltrados y sólo es el rostro de Jack Nicholson el que descarga balas; porque antes, junto a ella, vieron el final de Taxi Driver y ella preguntó porque razón le gustaban las películas de sicópatas. Estas enfermo, le dijo. El respondió que era como Travis, el taxista, pero que no había ido a Viet Nam, sino que había participado en la represión de Pinochet como agente de seguridad. Buscaba readaptarse, le dijo.
A otra mujer le dijo que era el Capitán Kurtz de Apocalipsis Now. Desquiciado le dijo ella, y pescó sus cosas y se fue. El había ido a buscar una cerveza a la cocina. La chica sabía de cine, de rock y literatura. Era una chica globalizada. Concordaban que Scorsese era cocainómano. Lo había leído en un libro. Un día podía salir a la calle como Travis y el otro como Tony Montana ¿Y por qué no interesan los problemas del país, la realidad, imbécil? le dijo ella.
Un día justificó sus inquietudes diciendo que era un hijo de la goblalización o la puta pop. Nada. En Chile se prefiere lo gringo. Por eso el protagonista simula vivir en Perú. Lo anterior es una excusa, una absurda excusa. Hay más. Tati conoce la otra cara.

WC Clausurado

2007-12-26T06:15:00.000-08:00

CLAUSURADO por crisis de pánico.

¿Por qué estos personajes escuchan a Iggy Pop?

2007-12-23T09:01:00.000-08:00

¿Por qué estos personajes escuchan a Iggy Pop?

Para Perdita, Iggy Pop es el simio más grande del rock y entonces a todas nos gustaría hacerle el amor ¿Simio? She is a groupie. Iggy es comparable a Lou Reed, Perdita. Son precursores del rock como el ácido sulfúrico con la cocaína ¿Entiendes?

Yo conozco a Lou Reed por la canción de Cristina y los Subterráneos -...hasta Lou Reed se pasea con traje, y llama a su novia desde el Hotel. Imaginate cantándole eso a Bobby Perú. Te aturdiría con un bate para después violarte ¿Por qué tanto odio? Tu sabes que Bobby formó su personalidad con el rock gringo, el heavy metal y esas cosas. El pobre odia todo lo que huele a latino, Ok... Christina es la novia Ray Loriga ¿Quién es Ray Loriga? El novio de Christina.

Loriga es o fue un escritor español pop como Alaska que a mediados de los años 90 logró cierta fama en Chile por un madafaca suplemento del diario Mercurio que se llamaba la Zona de Contacto ¿Loriga un tipo pop? El escritor grunge que necesitaban los medios en los años 90, un simil de Cobain pero en las letras hispanas ¿Negocio? Simple negocio perrita.

Pop cumplió 60 años y todavía se estrella contra el público. El rey del piquero o un Sex Pistols cualquiera. Antes, mucho antes, se cortaba los brazos en los conciertos. Sangre como Ozzy. Eso: sangre y pirotécnia pop de la que nos gusta perrita. También se inyectaba heroína. Tiene las venas como astillas ¿Te has inyectado heroína peruana? ¿Amapolas por aquí? ¿En la sierra? No ¿Por qué cuando se empieza hablando de rock se termina hablando de drogas? Por marketing, por ocio----------------------------------------------------------------------------------------------------------Iggy fue utilizado por los traficantes para vender heroína. Tan así. Supongamos que le cantó a Pablo Escobar, nuestro latin king, en una fiesta. Iggy estaba frente a las jaulas con tigres blancos, detrás de la piscina climatizada que le gustaba a la hermana de Pablo.

El productor no sé porque mierda le había mandado a Iggy Pop y a Juan Gabriel. Ambos en el mismo paquete. Ambos se metieron en un jacuzzi de oro, y sin preservativo, como Thompson y Oscar Zeta Acosta en Miedo y Asco en Las Vegas. Ambos jalados. Supongamos que Pablo Escobar rodó el sexo entre Iggy y Pop. Unos Vladivideos donde el rock se fornica a la balada latina y viceversa. Ponte en la posición de Iggy.

Pablo, te prometo por tu virgen que te promoveré en el gran rock y haré apologías de tu coca. Canta gueón, canta mejor, le dijo a Pablo al pobre de Iggy.

Todo esto me parece increíble. Y cuando Pablo quiso rasparle los brazos con una gillete al pobre de Iggy, apareció Bart Simpson jalado y todo se puso de pelos. Todo esto me parece no creíble. Ten fe amiga, ten fe, son solo delirios de alguien enfermo.

Who is Alaska?.

39. Chilean Cocaine in Barranco

2007-12-21T15:59:00.000-08:00

Por qué no te comes un pastilla Halls y me lo chupas

¿Cómo? Menta fuerte en tu boca y después glup, glup ¿Ah? Es una técnica de felatio que usaba Flavia Ñunga de Mozambique, según me contó el geólogo. Historias de esos viajes a Africa en busca de Zinc o Niquel ¿Ah? La menta tiene un efecto adormecedor, tipo anestesia. Mira como se me pone la piel de gallinas. Depravado. Debería refregarte tu cosa con ají para que se lo metas a esa Flavia Ñunga o al geólogo. Ellos tuvieron un affaire en Africa, a 40 grados y sin agua. Que aromas. Flavia es una negra de un metro 80. Zulú. En las fotos aparece desnuda en una cama King. Parece una mantis religiosa. Nunca vi piernas como ésa. Se conocieron en una cacería springbock en Sudáfrica. Ella es odontóloga.

Un día se le rompió un preservativo dentro de otra negra. Kamikaze el gueón. La negra estaba infectada. En Africa el Sida es como los resfríos. Lo sé. Vi El Jardinero Fiel. El mismo director de Cidade de Deus. A mi me gustaba Cohete. A mí la imagen del pollo prófugo a mitad de la calle. Queda claro que los bandidos son los policías, además de Ze Pequeño.

Pobres negros. Pobres y oprimidos negros. Un mes estuvo con tratamiento. Dosis fuertes de retrovirales. Inyecciones. Según él, no quedó infectado ¿Tuviste sexo con el geólogo? No ¿Tú, claro, estuviste en un swinger con él, Montecinos y otros? Había preservativos. Había cocaína. Había lo que se consume en una orgía. Con cocaína no se puede tirar. Llenaban mi ombligo de cocaína. Parecía un pastel. A Montecinos le saltaba el pómulo. Duros ¿Tu también? Nunca me gustó esa cochinada. Quedar duro como piedra, como imbécil, para qué.

¿Recuerdas a Sean Penn en Carlito’s Way -o Charlie, Carlangas, Calilo, Carlitos-? Sí. Era una abogado cocainómano. Hablaba como tragando, como masticando. Tenía la cocaína pegada en la garganta. Hablas como si te gustara la coca. No te importa. Recuerdo que fue en Barranco, hace años, después de beber varios pisco Tacama, en un bar frente a la plaza. Chile le había ganado 3 a 1 a Brasil, por las eliminatorias para el Mundial de Corea-Japón. Tus compatriotas me felicitaron aunque por mi espalda habrán dicho: mapochino de la concharesudamdre. Tipically. Salí del local, me senté en la plaza y después me metí a un boliche tipo lounge donde había un chileno. Esnifiamos y luego seguí con él, en una discoteca tipo casino bajo un edificio en Miraflores y terminé con dos putas en un edificio antiguo, también en Miraflores. Perdí como mil dólares ¿Esa fue tu experiencia más extrema con la cocaína? El chileno de mierda me cagó con la plata, me vendió después harina ¿Qué se siente que esnifeen en el ombligo? Cosquilla. Creo que mi cuerpo es una plataforma.

38. Ganbang en una Combi o Lima is Tailandia

2007-12-15T13:15:00.000-08:00

Supongamos que el geólogo M muere de Sida. Supongamos que tuviéramos Sida. Supongamos que en cinco años: nos mata el Sida. Supongámonos muertos. Ahí está Dios, oh. Come to me, dice Dios, come to my kingdom, agrega. Y al costado de Dios, surge el geólogo M como un rastrero San Pedro ¿Y tú? Tiene el rictus duro. Su parecido con Frank Zappa reluce más entre los rayos celestiales. Pidieron perdón. No. Váyanse de aquí, gueones de mierda, podridos. Madafaca, agrega Dios.
¿Cuál es tu concepto de Dios? Imagino a John Wayne. John Wayne sobre un diligencia matando pieles rojas. Dios también es el geólogo M, un cabrón ocioso dedicado después de los 40 años a experimentar en Perú con sexo y drogas. Dios está en todas partes.
Ahora sacó pasajes con Huellebecq ¿Quién? El geólogo. Le faltaba follar en Tailandia. Había visto muchas películas y documentales sobre Tailandia. Leyó Plataforma de Huellebecq. Tailandia is cool. Lima is cool.
Tailandia está en Lima. Siempre he querido tirar en una combi, estrecha, calurosa y con olor a sobaco ¿Te excita? Manya, que me meto los dedos aquí mismo (hazlo) pensando en que me tiras en un combi, y después me tira el chofer, un cholo transpirado, y después un cholo pequeño achinado con una herramienta enorme y después un negro me da por el culo y no me duele, no me duele. Hay mermelada en mi culo. Mermelada de mora. Que velocidad ¿Qué velocidad, qué? La combi por la Vía Expresa, a 80 kilómetros. See ya!

Me parece una escena en extremo sexual, aberrante, jejeje. Me gusta ser la puta del pueblo, la puta de Montesinos, la puta del congresista, la puta de los futbolistas, la puta. Que mi zorra sea un punto de reunión, una catedral. Un depósito de espermios de mi Perú. La unión de mi Perú. Yes, un Gang Bang en una combi diría John Wayne desde el cielo. Eso. Llámame Callagham, Dick Callagham. Y a mi Noelia, la puta a quien le canta Serrat.

37. El destino de Iris Urrejola o la española goatsiana

2007-12-05T10:03:00.000-08:00

Un español en cualquiera ciudad de Latinoamérica vale cien monedas de oro, diría un español de la época de Almagro, el tuerto y ladrón de Almagro, descubridor de Chile. Un indio no vale nada. Un indio domesticado por Dios, vale una moneda de oro, repetía Almagro, el tuerto. Por eso me gustan los jesuitas, decía Almagro, el tuerto. Los jesuitas son los mejores formadores de esclavos: baratos y trabajadores.
Habría preferido ser mono que indio, decía Almagro, el tuerto. Dios te bendijo hijo, siendo español, hijo del Rey de España. Con el Rey de España me acuerdo de Chávez ¿Por qué no te callas? Los chavistas dijeron que todavía el Rey manda en Latinoamérica. Que todavía somos parte de la corona. Noooooooo.... me quedo con mi Alan ¿Y Montesinos? Calla.

La monarquía es de las muchas cosas inútiles que hay en la actual Europa. Añejos y hediondos. Me hablas como si fuera una estudiante. Sólo me provoca risa el: ¿Por qué no te callas? Es matonaje barato lo del rey. Si no te callas, te mando al cepo, indio sucio y atrevido.

Dame una aceituna en honor a Chávez. El Rey, es el Rey, un tipo por cuyas venas hay sangre real. Qué estúpida la realeza y doblemente estúpidos de creen en ella. Es una manera de conservar el nacionalismo. Fue Napeleón quien les puso a los españoles a Pepe Botella, un borracho en la corona. No me sigas hablando como estudiante. Tengo un profesor de historia, especializado en Napoleón. Sólo soy un simio, como Chávez = un indio domesticado por los jesuitas.
¿Gustarías ir a España, a sacar naranjas de un árbol? Los simios sacan naranjas. Un latinoamericano en España todavía es tratado como un simio o una rata. En Barajas te tratan como rata. En Barcelona, te deportan como rata ¿Por qué no te vas a tu país, simio?
Y mi abuelo era español, vasco.

¿Por qué mierda quieres vivir allá, si acá tienes todo, incluso te respetan porque eres más blanca que el resto? le dije a Perdita. Me miró y se encojió de hombros. Pobrecita. Si fue ella me quedo en Perú por una cuestión piel. Con ese pellejo conocerá a un chico rico y lindo, de seguro. Dame más aceitunas.

Iris, como sus antepasados, quiere conquistar Latinoamérica en nombre de su religión bizarra;...................................................................................el goatse. No me hables de esa perra depravada. Cambiaron los tiempos. Me decía que acá había tanto por hacer. Siempre estos españoles se escudan con Dios para expandirse. Luego te cortan las manos y la cabeza.

Iris, una prostituta de 14 años, era Jodie Foster en Taxi Driver. Era bien pendeja Jodie. Yo soy Travis ¿El sicópata? ¿Cómo te gustaría que tratara un sicópata? Con cariño. Hablo en serio ¿Cómo te gustaría o mejor, dónde te dolería menos un corte? Los cuchillos me excitan.

¿Cuándo fue la última vez que vista a Iris? La semana pasada, en un Pizza Hut, frente a un plaza en el centro de Lima. Escapó a Iquitos. Quizás ponga una misión por allá, con los indios. Debe tener el culo como colador con sus prácticas. Diría que ya no tiene culo. Todo sea por el goatse. Tal vez allá se meta una anaconda. Seguro.

¿Me entierras el cuchilo? Deja botar el cuesco.

36. El Destino de Perdita o nice girl perdida in Perú

2007-12-03T11:29:00.000-08:00

Pensabas en otra cosa cuando le hacías al amor. En las aventuras de Ren and Stimpy, son buenas ¿Las has visto?. Es un método para aguantar ¿Dibujos animados? Manya, que eres creativo gueón. Plaza Sésamo y esas cosas, mmmmm.
¿Seguro que quedó insatisfecha? No es como tú, in-sa-cia-ble. A pesar de todo Bobby, la satisfacía. Bobby la tenía amenazada. Le pegaba. Otro simio. Otro. Como tus amigos, los abuelos con anillos de oro en los testículos, 4x4, avionetas, sombreros texanos; viejos sucios.
¿Qué te faltó? No todo se puede reducir a sexo, Ta-ti.
Tati y su mente porno.
Tati y sus vagina depilada.
Tati y sus cremas.
Tati y su Dildo. Somos dos. La pasamos bien. Con razón que le gustabas a esos viejos chupeteros ¿Vladimiro? Vladimiro es un gentelman como Menem y toma Viagra. Una máquina. Atendió a muchas. Ni te imaginas a cuántas. Ni te imaginas a cuántas... ni te imaginas a cuántas, jejeje. Pero, tú la tienes más grande ¿Cuánto más? No te voy a traer una regla para medir tu pija, no te voy a traer una regla para medir tu pija (¿Otro REW?) ¿Qué es tenerla más grande? Es como la bácula de Moisés: "ábrete mar y se abre".
¿Te has tragado 20 centímetros? No te pongas sucio. Importé un Dildo. A Tailandia, por internet ¿Te gustaría vivir en Tailandia? No es mala idea. Tailandia es el paraíso ¿Viste La Playa? Prefiero más la música de Moby que la película. El calvo de Moby debió ser Di Caprio. Di Caprio está para Romeo y Julieta ¿Lo viste en los Infiltrados? Tampoco me pareció creíble. No le creo a un chico lindo y desgarbado. Yo le creo a Javier Bardem como Romeo Dolorosa.
Perdita no tiene una mente porno. Eso las hace diferente. Sufrirá más en la vida entonces ¿A caso tú no sufres? Todos estamos sufriendo. Prefiero hacer el amor que estar llenándome la cabeza de guevadas.
Perdita es normal, una chica normal y eso basta.
La noche del Ravotril fue la última. Me dijo que se iba y no quería saber nada de mí ni de nosotros. Que no la implicáramos y desapareció. Aquí tiene muchos amigos que la podrán mantener. Surfistas con dinero. Debe andar por Mancora chupándole la verga a un chico rico. Tal vez lo haga para sobrevivir. Ella sólo ve guerra a su alrededor ¿A Ely Guerra? Pobrecita. Está jodida.

María de los Angeles es Perdita

2007-12-03T07:10:00.000-08:00

Reparto

María de los Angeles De Urruti es Perdita
Lucio Mack es Boby Perú
Iris Urrejola es la Española goatsiana
Jonás Pallomari es el periodista o redactor
Gabriela Fernández es Tati
Julio Manque es el geólogo M

Director
Bellaco

Fotografía
Bellaco

35.

2007-11-30T08:09:00.000-08:00

Son flashes.
No recuerdo todo.
Tomé un Ravotril y después bebí vino. Perdita escuchaba una canción de Demis Roussos, "Adiós amor mío, adiós".
Pensé que se mataría.
Subí.
Tenía la cabeza apoyada en la pantalla del computador. Había bebido vino. Sus labios tenían un tono granate. El vino. Cabernet Souvingnon. Chileno. Me pidió un Ravotril. Lloró hasta que me besó el cuello. Transpiraba. Su lengua penetró en mi oido. Sentí su aire caliente, húmedo ¿Te gustó eso? Yo también te lo puedo hacer. Así. Se me pone la piel de gallina. Sigue. Dime alguna cochinada ¿Te gusta mi zorra? ¿Te gusta?
Sabe a hierro, a óxido. Prueba. Muerde mis dedos.
Culéame pensando en Perdita. Dame. Culéame.

34.

2007-11-26T15:44:00.000-08:00

La mujer me besó la mano como si fuera Marlon Brando en El Padrino y tomó una calle que daba a una plaza. Después la encontré sentada, sola y taciturna, frente a una fuente de agua. Ni se inmutó cuando me ubiqué a su lado y encendí un cigarro. Te imagino con un sobretodo como Humphrey Bogart en Casablanca. Un tipo sin escrúpulos. Un mercenario en medio de la guerra. Eso del cigarro no me gusta. Me suena a novela de Soriano. A novela negra ¿También sabes de literatura de argentina? No seas irónico. En tu cabeza no está la posibilidad de que una mujer como yo, una peruana de Ica, sepa de literatura argentina. No soy la chica frívola, como las mujeres que te has metido, imbécil ¿Por qué piensas que el resto son frívolas? Mírate al espejo. Mejor con lencería.
Chao cigarro. Me metí una goma de mascar entonces. Rumiabas ¿Qué hizo la mujer? ¿Lloró? ¿Se arrepintió? Supongo que la invitaste a un café, y después conversaron sobre la vida, no sé, la vida, hasta que la convenciste de que hizo lo correcto. Claro, la idea fue convencer. Convencer. Reconvencer.
¿Cómo era la mujer? Poco pelo y desordenado. Entre 30 años y 40 años. La piel del rostro irritada. Demasiado sol. No era de Mendoza. Venía del campo. De un pueblito cercano donde había nacido San Martín, el libertador de Chile ¿No sabes que San Martín liberó a Chile? Venía con sus hijos. Eran dos. Una piba y una pibe, jeje. Imagino al Judas de la película del borracho de Gibson, colgado en un árbol. Por tu culpa le sacaron la cresta a Jesús. Siempre la han sacado la cresta a Jesús. Los métodos cambian, pero el dolor es el mismo. Alguien tenía que pagar la mierda de todos nosotros, podridos, malos, esbirros. Tú eres una esbirra. Y tú: un torturador romano de la película de Gibson. Tienes cerveza. Fría, en el congelador. Tráeme dos y te sigo contando. Bueno.
Me dijo que con los dólares se iría a España ¿A la casa de Perdita? Era la mejor. Que cambiaría de vida. Era la obvio. Que se olvidaría de todo. La convencí que su vida había sido un desastre. Y ella se soltó: fue violada por un pariente cuando adolescente y una serie de hechos que confirmaron su pobreza. Después la crisis. Una vida miserable. De todas maneras. Le falta hielo a estas porquerías ¿Hay más?
¿Y no se arrepintió la muy mierda? No. Al final la convencí. Pobre diabla. Lo mismo digo yo. ¿Cuál es el libro que más te gustó de Soriano? No son tan geniales, pero me quedo con la fiesta de los milicos de Cuarteles de Invierno. Yo prefiero el del gordo y el flaco ¿Triste, solitario y final? Ese. Así acabarás tú ¿Acabemos?

33.

2007-11-19T11:50:00.000-08:00

¿Cómo la cebada le puede cambiar el destino de la gente? Parece canción de Fito Paéz o título de algún blog pretencioso (como éste). Sucedió en Mendoza, Argentina, en un café donde venden cerveza. Eran como las 20 horas. Una niña de cinco años me dejó una tarjeta y se perdió. La cambiaba por unos pesos. Era una tarjeta con un mensaje de amor y unos osos como los cariñositos.
Yo esperaba a un chica que había contactado por el diario, una dama de compañía, como le llaman. Una visitadora. Da lo mismo. Tu eres Pantaleón. Como siempre. Las putas son un vicio. El vicio lo heredé de un pariente. A la tarjeta le puse mi nombre y mi fono, además le dejé unos pesos. La pequeña mano arrancó la tarjeta de la mesa, con los pesos, claro.
La dama llegó. Supongamos que se llamaba Evita. Y vos sos Maradona. El mismo... La invité un café. Le dupliqué la tarifa. El garzón llegó con una Quilmes de litro para Evita. Le parecí un buen tipo, me dijo después cuando le despidí en el terminal de buses. Otro chileno más que va a putear a Mendoza. Me creyó. Estudiaba en Córdoba, en una universidad, hasta la crisis económica. De ahí: a su pueblo y a Mendoza.
Los chilenos son el negocio. Vienen por las carnes y el sexo. A comer. Otros vienen por el sexo y los libros o el rock o el fútbol... Vienen en grupos. A veces son prepotentes, pero en el cama se dejan llevar. No atiendo borrachos. Sólo otra más. No lo digo por ti. Pronto espero dejar esto y volver a mi pueblo. Todas dicen lo mismo. Tengo una hija allá, sabés. Se llama (no me acuerdo...). Es mi vida. Debí repetirle que todas dicen lo mismo: A los hijos los cría la abuela. Los hijos creen que la abuela es la madre. Y la madre discute con la abuela por el protagonismo. Y después la abuela se muere de vieja. Eso. Todos los meses les mando dinero. Están mejor que antes. Tu sacrificio. Por mi hija.
¿Y piensas enamorarte? Sí: de alguien de mi pueblo o de Córdoba ¿Y de un chileno? No me cierro, aunque por su modito de hablar siempre me recordará que fui una puta. Me gustaría conocer tu país, pero prefiero ver a mi hija. Conseguirías marido en Chile, no lo dudo. Es asunto de tiempo. A las argentinas le va bien. A los argentinos igual. Son lindos ustedes. Después de todo alguien me reconocería. Siempre pasa: sos una puta y todo eso. No me lo banco.
Lo llamo por lo de la tarjeta, la de los osos ¿Qué quiere? Quería proponerle algo ¿Podremos juntarnos? ¿Es con respecto a la piba? Me gustaría juntarme con usted mañana ¿Puede ser aquí mismo? Usted es chileno, verdad. Debe conocer mi acento ¿La invito a una cerveza? Ahí veré ¿A qué hora, dijo?.

32.

2007-11-10T14:39:00.000-08:00

¿Recuerdas esa película “Punto de Quiebre” donde Anthony Kiedis de los Red Hot Chili Pepper hacía de un dealer surfista? En esa película Patrick Swayze y su banda de chicos tipo Danny Perú, asaltaban bancos con máscaras de los presidentes gringos ¿Recuerdas?. Gringos de la conchesumadre. De todas maneras. Todavía la repiten en I-Sat. Una vez me compré una máscara de Pinochet, de la mismas de hule pegajoso. La compré en Santiago, cerca de la Estación Central. Estaba medio borracho cuando me la puse en la Plaza Armas. De lo contrario no lo habría hecho. Me relajé. Como siempre: unos imbéciles me insultaron y otros me aplaudieron. Es una buena manera para saber cómo piensan los chilenos. Un paco me dijo que me la sacara. Fue amable el gueón. Una excepción: los pacos chilenos son unos chuchesumadres.
¿Quieres asaltar bancos o qué mierda? A usted le quedaría bien una máscara de Alan García. Mejor una del chino. Lo dices porque estamos en Lima. No, carajo. Te lo dice porque todavía no le devuelves un dinero. Los mil dólares. Son mil 120 dólares. Historia vieja. Estos presidentes peruanos tienen fama de ladrones. Y ustedes. Se llevaron todo. Fue botín de guerra ¿Y los libros? Lo estamos devolviendo. Por goteras. ¿Y el huáscar? No te pongas guevona. Somos ladrones: de carteras en Europa y de fondos públicos, pero en menor rango que ustedes. Es verdad. Alan se robó el país. El chino iba por el mismo camino y Montecinos follaba como loco ¿Podrías defenderlo? No me interesa. Acá las instituciones son corruptas. En Chile las instituciones son cínicas ¿No sé que será peor?
Estamos en Latinoamérica.
Sé que no te interesa la política, pero qué mierda pasa en España ¿Podríamos irnos para allá, dónde tu familia o la tuya? Les dije que no contaran conmigo ¿Nos recibirías? A ti, claro, jejejeje. Me sacaste de ese gueón y te devolvería la mano. A ustedes, no. Eres una cabrona. Yo no tengo pensando regresar a mi país. No. Hay dos destinos: la selva de Iquitos o el norte de Chile. Hay que optar por uno ¿Bolivia? Me gustaría asaltar el Banco Mundial con la máscara de Evo. Si no eres Kichner. Ese gueón se robó todo el Banco Mundial. No te rías de Argentina, malo.

¿Qué les parece Jujuy? Salimos por Cuzco, La Paza, Potosí, La Quiaca y Jujuy. En Jujuy te meten el dedito. Así dice la canción. Podríamos llevar un paquetes de Lurigancho a Jujuy. No es mala idea. No tengo conocidos en Argentina, pero lo hacemos.
Yo me quedo en Arequipa. No me interesa escapar. Menos a mi. Yo estoy bien en Ica. Pero después dirán que está metido hasta el gobierno. Siempre hemos sido corruptos, no será la primera vez. Nosotros enganchamos y punto. El resto no es problema de nosotros. Pero siempre cortan por lo más delgado, y ahí está tu. Nosotros.

31.

2007-11-05T11:18:00.000-08:00

Pendejo: Organización No Gubernamental, ONG, con sede en San Fernando Valley, en la ciudad de Los Angeles, California, y fundada por fans de películas de Rocco Sifredi, el mismo, el italiano del porno europeo. La idea de la ONG es entregar un mejor destino, digamos: una familia, un lugar de para un mejor desarrollo a los hijos de las actrices, perdón putas del lucrativo –se supone aunque Cicciolina diga lo contrario pues hace 15 años pagaban el triple- negocio del hard core porno californiano. Es algo temporal para los chicos, pues a nadie le gustaría ser considerado como un hijo de puta.
Absurdo.
¿Otra justificación a la mesa? ¿Quién da más? ¿Quién propone otra cosa?
Originalmente fuimos cuatro: los cuatro fantástico, los cuatro guerreros apocalípticos, los cuatro de Arequipa (por Liverpool) o los cuatro del goatse o los power 4, o yo, tú, el y ella, más Tati y ahora Perdita. Todos buscamos lo mismo: dinero, el único Dios que sirve, que vale la pena, que importa. Sólo el fin interesa, a la mierda el medio ¿Te parece? Absurdo, pero concreto.
¿Más?
La culpa, si la hay, es de Taratino y sus películas. No te creo. Maldito perro ése. Le puso buena música a los crímenes. Música para matar. Música para la impunidad. Recuerdo que los nazis torturaban con Bach, y los milicos, si, los milicos chilenos torturaban con Mister Mandarino de Matía Bazar. Me lo dijo un tío cuando era pendejo. Un tío torturado.
¿Y qué le dijiste a la policía?
Que ese carajo trató de matarnos por sus celos a Perdita. Tu lo confirmaste.
Después pedí hablar con el policía a cargo. Lombardi. Como el cineasta. Lo conocía ¿A quién? ¿Al cineasta? Al policía. El tipo recordó mi nombre. Ahora si ese imbécil de Collins habla, estamos jodido.
No lo hará. No querrá pudrirse en la cárcel, pero podríamos ofrecerlo dinero ¡Qué pase unos años en la cárcel! Dos o tres. Le hará bien. Salvaje. Podría pedir que lo extraditen a Chile.
Me interesa un comino ese gueón. Bobby Perú duró menos que este porro. Esta bueno ¿Qué? El porro. En sus manos está jodernos y ni siquiera mis congresistas nos salvaran. Tus congresistas calientes... ¿Y te acuestas también con un periodista?. Nos serviría. Y tu crees, carajo, que soy una puta. Eres una puta fina ¿Una puta fina? ¿Qué es eso? Tú.

30.

2007-10-26T10:02:00.001-07:00

Charly García parece eterno: Fanky se estira como goma de mascar. Tres veces Fanky. Seis veces Fanky: ¡Termina concharesumadre! ¡Qué mierda! Sigan abajo ¿Alguien herido? No escucho gueón. Abajo. ¡Cabrón concharesumadre! ¡Qué alguien encienda la luz de esta gueaá!
¡Borracho de mierda!
¡Les gustó a los gueones, jajajajaj, le gustó a los gueones, jajajajajaj! ¡Feliz cumpleaños man, jajajaja!
¡Cálmate, cabrón de mierda! grita el geólogo que abraza a una chica bajo una de las mesas de aluminio del estrecho bar-boutique. La chica solloza. Escucho sus arcadas. Escucho su vómito. No distingo su cara. Otra luminaria explota. Hay un aroma a goma quemada. Humo.
Fanky acaba.
¡Carajos! grita la española goestiana con un hilo de sangre que corre desde la frente al ojo izquierdo. Esto excita al periodista: alguna esquirla incrustada en la frente de la española, los ojos furiosos de la mujer, su rostro que explota. El periodista salta y le aprieta el cuello a Collins. Acaba con ese maldito, grita Perdita, la dulce Perdita que recién parecía aturdida bajo mi cuerpo. Deseé que los balazos fueran eternos.
Era una noche tranquila, de luna, de brisa. Llegamos con Perdita cerca de las 21.30 horas. Le había costado dejar a su Poodle en la casa rodante. Sentía lástima por el perro. Era como una depedida o algo parecido. Nos habíamos detenido en la plaza de Barranco. Fumamos unos porros. Le prometí que la sacaría, sin pedirle nada a cambio. No lo merecía. Esbocé una sonrisa. Rió. Sujetó mi mano y se la llevó a su mejilla. Sentí latir su rostro. Con los ojos fijos a las estrellas, insistió que no me preocupara. Tú eres igual que Collins. No me insultes. No quiero ser cómplice de sus porquerías. Carraspeó. Me gustaría haberte conocido antes o de otra forma. Intenté sonreír.
¡Mataste al Dj, concharesumadre! El pata respira. Está pálido .
¡Suelta la pistola! ¡Suéltame el cuello, conchesumadre! ¡Si este gueón está muerto, nos vamos todos presos, imbécil de mierda, suelta la pistola! Tiene una herida en el hombro. Estamos cagados por tu culpa, gueón. No escucho. Calla y escucha, gueón -dice el geólogo con la pistola en la mano-: ahora tienes que saber como mierda justificarás esta cagada con la policía ¿Y qué? Es tu problema gueón. No le pegues más, basta gueón, pero este conchesumadre... ¿Y qué? Tranquilo gueón. Imbécil de mierda ¡Vaaayanse a la mieeerda! Tú eres el maricón gueón, con tus borracheras, con tus cagadas, mira la cagada que dejaste, hay un gueón medio muerto.
¡Yo soy Bobby Perú y qué! Porque no pateas a este pendejo Bobby Perú.
No te preocupes por la policía, afirma Tati, y Funky todavía retumba.

29.

2007-10-22T09:13:00.000-07:00

Fueron al boliche -dice-. Está cerca. Te puedo acompañar. Vamos, pero por favor no entres al baño, tu entiendes... ¿Agua?. Espera. ¿El grifo que está a la entradas? No te preocupes, yo voy. Acostumbro a cargar. No parece. ¿Por qué no parece? Tus brazos no son fibrosos, míratelos: son bellos, delicados aunque debes echarte más bronceador. Oh, oh, alguien se preocupa por mi, oh, oh... ¿Quieres acariciar mis brazos? Te gustaría. Manya, la crema está en el baño. Tu amigo nunca me ha echado. Dices por Collins, el gringo chileno con aire de músico electrónico, jejeje, perdón, tu novio o enamorado como le dicen acá, ¿Es mi amigo? mmm... recién hoy lo conocí. Es amigo del geólogo. Tienen negocios con el geólogo. Con Tati, la respingada esa de Ica, también. Hay dinero, bastante. Tu entiendes mejor eso, porque andas en la misma. Se nota. Tú y todos ellos (gesticula un coito), me entiendes. Estoy aburrida de esta porquería, de las malas ondas de este cabrón. No creas que vivo aquí. No. Paso una temporada. Mi familia hace rato que está en España. Acá tengo parientes, tíos. Uno es político, bastante conocido. Como eres extranjero ni mierda debes conocer al cabrón de mi tío. Me dice Perdita. ¿Perdita Durango? Jejeje ¿Me parezco a Rosie Pérez? Mírame. Yo tampoco a Javier Bardem. Pero me gustaría ser Javier Bardem, por un rato, para estar al lado de Penélope Cruz. El imbécil de Collins se cree Brad Pitt, aunque también se cree Kurt Cobain, pero Kurt Cobain electrónico y tropical. Es un pendejo. ¿Por qué hablas mierda de él? Porque es un cabrón ¿Te trata mal? Mal es poco, pésimo. Todo bien al principio. Me enamoró. Te enamoraste de su onda, de su local, del surf. Son agregados. Me pareció tierno, cariñoso y más maduro que algún pendejo anterior ¿Y? Fue como hace tres meses, en la playa ¿Mancora? Cerca de Mancora, una playa exclusiva para surf. Nos metimos a esta piojera rodante y todavía estoy acá ¿Parece que te aburres luego de los hombres? Tengo paciencia pero este gueón me la agotó. Lo que no tiene de celoso, lo tiene de machista. El gueón quiere que lo atiendas, que le sirvas... Fresco de raja. Algo así ¿Te ha pegado también? Es borracho como tú, jejejeje. Tienes cara. Tu nariz. Mi nariz qué... No seas así, no me conoces. Pero debes ser como ellos, tus amigos, son lo peor. No me mires de esa manera. Ha llegado borracho de madrugada y quiere hacerme el amor a la fuerza. Pasó en las últimas semanas. Yo me resistí y me golpeó. Mira. Gueón maldito. Con una mujer como tú, yo pasaría todo el día en la casa haciéndote cariño, pero en una casa decente. Ese serás tú y no te me hagas el lindo ¿Y por qué no te arrancas a España? Me gasté el dinero de los pasajes, y mi tío, el gueón de mi tío, dijo: Perdita acuestate conmigo y volverás a España. Otro gueón maldito. Conchesumadre. Estoy como perdida en Lima, y lo peor es que un día de estos, al imbécil de Collis lo meterán preso, y yo me iré de cómplice ¿Y tu familia en España? ¿Por qué no le pides ayudas a tu familia? Algo espero ¿Y tú... pero deja de mirarme las tetas, también me podrías ayudar con algún dólar, o no?

28.

2007-10-15T15:00:00.000-07:00

La chica linda atina a reírse por los ladridos de su Poodle y abre la puerta de la casa rodante -estacionada bajo un árbol y frente a un hostel en Barranco- que parece una hippie house de los años 60 con un graffitti del Che Guevera colgando al costado como sello, como marca, y Collins, un rubio de pelo liso algo gordo es una versión hinchada de Kurt Cobain y usa gafas de una marca de surf, Reef -leo-, después de saludarnos (como si nos conocieramos de toda la vida) nos presenta a Carmen, la chica linda del Poodle, una peruana de pelo oxigenado y ojos azules que no mide más de 1.65 pero contorneada, rica, de labios carnosos, como Pampita, adicta al surf "como yo", dice Collins, con orgullo, quien se pierde un rato junto al Geólogo M, mientras Carmen hace memoria con la española, sobre sus aventuras en las Islas Baleares el año 2006, y todos somos cómplices cuando Collins, con el pelo mojado, enciende un porro de marihuana peruana, un "perucho" -aclara-, y parecemos ronda india y el periodista que bebe una cerveza, pregunta por la ubicación del pub donde celebraremos el cumpleaños del geólogo y Collins que sin las gafas parece un hinchado Patrick Swayze en la película Punto de Quiebre, dice que cerca, a una cuadra, y golpean la puerta del marihuano cuchutril y nos miramos, y el Poddle parece nervioso al segundo golpeteo y pone las orejas puntudas, lanza un ladrido agudo y se ubica sobre las piernas doradas de Carmen, quien no se sorprende cuando Tati se suma y se sienta, con su fina aura, entre la española y ella, y saca de su bolso puntiagudo otro paquete, más pequeño que el del Geólogo M y Collins desaparece y regresa, y cuando meo en ese baño enjuto huelo unos toallas rosadas y pienso en Carmen, Carmen, y ya dentro de la casa no queda nadie y siento los rasguños del Poodle en la puerta y Carmen entra.

Películas Maras

2007-10-15T08:26:00.000-07:00

Tres películas obligada para la mala educación de Mara: Scarface, Sangre por Sangre y Ciudad de Dios (ver en ese orden).

27.

2007-10-09T10:34:00.000-07:00

San Juan de Lurigancho, Lima=Alto Hospicio x 10= ó miles de casas dormitorio sembradas en el desierto, donde las pieles se ponen ásperas y la cabeza pica con el sol por los costrones de tierra y los ácaros gordos que se escabullen como si el cuero cabelludo fuera cuero de perro y los piojos fueran garrapatas y a Luci parece importarle un carajo, como a los niños gitanos de la Plaza Colón de Antofagasta que corren descalzos y a veces desnudos, con las costillas marcadas en sus pieles de terciopelo y las plantas de los pies negras como carbón y sus opacos cabellos rubios, pegoteados como los pelos con pintura seca de un brocha le dan un valor, un precio, según la parvularia (en ese tiempo, esposa del geólogo M), porque así, en esa inmundicia, parecen chicos europeos de campo de concentración Nazi de la película de Spielberg, y para mi estos chicos mugrientos pero rubios, ya eran parte del paisaje de la Plaza Colón como los perros, las palomas, los borrachos y son (serán) inmunes a las enfermedades en contraste con los estornudos de los niños que pasan de la mano de sus madres y la parvularia, toda solidaria, ya pensaba quitarle los chicos a las gitanas y darlos en adopción a familias europeas para que tengan una mejor vida, decía con tono bondadoso, un mejor futuro, una familia que los cuidados los transforme en criaturas indefensas, pensaba, y estos chicos de San Juan de Lurigancho, como los de las tomas de terreno de Alto Hospicio, mantienen la misma inmunología anti microbios, de los gitanos, y sus dientes lucen sanos y fuertes, y su mirada es juguetona como la de los perritos pequeños y saltarines que comparten sus juegos y la española me dice que es buen lugar éste pueblo=ciudad campamento con la mayoría de las calles de tierra, con graffiti en las paredes sobre el Che Guevera, equipos de fútbol y otros de influencia gringa, con pasajes angostos que culminan en canchas de fútbol y casas amarillas que se encumbran una sobre otra como cajas de fósforos y con mujeres que agarran sus tetas como si fuera bolsas para metérsela en las boca a los bebés y con miradas amenazantes del Sendero Luminoso y la pequeña Luci, fascinada con los tatuajes de la española, nos pide por favor que la llevemos... Elige, le dice la española que le aprieta su brazo enjuto y moreno.

26.

2007-10-08T08:44:00.000-07:00

El chico sube por la puerta entreabierta que dejó el geólogo M, un conocedor -se jacta- de esta nata grasosa amarillo opaco de San Juan de Lurigancho, para comprar en la dirección recién anotada en un papel lo que le(nos) gusta, por encargo de Collin, una chileno con nombre gringo que es dueño de un bar electrónico en Barranco, así dice el geólogo, que celebrará esta noche su cumpleaños u algo parecido y dónde nosotros, los amigos del geólogo, estamos invitados para hacernos mierda, dice irónico el periodista mientras su cabeza martillea rítmicamente -por la música de Carlinhos Brown- el hombro de la española que ya habla como peruana, y es ella la más sorprendida con el petiso de nariz aplastada por el labio leporino que nos ofrece un par de anillos de oro, relojes y droga si quisiéramos, y la española le pregunta por su edad, como si importara mucho, y el chico le responde que 12 años, y seguido: que no va al colegio, que vive con su madre, que las cosas son robadas en Larco Mar y que la marihuana es paraguaya y qué señorita quiere probar, y con sus dedos cortos y morenos saca un papel, pone un poco de marihuana, lo chupa en las puntas y se lo pasa la española, y después al periodista, y después a mi, que voy de copiloto en esta 4X4 Hyundai Santa Fe y bajo el vidrio para botar el humo mientras uno chico descamisado que nos mira hace rato, me asiente con la cabeza como si fuéramos a comprar un kilo de marihuana, y repaso la cara de risa de la española, sus gestos lentos, y el periodista saca unos dólares y el chico de su morral saca un paquete, y después la española y el chico me mira, y le pregunto si fue hijo de alguien de Sendero Luminoso, y sin chistar el chico afirma que su papá estuvo metido en la guerra y que hoy vive en Buenos Aires, aunque no sabe nada de él, y cuando el geólogo M sube, el chico baja y la española con los labios apretados dice: manya el chabal va directo al hoyo.

25.

2007-10-01T09:42:00.000-07:00

¿Lo más terrible? En Haití, según la entrevista a una médico chilena y voluntaria que leí en el semanario The Clinic, a quien no le importaba llenarse de picaduras de bichos ni defecar en el bosque tropical, lo suyo era vocación, decía, y el testimonio de esta mujer de aspecto frágil -según la foto-, pelo largo, castaño y rostro huesudo, resultaba convincente cuando afirmaba que su padre, empresario, había perdido todo (de un día para otro, como le gusta escuchar a la gente) y justo ella, ya graduada de médico, había descubierto que la vida no era material sino que lo suyo era una atracción por la naturaleza tipo: hippie=snob=pies descalzos y luego venía lo terrible, cuando explicaba que la familia que la alojó, la más amable del caserío, utilizaba a niños huérfanos o de familas ultra pobres como sirvientes, niños entre 5 y 8 años, y esos niños iban a diario en busca de agua, descalzos, a un pozo ubicado a dos horas, ida y vuelta caminando entre cerros, y llegaban encorvados los pobres chicos pero mantenían la sonrisa y los juegos de niño, y ella, a pesar de lo chocante de la experiencia para su formación cristiana-occidental, aclaraba que no podían ir en contra de las costumbres de la gente y una niña le aseaba el dormitorio de piso de tierra por un poco de comida.

24.

2007-09-29T09:33:00.000-07:00

Tati me besa en afán de despedida para recluirse en su Taj Mahal que tiene la escalera del palacete de Vivien Leigh en “Lo que el viento se llevó” y ella se cree Vivien Leigh en una fantasía absurda donde Montesinos es Clark Gable, le digo, y compunge el rostro como si tuviera destemplado sus dientes, y se sube a su 4x4 Dodge, que parece un tanque gringo en medio de estas callejuelas de Ica que tienen algo del Viet Nam o Camboya de las películas gringas de Chuck Norris y el periodista, que ya estaba con nosotros, me invita a beber algo y entramos a un restaurant donde pedimos cervezas y dice que el geólogo M, viene para acá, ahora, a las 17 horas, porque quiere acompañarnos hasta Lima, a Barranco, al puentecito de los enamorados para lanzar una rosa al vacío -le digo-, y dice que quiere presentarnos a un chileno que tiene un bar en Barranco, donde hay de todo, y pienso en las fosas del geólogo M, y el periodista agrega que el geólogo pagará todo y mierda, le digo, cómo ese gueón no se enferma con tantas cagadas que se mete en el culo, jejeje, y el periodista me pregunta si me enamoré de Tati, y no le respondo porque no me parecen confiables esos tipos recién llegados que visten distinto y recuerdo el tono amenazante del reportero gráfico y su rabia, y su asco hacia nosotros, y nos trataba de asquerosos hasta que el negro lo golpeó y le rompió la Nikon, y el gueón se fue odiando y Tati me decía que Montecinos lo hubiese encerrado en un subterráneo hasta que pasara como desaparecido y el periodista contesta el teléfono, y me hace una mueca para que nos vayamos y afuera está la española que tiene el pelo mojado, unos lentes oscuros y un apósito en el brazo, y dice: manya, vamos a ver que pasa por una escuelita que conocí por allá. No seas estúpida, le dice el periodista mirando hacia dentro del bar, como si esos tipos fueran policías.

23.

2007-09-25T09:55:00.000-07:00

Volvió Fujimori, volvió el chino, volvió el príncipe de los pobres, volvió el dictador, volvió el asesino, volvió el ladrón para quedarse en el cubículo ratón de una cárcel musgosa tramando el golpe de estado porque aquí los presidentes corruptos son reelegidos -dice Bayli- como Alan García, con su porte de ropero, dirigiendo este país partido y robado y que todavía roban y yo, como chileno, fui parte de ese delito por los milicos de la Guerra del Pacífico o Guerra del Guano o Guerra de mierda que usurparon la biblioteca de Lima, la memoria de Perú, para embarcarla como trofeo de guerra a Valparaíso y después a Santiago, por un asunto de orgullo, vanidad, matonaje y facismo porque toda la riqueza de los derrotados confluye en Roma o Berlín o Londres o Washington o Santiago, y por eso Tati me recalca que nunca me darán un buen trabajo por acá porque la mayoría odia a los chilenos y el aire acondicionado se echa a perder y ella se levanta a encender el ventilador y su cuerpo bronceado desnudo, delgado con sus senos pequeños y duros me hacen pensar en seguir acá hasta el final y ella me dice que sólo la veo como un objeto sexual y no podría verla de otro modo, no, y hasta el zumbido de su orín me suena exquisito y me responde que está todo bien y enciende la ducha y pienso en Janet Leigh de Psicosis y siente escurrir el agua sobre su cuerpo y reviso la habitación y no hay cuchillos, ni puntas, ni nada como para sentir su sangre y ella me invita y en mis tímpanos retumba la música de Bernard Herrmann y la atenazo por el cuello con el brazo que resbala por su piel jabonosa y con la otra mano aprieto su cuerpo al mío y ella abre un poco las piernas y la penetro, y el agua nos golpea y parecemos dos cuerpos desnudos en una calle lluviosa, bailando, moviéndonos, desgastándonos y explotamos y nos quedamos detenidos mirando como el hoyo de la bañera se engulle nuestra resina felicidad.

22.

2007-09-14T09:14:00.000-07:00

Es Vladimiro Montesinos y no Vladimir Montecinos, me corrige Tati en la piscina-bar de este resort de Mancora, que parece resort de la costa azul francesa pero es peruano, un satélite de la terremoteada Ica, una especie de villa con gente linda y bien aislada donde alguna vez estuvo el actor Adrian Brody, el mismo del pianista de Polanski, con guardias morenos que andan en motos ruidosas de tres ruedas gordas, con un camino de tierra de arribo sólo para 4x4 -hecho a propósito para que no lleguen los cholos- y unas murallas bien altas y pienso en la ciudad perdida de El Dorado, y el cabello de Tati es dorado y su cuerpo algo moreno por el sol y me sigue besando porque hace rato estaba sola –desde julio que no hacía el amor- y le preguntó por su último orgasmo con Montesinos y pone cara de rabia y se desata de mis brazos para recluirse en un rincón de este piscina y me siento como en Niza –que no conozco-, y digo que esto es un sueño cruel, y ella se acerca con un tequila Margarita y me dice que me parezco a Montesinos y que me gustan las mujeres tipo Jacqueline Beltrán y ¿Quién mierda es Jacque Beltrán?, la ex amante de Montesinos, “una chola”, responde Tati, “una simple chola”, agrega, “y no me digas racista, porque tu andas viendo el racismo en todos lados”, y “es que me siento un paria desclasado” le respondo en broma, pero “eres lindo” me dice, y me refriega su rodilla en mi bulto que está arrugado como una oruga y yo camino lento en el agua hacia el bar y pido otra Margarita, y Madonna aparece en el plasma que encendió el moreno que hace rato le mira el culo a Tati, y con una mirada le digo que esa carne es mía y el negro agacha la vista, manso como esclavo, a pesar que con un cabezazo podría aturdirme, y Tati sigue con su odio parido a Jacqueline Beltrán como si en realidad habría tenido algún amorío con Montesinos o conmigo, y pienso que podría ser su hija, su sobrina o no sé, cualquier otro parentesco del viejo y ella me besa en esta agua temperada, algo caliente, donde estamos los dos, más el barman, y Madonna en la tele y sigo con esta dolce vita bien merecida por mi piel y pienso en lo contradictorio del bronceado de Tati, en su piel morena por el sol y su cabello rubio, y sale de la piscina para irse a la habitación donde esperará desnuda sobre la cama blanca para que otra vez se lo haga.

21.

2007-09-13T07:27:00.000-07:00

Para Tati los niños argentinos valen 10 veces más que los peruanos y 5 veces más que los chilenos, y 2 veces más que los uruguayos. Y yo le digo que es una racista de mierda como Bush con los mexicanos y latinos y salvadoreños, y le pellizco sus pezones pequeños y pone su mejor cara de caliente, de perrita, y pienso en el asqueroso de Montecinos metiéndole su salchicha mascada, y la rica de Tati me asquea y su orificio aprieta mi dedo como si fuera a decapitarlo.

Ella me besa el cuello como desesperada, y yo le meto la mano en su vulva con papiloma de Montecinos que sabe a hierro y mi pene va directo a su boca de O y pienso en las mujeres de Tacna maltratadas por sus hombres, en los parricidos de Tacna, en los parricidos de Chile y en los parricidos de Centroamérica, en nuestra cultura machista ideada por curas reprimidos, y mi flasback se detiene por una mordida en el glande y repaso sus senos duros, y su piel es más olorosa que la de la cocinera de Tacna, y Tati es bella y perfumada; es blanca, tiene dinero y un blog estúpido y juega sucio como Bush y Montecinos, y su cabeza parece balancín y mis testículos se aprietan, fuerte, y suelta un: dame por aquí. Se voltea y se pone como perra, perrita y se lo hago con fuerza para fundirla, y ella gime, gime, y al otro lado la española urgutea en el culo del periodista y viceversa, y siento sus gemidos, y se confunden con los de Tati, y con los míos y parece una matadero y hasta la tierra se mueve con un leve temblorcillo y pienso en el negro cara de anfibio que también debe estar follando con la española y el periodista en un power trio y pienso que somos unos hijos de puta, como bien dijo el reportero gráfico, y eyaculo dentro de su cuerpo que se contornea y no sé si deshacerme de ella.
Y mientras se lo vuelve a meter pienso que Tarantino reduce lo latinoamericano a México, como Bush, como Europa y Europa tiene el mar de límite y EEUU un muro, y no sé porque mierda recuerdo una cara de orgasmo de Christopher Walken de alguna película que no recuerdo y me siento un cerdo.

El límite norte de Latinoamérica es México y el sur es Colombia, el resto no existe por eso: la impunidad, por eso nosotros, y Tati hace la misma rutina y mañana nos vamos a la playa Mancora a jugar al karaoke, dice la muy puta y yo quiero seguir cantando.

20.

2007-09-13T07:25:00.000-07:00

¿Lo más terrible? Lo leí en una revista argentina, la del domingo del diario La Nación de Buenos Aires, y refleja toda la mierda de aquella época.
Martina tenía 32 y confirmó en el registro de identidad que sus padres no eran sus padres y no era estúpida como para buscar el camino y le dio asco la carrera militar de su padre y le dio asco la complicidad de su madre, y buscó hasta encontrar a sus padres naturales, ambos en las listas de asesinados. El milico se quedó con el bebé, y lo inscribió con sus apellidos e hizo feliz a su mujer por algunos años. Martina no quiso suicidarse ni se volvió loca porque habían muchos casos como el de ella, sólo abandonó para siempre a su familia adoptiva que se alcoholizó, le dijeron después.

19.

2007-09-13T07:20:00.001-07:00

Mientras media Ica está derrumbada por el terremoto, la casa de Tati es blanca como el Taj Mahal del geólogo M en Arequipa, pero tiene más jardines, más pasto remojado por regaderas de helicóptero que no se detienen y donde puedo fijar la vista un rato y controlar mi libido con Tati, de cabello rubio que se asolea extendida en una silla de playa, frente a la piscina, con el cuerpo brilloso -por el aceite bronceador olor a coco- que le cabe en una tanga pequeña cuyo hilo verde limón parte sus nalgas desde la profundidad en dos hemisferios de durazno cuando camina en dirección a una mesa donde una especie de criado, un moreno de rostro anfibio, le llena su vaso con agua mineral y el periodista conversa con un vaso rebosante de pisco con el reportero gráfico que sujeta otro vaso rebosante de pisco, y parecen Batman y Robin, hablando del Medellín de Fernando Vallejo, del Medellín de Escobar, del Medellín de la guerra y cuando llegan a Montecinos, la española surge de la piscina con su cabello peinado por el agua, con sus tatuajes y piercing, y pide otro pisco sour, y Tati me pide que le refriegue la espalda con bronceador y tiene la piel suave, levemente bronceada y cruza sus piernas y le pregunto por un moretón, y le molesta la pregunta, y me pide que le cuente de mi hijo en Chile, en Antofagasta, y yo le pregunto si en esa casa, alguna vez estuvo Montecinos, como me contó por el Chat, y encojé los hombros y ríe, y se ve bella riéndose porque junta los labios hacia delante y la beso como anoche, cuando tuvimos sexo ruidosamente como le gusta sin antes, haberle cantando una canción de Elvis Presley, y sin antes haber brindado por Tati, y ella, que por ahora sólo me calienta, desconfía del reportero gráfico, y tiene razón para hacerlo, porque Montecinos desconfiaba del reportero gráfico, y si Montecinos lo hacía era porque el reportero gráfico era importante, y yo no sé que mierda hace ese gueón de reportero gráfico con nosotros, le dije al periodista, y el gueón me contestó que tenía mejores historias que todos porque estuvo en Nicaragua en el tiempo de los perros Contras, y no se porque mierda miró la hora, y son las 16.15 de la tarde, y creo que sería bueno sacar del camino al reportero gráfico, que ahora nos pide que sonríamos para la estúpida foto de un grupo de amigos como la del comercial de la cerveza Cristal, y esa foto puede hacer de esto algo real, algo concreto y por eso lo mando a la mierda, y el tipo algo borracho se ríe y nos trata de hijos de puta y que nos denunciará, y el negro con rostro de anfibio sale de su cubículo enfurecido y lo expulsa para tranquilidad de Tati que estaba algo nerviosa, mientras el periodista se mete a la piscina con la española y fornican como si nada, y Tati fuma y le dice algo al oído al moreno y ya son las 17.30 horas, y el moreno a la pasada me dice: aproveche chileno, por algo está aquí.

18.

2007-09-12T08:46:00.000-07:00

¿La experiencia más cruel que me tocó ver? Mmmm... Varias, pero hubo una en particular que me hizo cambiar el rumbo. Ejercí hasta 1993 como corresponsal fotográfico para América Latina en una agencia alemana. Renuncié después de una experiencia particularmente cruel en Colombia.
En Medellín se libraba una guerra sucia entre la Policía y el Narcotráfico de Pablo Escobar, día a día era asesinado un policía.
Llegue un día 22, una ciudad sin pacos, créanme que es cosa seria, la delincuencia se había apoderado de la ciudad. Los policías estaban aterrados, salían a las calles en grupos de 20 cubriéndose las espaldas y hicieran lo que fuese, cada día uno de ellos dejaba de existir.
Algo ocurrió que lo cambió todo. A la salida de una iglesia, 13 niños fueron masacrados. Las imágenes eran desgarradoras, pero lo que vino después terminó con mi carrera y mi cordura.
Estando en el velatorio de los niños, un familiar se acerco y me entrego una declaración firmada por todos ellos, en esta acusaban del alevoso asesinato a la policía de Medellín.

17.

2007-09-11T07:47:00.001-07:00

Y después del terremoto alguna cámara extranjera busca la significación de la catástrofe en los restos de una familia con piso de tierra y con una fogata en el medio para recoger calor en las noches grises de invierno. La mujer de esa familia todavía no encuentra a su hija, de 9 años, y ya van dos semanas del terremoto y el hambre, y la sed, y la supervivencia la hacen olvidar que es madre de cinco, y no de cuatro, como ahora. Los hermanos siguen jugando, mientras yo le reparto dulces, y la madre me mira con cara de agradecida, mientras al periodista no le interesan las cuestiones sociales; el tipo me estudia, observa como me muevo aquí, quizás esperando que cometa lo que busca para seguir con su novela sobre mí, según me dijo en el viaje. Tal vez le cuente mi pasado como testigo de Jehová, jejeje.
Y el click de esa cámara hace real a la familia, que ahora saldrá en un diario gringo.
Y Marta, la española depravada, absorbe a goteras el drama de la mujer, y piensa la muy suelta de cuerpo que la desaparición de Madeleine en Portugal importa un carajo por estos lados, y piensa, la gilipollas mientras absorbe un cigarro sin filtro, en la cantidad de niños que a diario se pierden en el tercer mundo y nadie dice nada, porque los niños pobres de Perú, Brasil o Zambia no se exponen tanto como la Madeleine de pupila cortada y caballera rubia como la su madre y padre, dos gringos delgados, altos, como de la película de una niña perdida.
Y a los chilenos parece más interesados en el caso de Madeleine que los casos de los niños maltratados, violados en su país, y mandan de la tele a una periodista hablar con los papás de Madeleine para sensibilizar a los chilenos que prefieren historias importadas como si en Santiago, no hubieran historias que contar. Chile necesita de historias gringas para mimetizarse con el primer mundo de Los Simpson. Y Chile se sensibliza más por Madeleine, que por el terremoto en Perú: siempre ha sido y será así, aunque la minoría diga la contrario.
Y la mujer de la fogata, la madre, reconoce que nunca encontrará a su hija porque no tiene con que dejar a sus hijos para ir a revisar los cadáveres en la morgue.
Y yo le digo que si está dispuesta, nos puede confiar sus hijos a nosotros, y al escucharle el periodista enciende un cigarro como esperando algo. La mujer se pierde por una calle terrosa, mientras subimos a los chicos a la camioneta.
Y ya andando, y con los chicos arriba, pienso en los camiones de los milicos con detenidos rumbo al aserradero.

16.

2007-09-10T12:08:00.001-07:00

Los goatsianos.

(fotos gentileza de Sergio Dávalos M.)

¿Y después del terremoto?

15.

2007-09-07T18:32:00.000-07:00

Spiniak=geólogo M=Goatse=Mosito de la Plaza de Armas, Santiago, 00 horas y por 20 mil pesos=suciedad en Las Condes.

La baba es del voyerista o periodista decadente a quien sólo le interesa fisgonear hasta la última gota de luz, allá abajo, donde se juntan las carnes y donde la negrura del asterisco del geólogo M parece absorber todo como el magnetismo de un hoyo negro espacial. Pura física. Me aclaró que no eran amantes aunque no le pregunté, ni me interesó saber de su relación. Cumplía la función de proxeneta o recolector de mujeres para las orgías, y yo, entre risas, le dije que el geólogo M era Spiniak, y de ahí me dijo que su afán de periodista, que su pasión por hacer periodismo era juntarse con gente de costumbres raras, con gente inhumana para redactar novelas negras o con gente que no le interesa la vida y por eso la vive de una manera extrema, como tú, me apuntó, y él tiene olfato o, por lo menos, los granizos de la coca no le han roto el oso hormiguero. Y Spiniak -explica este cabrón dentro del 4x4 del geólogo M- es una de las degeneraciones del neoliberalismo llevado al extremo en Chile, donde los desviados ricos compran a prostituidos pobres para que le metan bates de béisbol en el poto y así disfrutan, y así arrugan la frente y gimen entre saques de coca y placeres anales, porque después de viajar y gastarse toda la plata en Nueva York o Cancún ya no hay más sensación que la piel, la carne, el corte, la crema y la caca, y así, el anillo termina siendo la boca, la lengua, el tacto y hasta reducir y quemar a todos los sentidos, y no queda nada. Pura física.
El periodista, por lo menos, no se mete bate de béisbol ni quiera tener el culo de repollo, lo suyo es ser testigo de estas maneras poco convencionales de existir.

Nos encontramos dos días después de la fiesta, en la casa del geólogo M. El geólogo M iba estar una semana fuera de Arequipa, no sé donde mierda, supongo que en alguna mina. Me había dejado la casa, los autos y hasta una tarjeta de crédito.
El periodista me preguntó si yo estaba interesado sexualmente en el geólogo M. A la mierda sus orgías, prefería irme antes que follármelo.

El periodista es un tipo delgado, alto, de boca pequeña, ojos de color verde y de rigidez coquera. Mantenía el sentido del humor con unas ironías crueles sobre los peruanos y el terremoto en Ica. Prefería Perú que Chile, por ahora –afirmaba-, aunque no tenía interés por volver. Ahora estaba dedicado a hacerle biografías a unos arequipeños de clase alta, como también estaba a cargo de un ciber, cerca de la plaza de Arequipa, cuyo dueño era el geólogo M.
Me propuso que fuéramos a Ica y Pisco a ver si podíamos ayudar con el terremoto. Mañana partimos en la 4x4 del geólogo M y se sumará Marta, la española.

14.

2007-09-04T08:11:00.000-07:00

Sin miedo Chile no crece a las cifras intocables que propone el ministro de saco Gucci, economista de Harvard, que vende por la tele una vida pulcra de pañal de guagua sin caca.

Los políticos=chismosos=aspiracionales= mercachifles=limosneros que crean atmósferas de miedo desde sus computadores ociosos llenos de pornografía de Goatse.

Este Chile de miedo trabaja como paranoico para sellar sus casas de la realidad pobretona y pastabasera de la calle, en condominios con cámaras de seguridad para que la realidad la vean unos guardias milicos de origen pastabasero. Chile también es un país de forajidos, bandidos y asesinos y sicarios como el Medellín de hace cinco años, escupe el periodista cara de muñeco gringo que sale en la tele porque la tele prefiere a la minoría rubia y bella.

Los que perdimos el miedo somos los asesinos, los parias, los que merecen estar encerrados porque el egoísmo manda a que nos encierren en las cárceles, a contenernos, y así, coexistimos con esos egoístas que no quieren saber nada de que existimos. Y ese resentimiento social los utilizamos para robar y maltratar a viejas forradas en joyas, a pendejos que hablan en inglés y a sirvientas Opus Dei.
Chile dejó de interesarme por su incompresible liviandad de sociedad bastarda, quiltra y drogadicta que reduce todo a la acumulación de porquerías y cachivaches, y donde la maldita excepción sigue y seguirá siendo inútil, porque la oligarquía casó hace rato a sus hijas con los milicos, y sigue igual y seguirá siendo igual, porque Chile siempre ha funcionado como un villa medieval, donde todos los villanos desearán por siempre ser igual al patrón feudal y ahí comienza ese locura envidiosa, la demencia colectiva.
Por esto prefiero Perú, país todavía digno a pesar de Ripley y Falabella que hace años sufrió de la paranoia chilena con esa invasión fascita promovida por los ingleses. Latinoamérica es un continete deshecho desde la llegada de los españoles y su raza de mierda.

13.

2007-09-03T15:20:00.000-07:00

Soñé con unos jotes picoteando sobre una bolsa de carne humana que alguien lanzó sobre el techo de mi casa.
Soñé con un engendro humano-animal arrastrándose hacia el baño con la boca negra y los ojos salidos para afuera.
Soñé con un jote muerto cuya pata a medio desprender era masticada por el gato de mi casa.
Soñé con un enclenque de labios negros que atrapaba el aire con una aspiradora.
Soñé con un gato envenenado por comer carne de jote.
Soñé con un hombre muerto por un cable mal enchufado a la aspiradora.
Soñé con mi adolescencia en la calle Bellavista de Antofagasta.

12.

2007-09-03T10:04:00.000-07:00

(foto: John Carpenter)

¿Y después del miedo?

11.

2007-08-31T09:58:00.000-07:00

Es culpa de las multitiendas de mall con capitales chilenos en Perú, cuya propaganda genera xenofobia hacia mis compatriotas como el geólogo M y sus amigos, que sólo desean que la televisión muestre a chilenos blancos, gringos, cuando el 75% tiene la cara redonda, los ojos redondos y la boca redonda como los mapuches, la raza donde proviene la mayoría de los chilenos aunque les duela por esa demencia aspiracional incomprensible.
Los peruanos no quieren compararse a los chilenos aunque su oligarquía blanca y europea sea peor de fascista, peor de canalla, pues prefieren no mezclarse con los cholos.
Las súpertiendas: Falabella y Ripley son para ellos y no para los cholos.
Y yo me siento un cholo materife, vengador como el niño Marcelo en la playa blanca de Mancora, al lado de Ica, donde sólo los blancos tienen ganado el privilegio de la entrada porque los cholos ensucian.
La bipolaridad me puede definir como un facista o resentido social ¿Ripley o Falabella?
Yo mato porque si no me matan. Fue la excusa de Pinochet. Yo mato en nombre de Dios, fue la excusa de las cruzadas. Recuerdo mi niñez. Pienso que mi vida debió haber quedado estancada en esas calles terrosas de esa población de Antofagasta. Nada me detuvo, ni mi mujer ni mi hijo.
El periodista -amigo del geólogo M- dijo que podía acompañarme a Mancora. Dijo que le interesaban los tipos como yo.
Es culpa del diablo que nos juntáramos.

10.

2007-08-29T08:33:00.000-07:00

Los curas salesianos rescataron a Marcelo.
Marcelo fue el mejor en la escuela, a pesar de haber asesinado al paria viejo de su padre. Dios lo perdonó. El paria se llamaba Don Carmelo, un desgraciado al que nunca vi amargado: siempre festivo, siempre borracho, siempre rodeado de borrachos. Fuimos vecinos. Mi madre hablaba mal de Don Carmelo. La gente justificó a Marcelo cuando lo asesinó.Marcelo me pegaba por gordo. Después nos hicimos amigos. Me había transformado en un cerdo. Hacía reír a los niños: comía tierra y lombrices, también hormigas. Los chicos me venían a ver, era un show. También aprendí a pelear. Un día entre cuatro trataron de pegarme. Al final Marcelo me defendió. Había superado la prueba de valor, me había graduado de Maras. Nos llamábamos “Los Chiri”, una pandilla de pendejos.
Nuestro primer asalto fue a un borracho. Lo dejamos cerca de la línea del tren, sangrando por la cabeza. Lo pateamos hasta el cansancio. No quisimos matarlo porque era profesional, según leímos en su carnet. Salimos en el diario. Fue grato. Don Carmelo también hacía noticia. Había quemado a la madre de Marcelo. Lo acompañé a ver a la señora Catalina al hospital. Nos dijo que haría justicia. El desgraciado de su padre siempre golpeaba a su madre, también a él. Ahora Don Carmelo estaba viejo y desgastado, fácil de noquear. Marcelo se vistió de materife. Le puso varias estocadas ante nuestra mirada terrible. Lo ayudamos a limpiar la sangre. Yo cerré sus ojos. No merecía otro destino.
Al otro día, Milton, el niño que estaba con nosotros, denunció a Marcelo a la policía. Don Carmelo estaba podrido cuando lo subieron a la camilla de metal. A Milton lo acorralamos a la salida de escuela. Marcelo pensó que lo había matado. El chico quedó tirado y aturdido en un callejón desolado. Sabía que estaba vivo. Corrimos. Marcelo mataba por venganza. Yo sentía placer verlo matar. La justicia es amistosa con los chicos. Marcelo tenía 13 años, yo 14. Los curas lo recogieron. A Marcelo siempre le gustaron los números. Era ágil de mente. Yo era mejor para las letras, me conformaba. Sacó rápido la secundaria y después no sabía qué estudiar. Entró a geología. Como profesional comenzó a ganar plata, demasiada para el promedio. Se casó y trabajó en una multinacional de geología.
En Centroamérica volvió a su infancia.